Chương 4: Đòi hủy hôn ước đúng lúc mic bật, lời tuyên bố của ảnh đế và tập hồ sơ giấu kín

Buổi ghi hình kế tiếp diễn ra trong bầu không khí gượng gạo. Diễm Quyên nhìn tôi bằng nửa con mắt, thỉnh thoảng lại bật cười đầy ẩn ý. Nhân viên đoàn thì xì xào mỗi lần tôi đi ngang. “Cô ta đấy.” “Thủ đoạn ghê người.” “Nghe nói fan của anh Khải đang làm đơn kiến nghị đuổi cô ta khỏi chương trình.” “Anh Khải xui thật, dính phải loại này.” Tôi cúi gằm mặt. Chạy trốn vào phòng thay đồ chung. Thiên Khải chưa tới. Tôi ngồi trước gương, nhìn gương mặt nhợt nhạt của chính mình.

Liệu tôi có thật sự xứng với anh không? Anh là ngôi sao sáng nhất bầu trời, giấc mơ của biết bao cô gái; còn tôi chỉ là cô biên kịch quèn, mê ăn vặt, lười nhác và hậu đậu. Nếu chúng tôi cưới nhau, những lời chửi bới kia sẽ đeo bám anh cả đời. Sự nghiệp huy hoàng anh dày công gây dựng bấy lâu có thể vì tôi mà hằn vết nhơ.

“Đang nghĩ gì mà mặt ngẩn ra vậy?” Giọng nói quen thuộc cất lên khi Thiên Khải bước vào, khép cửa lại. Anh vận bộ vest xám ghi lịch lãm, tay bưng cốc trà sữa nóng. “Uống đi cho tỉnh táo. Đêm qua quậy tưng bừng, hôm nay chắc mệt lắm?” Anh đưa cốc cho tôi bằng ánh mắt dịu dàng như mọi bận, chẳng mảy may bực bội về bão scandal. Nhìn cốc trà sữa rồi nhìn anh, nỗi uất ức và mặc cảm trong tôi dâng ngập. Tôi gạt tay anh, cốc rơi xuống sàn, trà văng tung tóe.

“Em không uống.” Anh đứng sững nhìn vệt trà loang, rồi quay sang tôi, mày hơi chau lại. “Sao vậy? Ai bắt nạt em à?” “Chẳng ai bắt nạt cả, tại em thấy mình nực cười.” Tôi bật dậy, giọng run. “Thiên Khải, mình dừng lại thôi.” “Dừng?” Anh nheo mắt, không khí quanh người anh lạnh xuống mấy độ. “Em nói vậy là sao?” “Hủy hôn ước đi.” Tôi gom hết dũng khí thốt ba chữ ấy dù lồng ngực nhói như bị bóp nghẹt. “Chuyện hồi nhỏ chỉ là lời đùa của người lớn. Bây giờ anh là ảnh đế, em chỉ là người bình thường. Chúng ta không hợp.”

Anh bước tới một bước nữa, dồn tôi lùi sát mép bàn trang điểm. “Không hợp ư? Đêm qua em còn gọi anh Khải, còn đòi anh hát ru, sáng nay lại nói không hợp?” “Tại em say, em mất trí!” Tôi gào lên, nước mắt bắt đầu ứa. “Anh không xem bình luận sao? Người ta bảo em không xứng, bảo em là vết nhơ của anh. Anh cưới em thì fan quay lưng, sự nghiệp tan tành, em không gánh nổi áp lực đó.” Anh lặng nhìn tôi, ánh mắt dần chuyển từ giận dữ sang xót xa, cuối cùng hóa thành kiên quyết.

Hai tay anh nắm chặt vai tôi, mạnh đến đau điếng. “Nhã Ngân, nghe cho rõ. Anh không leo đến vị trí này để sống nhìn sắc mặt người đời. Anh kiếm tiền, anh nổi tiếng, chỉ để có đủ quyền lực che chở người anh yêu, chứ đâu phải để hy sinh người ấy cho cái danh hão.”

“Nhưng em sợ!” Tôi nấc lên. “Em sợ làm gánh nặng cho anh. Em sợ một ngày anh hối hận vì chọn một đứa vô dụng như em. Em chỉ cản đường anh thôi.” “Em là đường của anh, cản cái gì mà cản?” Thiên Khải quát, tiếng quát vang khắp căn phòng nhỏ làm tôi giật mình im bặt. Ngực anh phập phồng, mắt đỏ ngầu ghim vào tôi. “Em tưởng anh rảnh rỗi đi dự cái chương trình khỉ ho cò gáy này à? Vì em ở đây đấy. Em tưởng anh rảnh mà suốt ngày lẽo đẽo, dọn dẹp, nấu cơm cho em? Vì anh muốn.” Anh hít một hơi thật sâu, giọng trầm xuống, nặng trĩu.

“Hôn ước từ bé với em có thể chỉ là trò đùa, nhưng với anh nó là chấp niệm cả đời. Năm mười tuổi, em chìa cho anh cây kẹo mút ăn dở và bảo: ‘Lớn lên anh làm chồng em nhé.’ Anh đã xem đó là lời thề. Giờ em đòi hủy? Trừ khi anh chết.”

