Chương 4: Cô em nuôi ngã vào vợ, bữa tối đặt từ nhà hàng Pháp và giàn giáo sập xuống

Sáng hôm sau, khi tôi đang ngồi ăn sáng, thưởng thức cháo bào ngư kiểu quý tộc, thì có chiếc taxi đỗ lại ở cổng biệt thự. Từ xe bước ra một cô gái, váy trắng tinh khôi, tóc đen dài xõa ngang lưng, gương mặt thanh tú mong manh như đóa quỳnh trước gió. Cô kéo vali vào nhà, vừa thấy Hoàng Bách đang uống cà phê liền reo lên, giọng ngọt như nước đường phèn: “Anh Bách, em về rồi!”

Hoàng Bách ngẩng lên, hơi ngạc nhiên. “Thu Thủy? Sao em về mà không báo trước?” Ra là Trần Thu Thủy, cô em gái nuôi được nhà anh bảo trợ từ nhỏ, đi du học Mỹ năm năm nay mới về. Theo mấy cuốn tiểu thuyết tôi hay đọc, đây chính là nhân vật trà xanh huyền thoại: ngoài mặt ngây thơ vô số tội, trong lòng thâm hiểm như rắn rết, chuyên đóng vai nạn nhân để chia rẽ nam nữ chính. Thu Thủy bỏ vali, lao về phía Hoàng Bách, dang hai tay định ôm chầm. “Em nhớ anh quá! Bên đó cô đơn lắm, ngày nào em cũng chỉ mong được về gặp anh!”

Cô ta giả vờ vấp thảm, kỹ thuật ngã điêu luyện mười điểm, cả người yểu điệu đổ nhào về phía lồng ngực rắn chắc của anh.

Rầm. Nhưng cô ta không ngã vào lòng Hoàng Bách mà ngã vào tôi. Trong tích tắc, nhờ phản xạ rèn qua những lần chen hàng khuyến mãi, tôi lao ra dùng thân mình chắn đạn cho anh. Tôi đỡ Thu Thủy, hai tay giữ chặt vai cô ta, nhân thể véo một phát thật đau cho hả giận, miệng vẫn tươi như hoa. “Ôi chao, em gái đi đứng kiểu gì thế, cẩn thận chứ!” Thu Thủy đau điếng, mặt nhăn lại nhưng vẫn giữ vẻ ngây thơ, ngơ ngác nhìn tôi. “Chị là ai? Sao lại ở trong nhà anh Bách?”

Tôi hất cằm, dõng dạc: “Chị là vợ hợp pháp của anh ấy. Còn em định lao vào chồng chị làm gì? Chồng chị dạo này đau lưng, xương cốt yếu lắm, không đỡ nổi cô gái mong manh như em đâu. Ngã gãy xương sườn anh ấy thì ai đền? Em đền nhé?” Phía sau, Hoàng Bách đang uống cà phê suýt sặc, ho khan một tiếng để giấu nụ cười khi thấy tôi xù lông bảo vệ tài sản. Thu Thủy rưng rưng, quay sang cầu cứu: “Anh Bách, chị ấy nói gì vậy? Anh lấy vợ rồi sao? Sao em không biết?”

Hoàng Bách đặt tách xuống, điềm nhiên bước tới vòng tay ôm eo tôi, lại chiêu đánh dấu chủ quyền. “Ừ, giới thiệu với em, đây là Phương Thảo, phu nhân của anh. Bọn anh mới cưới. Vợ anh hơi bộc trực, em đừng để bụng.” Thu Thủy cắn môi, ánh mắt lóe tia ghen tị sắc lẹm rồi tắt rất nhanh. Cô ta cúi đầu, lí nhí: “Em xin lỗi, em không biết. Chị Thảo đừng giận em nhé.” Tôi cười giả trân: “Không sao, chị rộng lượng lắm. Lần sau muốn ngã thì báo trước để chị trải đệm cho. Chứ ngã vào đàn ông đã có chủ là dễ dị ứng lắm đấy.”

Sự xuất hiện của Thu Thủy làm đảo lộn cuộc sống êm đềm giàu sang của tôi. Cô ta lấy lòng người làm trong nhà bằng bộ dạng dịu dàng giả vờ và luôn tìm cách dìm tôi trước mặt Hoàng Bách. Tối đó cô đề nghị xuống bếp: “Anh Bách thích nhất món sườn xào chua ngọt và canh măng vịt em nấu. Để em trổ tài, coi như quà ra mắt chị dâu.” Rồi cô liếc xéo tôi: “Chị Thảo chắc nấu ăn giỏi lắm nhỉ? Hay hôm nay hai chị em mình cùng nấu?”

