Chương 1: Bộ váy cưới giữa sân chụp kỷ yếu

Tháng Sáu, cái nắng gay gắt của mùa hè như muốn nướng chín cả sân trường Đại học A. Ba mươi lăm độ, không một gợn gió, không khí thì đặc quánh lại vì hơi nóng hầm hập bốc lên từ mặt nhựa. Hơn bốn chục con người lớp tôi đang nhễ nhại mồ hôi trong bộ áo cử nhân đen tuyền. Đứng xếp hàng trên bậc thềm thư viện chờ thợ ảnh dựng máy; ai nấy đều phờ phạc, lớp trang điểm của mấy đứa con gái bắt đầu loang lổ chảy.

Là lớp trưởng, tôi — Hướng An — một tay phe phẩy chiếc quạt mini vào mặt, một tay gào khản cổ để giữ đội hình: “Mọi người ráng chút nữa, nhích sát vào nhau nào. Chụp xong tấm tập thể này tôi bao cả lớp trà sữa, mỗi ly ba mươi tệ, full topping luôn.” Đội hình vừa tạm ngay ngắn, thợ ảnh vừa định hô “một, hai, ba, cười” thì từ phía cổng thư viện, một trận ồn ào ập tới.

Một chiếc Mercedes G63 trắng chói lọi lăn thẳng vào khu vực cấm xe rồi phanh kít ngay trước bãi cỏ. Cửa mở, và cái cảnh bước ra khiến toàn bộ sinh viên có mặt đơ người mất năm giây. Tề Uyển, hoa khôi tự phong của khoa Nghệ thuật, bước xuống. Vấn đề không nằm ở chỗ cô ta tới trễ nửa tiếng, mà ở chỗ trên người cô ta chẳng phải áo cử nhân hay sơ mi trắng, mà là một bộ váy cưới đuôi cá trắng muốt.

Cúp ngực sâu hoắm, đính hàng ngàn viên đá lấp lánh dưới nắng; tà váy sau dài ít nhất ba mét, lê sột soạt trên mặt đường bám đầy bụi với lá khô. Trên đầu cô ta còn chễm chệ một chiếc vương miện to cỡ cái bát ăn cơm, kèm tấm voan cô dâu mỏng tang bay phất phơ trong gió nóng. Cả lớp tôi câm bặt. Thợ ảnh buông thõng chiếc máy cả trăm nghìn tệ trước ngực, miệng há hốc. “Trời đất, ảo ma Canada, đi chụp kỷ yếu hay đi lấy chồng vậy trời?” Cậu lớp phó bên cạnh tôi lẩm bẩm, dụi mắt như không tin nổi.

Tề Uyển chẳng thèm bận tâm những ánh nhìn kỳ dị. Cô ta xách tà váy, õng ẹo tiến về đội hình lớp, đôi cao gót mười lăm phân nện cộp cộp xuống nền gạch. Theo sau là hai cô bạn thân — đám tùy tùng trung thành đang vã mồ hôi nâng cái đuôi váy dài thượt cho khỏi quệt bụi. “Xin lỗi mọi người nha, Uyển Uyển tới trễ chút xíu.” Tề Uyển chớp chớp đôi mắt gắn mi giả cong vút, giọng nũng nịu ngọt lợ như đường phèn ngâm lâu ngày.

“Trang điểm cô dâu tốn thời gian quá, mọi người đợi Uyển Uyển có lâu không?” Tôi hít một hơi thật sâu, ghìm ngọn lửa đang dâng trong ngực. Là người móc năm nghìn tệ quỹ lớp ra thuê thợ ảnh tính theo giờ, tôi không thể để yên cho cái màn kịch này. “Tề Uyển này,” tôi bước khỏi hàng, khoanh tay nhìn cô ta từ đầu xuống chân, “hôm nay là ngày lớp chụp kỷ yếu, quy định ghi rõ mặc áo cử nhân hoặc sơ mi trắng. Cậu vác nguyên cái rạp đám cưới này tới làm gì?”

Nghe vậy, mắt Tề Uyển lập tức đỏ hoe. Cô ta đưa tay che miệng, diễn vẻ thanh xuân đau đớn u buồn: “Hướng An, sao cậu lại nói lời cay nghiệt thế? Thanh xuân con gái ngắn ngủi lắm, khoảnh khắc đẹp nhất đời con gái chính là lúc khoác lên mình bộ váy cưới. Tớ chỉ muốn lưu lại kỷ niệm đẹp nhất của tuổi trẻ cùng cả lớp thôi mà. Chẳng lẽ muốn bức ảnh kỷ yếu lộng lẫy hơn cũng là sai sao?” Dứt lời, hai cô tùy tùng lập tức nhảy vào hùa: “Đúng đó An, làm lớp trưởng thì cũng đừng cứng nhắc quá. Uyển Uyển nhà tớ mặc váy cưới đẹp như tiên nữ, đứng vào chắc chắn làm sáng bừng cả tấm ảnh. Cậu ghen tị vì mình chỉ mặc được cái sơ mi nhạt nhẽo chứ gì.” Tôi bật cười thành tiếng.

