Chương 1: Ngày mười lăm tháng Năm

Khi bừng mở mắt, tôi vẫn nghe tiếng gào tuyệt vọng của ba mươi chín người bị nhốt sau cánh cửa khóa trái trong phòng kỹ thuật, vẫn thấy hơi nóng của ngọn lửa liếm quanh da thịt. Nỗi ngạt thở vì khói độc chân thực đến mức tôi ôm ngực há miệng thở dốc, trán đẫm mồ hôi lạnh. Rồi quạt trần cót két xoay trên đầu, mùi phấn, mùi giấy vở, và nắng chói của buổi chiều tháng Năm đổ qua cửa sổ lớp 12A3 vào mắt tôi. Tôi nhìn tờ lịch treo tường mãi: ngày mười lăm tháng Năm.

Tôi đã sống lại, đúng một tháng trước kỳ thi đại học, và đây cũng chính là ngày mở màn của chuỗi bi kịch ở kiếp trước.

Kiếp trước, Khưu Dạ Oanh vừa là hoa khôi vừa được mệnh danh đóa sen trắng của trường, vậy mà lại thả thính một tên giang hồ cộm cán tên Cự Hổ. Túi xách, son phấn, những buổi đi ăn đi chơi, cô ta nhận hết, miệng vẫn một mực nói chỉ là anh em. Đến khi Cự Hổ đòi chính thức hóa quan hệ thì cô ta sợ, bèn chạy về lớp đóng vai thiếu nữ ngây thơ bị quấy rối.

Lớp 12A3 hồi đó toàn những chàng trai nhiệt huyết, mềm lòng trước vài giọt nước mắt ủy mị nên ra mặt bảo vệ cô ta, thậm chí còn xô xát với đám của Cự Hổ. Rồi đến đêm liên hoan chia tay cuối cấp, Cự Hổ mang xăng và dao găm tới trả thù. Trong lúc hỗn loạn, Dạ Oanh lẻn ra ngoài và tiện tay chốt cửa phòng kỹ thuật từ bên ngoài, định chặn đường đuổi của hắn. Kết quả là ba mươi chín mạng người bị nhốt chung với gã biến thái điên loạn kia giữa biển lửa.

Mỗi lần nhớ cảnh ngọn lửa nuốt chửng Thích Duật, cậu lớp trưởng từng che chắn cho cô ta, hận ý trong tôi lại sôi lên.

“Hu hu, các cậu ơi!”

Một giọng nữ nức nở yếu ớt cắt ngang dòng hồi tưởng của tôi. Dạ Oanh đứng trước bục giảng, mắt đỏ hoe ngấn nước, bờ vai mỏng run bần bật. Cô ta mặc đồng phục cố tình bóp eo, cúc trên cùng buông lơi để lộ xương quai xanh gầy guộc, đúng chuẩn bài trà xanh ủ lâu ngày, nhìn qua đã thấy mùi giả tạo. “Có chuyện gì thế, Dạ Oanh?” Vài tiếng hỏi han rơi lả tả, nhưng giọng điệu có gì đó sai sai, nghe không giống lo lắng mà giống đang kìm nén thứ gì khác. Tôi hít sâu, chuẩn bị đứng lên đối mặt cô ta.

Tôi đã thề kiếp này sẽ xé nát mặt nạ bạch liên hoa ấy, để cô ta tự gánh lấy cái nghiệp mình gây ra. Nhưng tôi chưa kịp mở miệng thì Dạ Oanh đã sụt sùi:

“Mấy hôm nay có một anh ngoài trường theo tớ mãi. Tớ sợ lắm, tớ đâu quen anh ta mà anh ta cứ chặn đường tớ. Chiều nay anh ta bảo sẽ ra cổng trường tìm tớ. Các cậu ơi, lớp mình bảo vệ tớ nhé? Tớ thật sự chẳng biết dựa vào ai nữa.”

Nói xong, cô ta đẫm lệ cầu cứu nhìn sang Thích Duật, lớp trưởng học bá luôn dịu dàng, và Chung Sơn, lớp phó thể dục to con, hai người kiếp trước đã vì cô ta mà xông lên tuyến đầu. Tôi nhếch mép, sẵn sàng vả mặt. Rầm! Một tiếng chát chúa làm cả lớp giật bắn. Thích Duật, cậu lớp trưởng hiền lành mẫu mực của chúng tôi, vừa đập cuốn Ngữ văn xuống bàn, sắc mặt âm trầm đáng sợ, đôi mắt hẹp dài nhìn Dạ Oanh như nhìn một xác chết.

“Sợ thì báo cảnh sát, báo giáo viên. Lớp 12A3 mở ra để học thi đại học, không phải võ đường bảo kê cho cậu.” Giọng cậu ấy lạnh lẽo, sắc như dao.

Dạ Oanh sững sờ, mắt tròn như ốc bươu, nước mắt nghẹn ở khóe mi. “Lớp… lớp trưởng, cậu sao thế? Chúng ta là bạn cùng lớp mà.”