Tôi nhìn anh sững sờ, nước mắt cứ lăn mà quên cả lau. Anh đưa tay lau cho tôi, vụng về mà run rẩy. “Đừng nói mấy lời dại dột đó nữa. Ai chửi em, anh bịt miệng kẻ đó. Fan bỏ đi thì anh đóng phim nuôi em bằng tiền tiết kiệm. Danh ảnh đế không đáng bằng một ngón tay của em, nghe chưa?” Tôi thút thít gật đầu: “Nghe… nghe rồi.” Anh thở ra một hơi, cúi xuống áp trán vào trán tôi. “Ngoan. Giờ ra xin lỗi ba mẹ đi. Mẹ anh chắc đang mắng anh té tát vì tội không biết dạy vợ, để vợ đòi hủy hôn.” “Hả? Sao mẹ anh biết được?” Tôi ngơ ngác.

Anh cũng khựng lại. Cả hai đồng thời cúi nhìn ngực áo nhau. Trên đó, đèn tí hon của chiếc micro cài áo chuyên dụng vẫn bật sáng xanh lục, tín hiệu chạy đều. Máu trong mặt tôi rút sạch, Thiên Khải cũng đổi sắc. Chúng tôi từ từ ngoái nhìn góc tường, chỗ chiếc loa nội bộ của phòng thay đồ, vốn để đạo diễn gọi diễn viên ra trường quay. Tệ hơn, hệ thống mic này đang nối thẳng với loa phóng thanh ngoài sân khấu chính để thử âm thanh.

Cánh cửa phòng thay đồ mở ra, bên ngoài là sự im lặng chết chóc. Không chỉ có nhân viên đoàn, đạo diễn và quay phim, mà còn có Diễm Quyên, các khách mời khác cùng hơn năm trăm fan may mắn được chọn đến xem buổi ghi hình trực tiếp. Hàng trăm cặp mắt đồng loạt nhìn chúng tôi như nhìn sinh vật lạ. Chiếc loa lớn giữa sân khấu vẫn còn dội lại câu hét: “Em là đường của tôi, cản cái gì mà cản?” Chân tôi nhũn ra, chỉ muốn quỵ xuống.

Đạo diễn là người phản ứng đầu tiên, cầm bộ đàm run run, lắp bắp: “Cắt… cắt! Cái này… phát sóng chưa?” Kỹ thuật viên âm thanh mặt tái mét gật đầu: “Dạ… đang livestream test âm thanh, lượng người xem đã vượt mười triệu.” Tôi thôi xong, kiếp này coi như bỏ, xin đăng ký một vé du hành sao Hỏa một chiều ngay bây giờ.

Diễm Quyên đứng hàng đầu, gương mặt xinh đẹp méo mó đến thương hại, chiếc quạt cầm tay rơi cạch xuống đất. “Hôn… hôn ước từ bé…” Cô ta lẩm bẩm, giọng lạc đi. “Mười tuổi, kẹo mút…” Đám fan bên dưới sau vài giây sững người bỗng nổ ra như ong vỡ tổ. “Á, á, á, là thật, thanh mai trúc mã hàng real!” “Trời ơi ‘em là đường của tôi’, câu thoại này còn ngầu hơn phim ngôn tình.” “Lần đầu nghe ảnh đế chửi thề mà thấy sướng tai thế.” “Hóa ra không phải Nhã Ngân đu bám mà là anh Khải trồng cây si bé!”

Thiên Khải đưa mắt qua khung cảnh hỗn loạn mà chẳng hề hoảng như tôi tưởng. Trái lại, anh thở phào như vừa trút một gánh ngàn cân, thản nhiên nắm tay tôi, đan mười ngón, giơ cao trước hàng trăm ống kính cùng hàng ngàn ánh mắt. Nét lạnh lùng thường ngày biến mất, nhường chỗ cho nụ cười rạng rỡ đầy thách thức và tự hào. Anh ghé vào chiếc mic chưa tắt, tuyên bố sang sảng: “Mọi người nghe rõ cả rồi chứ? Giới thiệu lại một chút, đây là Thái Nhã Ngân, hôn thê của tôi, cục nợ tôi nuôi từ năm ba tuổi. Ai có ý kiến thì lên phường mà giải quyết, còn tôi bận về lo đám cưới.” Dứt lời, anh lôi tôi, lúc này đã hóa đá hoàn toàn, thẳng ra xe, mặc kệ thế giới sau lưng đảo điên.

Diễm Quyên trơ trọi giữa sân, tóc bị gió thổi rối tung, trông chẳng khác chiếc lá khô bị cuốn văng khỏi chuyện tình của người khác.

Chiếc xe bảo mẫu lao vút đi, bỏ lại sau lưng một hiện trường hỗn loạn. Tôi co ro ở ghế sau, tay ôm ngực, tim vẫn đập như muốn nhảy khỏi lồng. Thiên Khải ngồi bên, phong thái ung dung như vừa dạo phố về, ngón tay lướt máy tính bảng thoăn thoắt. “Anh… anh đang làm gì thế?” Tôi run run hỏi. “Dọn dẹp tàn cuộc.” Anh đáp gọn, ngón tay thon dài nhấn phím enter dứt khoát. Ting, điện thoại tôi rung, thông báo từ trang chính chủ của Thiên Khải, tám mươi triệu người theo dõi.