Ghen tị ư? Ghen với cái bộ váy may bằng voan rẻ tiền, đính toàn nhựa mica giả pha lê phản chiếu lóa đến mù mắt kia à?

Là người thừa kế duy nhất của tập đoàn thời trang cao cấp Hướng thị, tôi chỉ cần liếc một cái là nhận ra ngay: bộ váy trên người Tề Uyển là hàng pha ke loại ba, nhái lại thiết kế “Giọt Lệ Sương Mai” mẹ tôi vừa ra mắt trong bộ sưu tập mùa xuân năm ngoái. Khác mỗi chỗ, hàng thật thì may bằng lụa tơ tằm hảo hạng với kim cương xịn, còn cái bản của cô ta chắc vớ trên Taobao giá hai trăm tệ, lại còn được miễn phí ship. “Sáng bừng bức ảnh?” Tôi nhếch mép, chỉ vào cái đuôi váy ba mét.

“Với cái tà chiếm diện tích bằng bốn chỗ đứng thế này, cậu định bắt bốn bạn khác leo lên cây ngồi để nhường chỗ cho cậu tỏa sáng à? Hay định bảo thợ chụp chân dung riêng mình cậu, còn cả lớp làm phông nền mờ phía sau?” Vài tiếng cười khúc khích nổi lên.

Gương mặt xinh đẹp của Tề Uyển thoáng méo đi, nhưng cô ta rất nhanh lấy lại vẻ đáng thương, nước mắt chực trào: “Hướng An, tớ biết cậu luôn thành kiến với tớ, nhưng hôm nay tớ mặc bộ này thực ra là vì một người.” Cô ta vừa nói vừa đảo mắt nhìn quanh như tìm kiếm ai đó.

Đúng lúc ấy, một bóng người cao ráo trong chiếc sơ mi trắng giản dị mà vẫn toát lên vẻ nam thần lạnh lùng, xách một túi đồ uống lạnh từ phía căng tin bước tới. Là Thẩm Cảnh — nam vương của trường, thiên tài khoa Khoa học Máy tính, và quan trọng nhất, là bạn trai bí mật đã quen tôi suốt ba năm. Chúng tôi giấu kín vì ngại bị soi mói, nhưng hóa ra sự im lặng ấy lại cho mấy kẻ ảo tưởng một cơ hội. Trông thấy anh, mắt Tề Uyển sáng rực như đèn pha ô tô trong đêm.

Cô ta mặc kệ cái đuôi váy dài, vội vàng xách lên chạy về phía anh, giọng nức nở đầy thâm tình: “Thẩm Cảnh, anh đến rồi. Hôm nay em mặc bộ váy cưới này chính là vì anh. Bốn năm đại học em đã luôn âm thầm dõi theo anh. Thanh xuân của em bắt đầu từ anh, và em muốn nó kết thúc bằng một lời cầu hôn từ anh, ngay tại đây.” Cả sân trường bỗng lặng phắc, tiếng ve trên cây dường như cũng ngừng kêu để hóng.

Mọi ánh mắt dồn về Thẩm Cảnh và Tề Uyển. Cô ta đứng trước mặt anh, hai tay chắp trước ngực, mắt long lanh ngấn nước chờ một màn ngôn tình sướt mướt, đinh ninh rằng trước bao nhiêu người cùng nhan sắc “chim sa cá lặn” trong bộ váy cưới, Thẩm Cảnh ắt phải cảm động mà quỳ xuống. Thẩm Cảnh dừng chân, khẽ nhíu đôi mày thanh tú, ánh mắt lạnh lùng lướt qua bộ váy rườm rà của cô ta rồi lùi lại nửa bước như sợ lây bệnh.

Anh chẳng thèm nhìn cô ta thêm một giây, lách qua cái đuôi váy vướng víu, sải bước thẳng về phía tôi. Trước hàng chục cặp mắt trợn tròn kinh ngạc, Thẩm Cảnh cắm ống hút vào ly trà sữa dâu tây, đưa tận miệng tôi, rồi dùng chất giọng trầm ấm dịu dàng nhất cất lời: “Xin lỗi bảo bối, quán đông quá nên anh mua hơi lâu, em khát lắm rồi phải không?” Tề Uyển chết trân tại chỗ, nụ cười e thẹn đông cứng trên gương mặt trát một lớp phấn dày.

Gió nóng thổi qua, mang theo tiếng “rắc” của một trái tim pha lê vừa vỡ vụn, và nỗi bẽ bàng bắt đầu loang khắp sân trường.