“Bạn cùng lớp?” Chung Sơn, lớp phó thể dục ngồi bàn dưới, cười gằn một tiếng đầy mỉa mai, gác hẳn hai chân lên bàn, chỉ thẳng vào mặt cô ta. “Nhìn cái đếch gì? Cậu chọc chó thì tự đi mà tiêm phòng. Lôi bọn này vào làm thảm chùi chân cho cậu à? Lúc nhận cái túi fake của thằng Cự Hổ cậu cười tươi lắm mà, sao giờ khóc lóc ủy mị thế?”

Cả lớp im phăng phắc. Dạ Oanh tái mặt, lắp bắp: “Chung Sơn, cậu nói bậy gì thế? Tớ không có.”

Đầu óc tôi đứng hình vài giây. Khoan đã: chuyện Cự Hổ tặng túi hàng nhái cho Dạ Oanh, ở kiếp trước phải đợi cảnh sát điều tra vụ hỏa hoạn mới lòi ra. Sao giờ Chung Sơn đã biết? Sao Thích Duật lại phản ứng dữ như thể có thù giết cha? Tôi đảo mắt quanh lớp. Vạn Thừa Hiên, thiếu gia trùm trường, ngồi cuối bẻ khớp tay răng rắc, nhìn Dạ Oanh như muốn nuốt sống. Đám nữ sinh kiếp trước hay theo nịnh Dạ Oanh giờ đồng loạt khoanh tay, lườm khinh bỉ.

Còn ở bàn bên, Bạc Tiểu Mạt, bạn thân của tôi, đang lầm bầm: “Mẹ kiếp, bà đây kiếp trước chết cháy đen thui, kiếp này mà không vặt trụi tóc con trà xanh này thì bà không mang họ Bạc.”

Đồng tử tôi co lại, một luồng điện chạy dọc sống lưng, kèm theo niềm phấn khích tột độ. Trời đất ơi, không phải một mình tôi trọng sinh. Cả ba mươi chín người lớp 12A3 đều đã trở về! Chúng tôi đều mang theo ký ức về cái chết thảm trong biển lửa, mang ngọn lửa hận thù ngùn ngụt từ cõi âm quay lại, và mục tiêu chung duy nhất lúc này: kéo cô hoa khôi này xuống địa ngục.

Tôi không nhịn được, phá lên cười. Giữa bầu không khí căng thẳng, tiếng cười của tôi làm Dạ Oanh giật mình ngoảnh sang, ánh mắt như cầu cứu: “Y Tâm, cậu xem các cậu ấy kìa…”

“Xem cái gì?” Tôi thong thả đứng lên, đi thẳng ra bục giảng. “Dạ Oanh, trà xanh ủ lâu lên men thành giấm chua nên cậu hoa mắt hả? Cậu thả thính người ta, ăn của người ta không chừa một xu, đi bar quẹt thẻ người ta. Giờ người ta đòi chốt đơn thì cậu chạy về đây kêu gọi lòng thương hại. Cậu tưởng bọn tôi là đám mất não, gánh còng lưng cho cậu chắc?”

“Đồng Y Tâm, cậu ngậm máu phun người!” Dạ Oanh hét, mặt méo mó vì bị lật tẩy. Cô ta vẫn chưa nhận ra tình thế, còn cố xài bài cũ. “Các cậu bị sao vậy? Tớ là con gái chân yếu tay mềm, bị lưu manh đe dọa, các cậu là con trai mà không thấy nhục khi bỏ mặc bạn học à?”

“Nhục?” Vạn Thừa Hiên đá văng chiếc ghế từ cuối lớp, bước lên với nụ cười nhếch mép đúng chất phản diện. “Nhục nhất là hồi đó tao lại tin lời một con mỏ nhọn như mày. Mày muốn bọn tao ra mặt đúng không? Được thôi.”

Mắt Dạ Oanh lóe tia hy vọng: “Thừa Hiên, cậu chịu giúp tớ rồi.”

“Giúp cái đầu mày.” Vạn Thừa Hiên rút điện thoại, bấm một dãy số rồi bật loa ngoài. “Alô, anh Cự Hổ phải không? Em là học sinh lớp 12A3. Dạ vâng. Con Khưu Dạ Oanh nợ tình nợ tiền anh đang trốn ở lớp em đây. Chiều nay anh cứ tới cổng trường, bọn em đóng gói thắt nơ trao tận tay cho anh. Khỏi cần cảm ơn.”

Nghe xong, hai chân Dạ Oanh mềm nhũn, cô ta ngã phịch xuống bục giảng, gương mặt trắng bệch như tờ giấy, đôi môi run run không nói nên lời. “Chào mừng cô đến với kiếp sống mới, Khưu Dạ Oanh,” tôi nghĩ thầm. “Nơi ba mươi chín con người này không còn là bia đỡ đạn mà là những Diêm Vương đòi mạng cô.”