Tôi cứng họng: tài nghệ duy nhất của tôi là úp mì tôm trứng với luộc rau, bảo tôi nấu sườn chua ngọt thì khác gì bảo chế tạo tên lửa hạt nhân. Nhưng nhìn cái mặt vênh váo của cô ta, máu hiếu thắng nổi lên; thua là mất mặt vợ đại gia. “Được thôi.” Tôi gật cái rụp. “Chị sẽ làm bò Wellington và súp vi cá thượng hạng, món tủ của chị.”

Vào bếp, Thu Thủy đeo tạp dề, múa dao thái thịt điêu luyện như đầu bếp nổi tiếng. Còn tôi trốn vào góc tủ lạnh, rút điện thoại đặt ngay một set đồ ăn từ nhà hàng Pháp năm sao Michelin gần đó, ghi chú giao hỏa tốc trong mười lăm phút, ship tới cửa sau, đừng bấm chuông. Mười lăm phút sau, tôi lén đổ thức ăn từ hộp giấy sang đĩa sứ tinh xảo của nhà họ Phan, dùng thìa quệt vài đường nước sốt cho ra vẻ làm tay. Còn bôi tí bột mì lên mặt, làm rối tóc để dựng hiện trường lao động vất vả.

Bữa tối bắt đầu. Món sườn của Thu Thủy thơm phức, món bò Wellington của tôi thì sang chảnh như tạc tượng. Cô gắp cho Hoàng Bách một miếng sườn: “Anh ăn đi, hương vị ngày xưa đấy.” Anh nếm một miếng, gật lịch sự: “Cũng được.” Rồi quay sang đĩa bò của tôi. Tôi nín thở: món này ngon tuyệt, chắc chắn anh sẽ lác mắt. Anh cắt một miếng đưa lên miệng; vừa đặt lên lưỡi, anh bỗng ngưng động tác.

Là dân sành ăn, lại là khách VIP của chính nhà hàng tôi vừa đặt, sao anh không nhận ra hương vị đặc trưng của bếp trưởng Pierre trứ danh, cùng nước sốt nấm truffle ấy? Tôi làm thế quái nào được? Anh ngước nhìn tôi; tôi chớp mắt liên tục ra hiệu: cứu em, đừng vạch trần! Anh nén cười, nuốt miếng thịt, quay sang Thu Thủy đang chờ lời chê. “Tuyệt vời! Vợ anh đúng là thiên tài ẩm thực ẩn dật.”

“Thật sao?” Thu Thủy tròn mắt. “Cho em nếm thử với!” Vừa đưa đũa ra thì anh đã nhanh tay đẩy cả đĩa lùi xa. “Không được. Món này vợ anh làm riêng cho anh, em cứ thưởng thức món sườn của em. Vợ anh nấu bát canh suông cũng hơn cả cao lương mỹ vị người khác dọn, em chẳng nếm ra đâu.” Tôi thở phào, dưới gầm bàn khẽ đá chân anh làm lời cảm ơn, và anh khép chân kẹp lấy chân tôi, ngầm báo lát nữa sẽ thu tiền công diễn xuất.

Hôm sau Hoàng Bách đi thị sát một dự án resort nghỉ dưỡng đang xây ở ngoại ô, Thu Thủy nằng nặc đòi theo với tư cách kiến trúc sư thực tập. Thấy trà xanh bám chồng như đỉa đói, tôi sao ngồi yên được? “Em cũng đi.” Tôi ôm cánh tay anh. “Ở nhà chán lắm, em muốn xem chồng kiếm tiền vất vả thế nào để biết đường tiêu xài tiết kiệm bớt.” Ở công trường bụi mù, Hoàng Bách đội mũ bảo hộ vẫn đẹp trai ngời ngời như ảnh tạp chí, nghiêm túc chỉ đạo công nhân, thần thái uy nghiêm khiến tôi mê mẩn.

Thu Thủy thì õng ẹo đi bên cạnh, chốc chốc lại “anh Bách, cái này là gì?”, “anh Bách, nắng quá à?”.