Tôi mở ra xem và suýt ngất tại chỗ. Anh vừa đăng một tấm ảnh cũ mềm, màu phim đã ngả vàng: hai đứa trẻ chừng ba bốn tuổi tắm chung trong chiếc chậu nhôm to giữa sân gạch. Thằng bé Thiên Khải mặt mày cau có, tay che chỗ hiểm; con bé tôi cười toe toét, một tay túm tóc thằng bé giật, tay kia cầm vòi nước xịt thẳng vào mặt nó. Chú thích ngắn gọn, súc tích, đậm chất đánh dấu chủ quyền: “Vợ nuôi từ lúc còn mặc tã của riêng tôi. Cấm sờ vào hiện vật, cấm tranh giành.” Chỉ vài phút, bài đã đạt một triệu lượt thích.

Tôi vùi mặt vào hai lòng bàn tay rên rỉ: “Thiên Khải, anh giết em đi! Sao dám đăng tấm ảnh lộ hàng này, hình tượng thục nữ của em còn gì nữa?” Anh liếc sang, nhếch mép cười đểu: “Em có hình tượng à? Mà nhìn kỹ lại đi, người lộ hàng là anh. Em được che kín thế kia còn gì.” Tôi xem lại: quả nhiên anh đã dán sticker trái tim lên những chỗ cần che của tôi, còn mình thì phơi hết cho thiên hạ ngắm. “Sao anh làm thế?” Mũi tôi cay xè.

“Anh không sợ mất fan à?” Anh tắt máy tính bảng, kéo tôi vào lòng, tựa cằm lên đỉnh đầu tôi.

Tối đó, quản lý của Thiên Khải, anh Phùng, mang đến cho tôi một tập hồ sơ dày. “Cô Nhã Ngân, thứ này cậu Khải giấu cô bao năm. Cậu ấy bảo đến lúc cô nên biết.” Anh thở dài đầy cảm thán. “Tôi làm nghề hai chục năm, chưa gặp thằng điên nào si tình như nó.” Tôi tò mò mở ra. Trang đầu là hợp đồng diễn viên anh ký với công ty giải trí Ngân Hà từ tám năm trước, ghi chú lý do vào nghề bằng mực đỏ nơi góc giấy: kiếm tiền nhanh để nuôi Nhã Ngân.

Lật sang trang hai, trang ba, nước mắt tôi bắt đầu rơi lã chã. Đó là bảng nhà đầu tư của những bộ phim dựng từ kịch bản của tôi: “Tổng tài xin tự trọng” có quỹ TK ẩn danh; “Vương gia xin tự trọng” có công ty con của Thiên Khải làm nhà đầu tư chính; “Cô vợ ngốc của lão đại” có nhà tài trợ vàng giấu tên Thiên Khải. Hóa ra những kịch bản cẩu huyết bị các đạo diễn lớn chê vô lý, trẻ con ấy lại đều thành phim được là nhờ anh.

Anh chưa bao giờ chê ước mơ của tôi, chỉ lẳng lặng dùng tiền và danh tiếng mình dọn đường cho tôi.

Tôi sực nhớ lần than thở với anh: “Anh Khải ơi, em muốn viết nam chính là người ngoài hành tinh đem lòng yêu cô gái bán bún riêu, mà sếp bắt em sửa.” Ba hôm sau sếp gọi tôi lên. Mặt mày hớn hở bảo có nhà đầu tư thích ý tưởng bún riêu của em. Cứ viết. Thì ra là anh cả. Trang chót của tập hồ sơ là cuốn nhật ký nhỏ, nét chữ Thiên Khải cứng cáp mạnh mẽ. “Hôm nay con heo lười Nhã Ngân lại rớt môn toán, nó khóc hỏi sau này không ai nuôi thì sao. Mình nói anh nuôi nhưng nó tưởng đùa. Phải cố gắng kiếm tiền thôi.” “Nhã Ngân mê phim thần tượng, bảo sau này muốn lấy chồng đẹp trai như nam chính. Được, mình sẽ thành nam chính đẹp trai nhất, nổi tiếng nhất, để cô ấy chẳng ngó ai khác.” “Cô ấy thích viết. Văn như học sinh tiểu học cũng được, miễn cô ấy vui. Đời này khắc nghiệt lắm, cứ để cô ấy ở trong thế giới màu hồng tự vẽ; sóng gió bên ngoài, mình gánh.” Tôi gập hồ sơ lại, khóc nấc như đứa trẻ.

Hóa ra bao năm kiêu ngạo, tự tin, vô lo vô nghĩ của tôi đều dựng bằng mồ hôi, nước mắt và tình yêu thầm lặng của Thiên Khải. Với tôi, anh đâu chỉ là thanh mai trúc mã, mà là cả một bầu trời.