Bỗng tiếng hét thất thanh vang lên: “Cẩn thận!” Tôi ngước lên: từ giàn giáo tầng ba, một bó thanh sắt cùng gạch vụn đang trượt xuống, lao thẳng về chỗ tôi và Thu Thủy đứng. Trong khoảnh khắc sinh tử, đầu tôi trống rỗng, chân như bị chôn xuống đất. Một bóng đen lao tới nhanh như cắt: Hoàng Bách không do dự, đẩy mạnh tôi sang bên và dùng tấm lưng rộng che cho tôi. Rầm, tiếng va chạm khô khốc, bụi bay mù mịt. “Hoàng Bách!” Tôi gào lên, tim như ngừng đập.

Khi bụi tan, anh quỳ một chân, tay phải ôm chặt tôi vào lòng, tay trái máu rỉ nhuộm đỏ ống tay áo sơ mi trắng, mũ bảo hộ văng ra xa. Thu Thủy đứng ở góc khác, tự chạy thoát được, mặt cắt không còn giọt máu.

“Anh có sao không?” Tôi run giọng, nước mắt tuôn như vỡ đê, đưa tay chạm mặt anh, lòng bàn tay lấm đầy bụi lẫn máu. “Sao anh ngốc thế? Việc gì phải đỡ cho tôi? Anh mà chết thì ai trả lương cho tôi hả?” Anh nhăn mặt vì đau, nhưng thấy tôi khóc nức nở thì lại cười yếu ớt. “Ngốc ạ, tôi mất đi thì em hưởng cả gia tài, chẳng phải lời sao? Khóc gì mà xấu thế.” “Tôi không cần gia tài, tôi cần anh!” Tôi buột miệng gào lên. Ngay giây phút ấy tôi hiểu mình thua rồi. Tôi không còn đóng kịch nữa; nỗi sợ mất anh lớn hơn nỗi sợ mất tiền cả ngàn lần.

Bác sĩ kết luận anh chỉ bong gân nhẹ cánh tay trái cùng vài vết trầy ngoài da, không nguy hiểm tính mạng, nhưng cần bó bột nghỉ hai tuần. Vậy mà về nhà, con cáo già bắt đầu giở quẻ: nằm trên giường, mặt ủ rũ, giả vờ cả cánh tay lành cũng buông thõng như bị liệt nốt. “Phương Thảo, anh khát, tay anh đau quá không nhấc lên được.” Tôi vội rót nước đưa tận miệng. “Lưng anh ngứa, gãi hộ anh.” Tôi ngoan ngoãn luồn tay vào áo gãi. Đỉnh điểm là màn lau người.

Bác sĩ dặn không được tắm, mà người anh dính đầy bụi bẩn. “Em lau giúp anh đi.” Tôi đỏ mặt: “Gọi quản gia đi!” “Em là vợ anh. Nhìn cũng nhìn rồi, sờ cũng sờ rồi, còn ngại gì? Hay em muốn Thu Thủy vào lau hộ?” Nghe tên Thu Thủy, máu ghen sôi lên; tôi vơ chậu nước ấm cùng khăn bông. “Không cần, để em!” Tôi hì hục cởi từng cúc sơ mi, hiện ra bờ ngực chắc nịch sắc đồng, sáu múi bụng đều đặn như thanh sô cô la thượng hạng; dù có vài vết bầm do tai nạn thì càng thêm nam tính phong trần.

Vừa lau tôi vừa nuốt nước miếng ực một cái thật to. Tay tôi run run lướt qua cơ bụng, cảm giác đàn hồi nóng hổi truyền qua lớp khăn ẩm. “Chỗ này sạch chưa nhỉ?” Tôi lầm bầm, lén lau đi lau lại chỗ cơ ngực. Hoàng Bách nằm im hưởng thụ, nhưng mắt đen đã mở từ lúc nào, nhìn chằm chằm gương mặt đỏ bừng của tôi. Bàn tay lành lặn bất ngờ vươn ra nắm cổ tay tôi, giật mạnh; tôi mất đà ngã nhào vào lồng ngực trần của anh. “Á, tay anh không phải bị liệt sao?”

“Cánh tay này vừa được vợ chữa khỏi bằng phép màu.” Anh cười gian, hơi thở nóng hầm hập phả bên tai tôi. “Em lau người hay đang làm gì anh đấy? Có cần anh cởi luôn quần để em tiện thao tác không?” Tôi nhảy dựng như chạm lửa, bật dậy lùi thật xa, mặt đỏ gay như trái gấc. “Đồ biến thái! Tự lau đi!” Tôi phóng ra khỏi phòng, bỏ lại tiếng cười khoái trá của anh chàng bệnh nhân láu cá.