Chương 2: Canh gà hầm sáu tiếng, bức tranh giống giẻ lau và lời mẹ chồng chốt hạ

Yên bình chưa được bao lâu thì biến cố mới lại ập tới. Cuối tuần, tôi nằm dài trên sofa trong biệt thự nhà họ Lăng xem phim, còn Hoài Sơn cặm cụi gọt hoa quả cho tôi, khung cảnh hài hòa hết mức. Chuông cửa bỗng reo, dì giúp việc ra mở rồi chạy vào báo với vẻ ái ngại: “Thưa cậu chủ, mợ chủ, cô Hoàng Kiều Nhi đến ạ.” Kiều Nhi? Tôi lục lại trí nhớ. À, cô hàng xóm cũ, thanh mai trúc mã trong truyền thuyết của Hoài Sơn, nghe nói vừa đi du học ngành nghệ thuật về, phong cách mong manh như tranh thủy mặc. Anh nhíu mày định từ chối, nhưng tôi đã ngồi dậy, chỉnh lại bộ đồ ngủ lụa bản giới hạn trị giá hai nghìn đô: “Mời vào, khách quý mà.”

Kiều Nhi bước vào, đúng là tiên nữ: váy trắng dài thướt tha, tóc đen xõa vai, tay xách cặp lồng giữ nhiệt. Thấy tôi, ánh mắt cô ta thoáng khinh thường, chắc nghĩ tôi ở nhà ăn mặc luộm thuộm, rồi lập tức đổi thành nụ cười dịu dàng: “Anh Sơn, em nghe bác gái bảo dạo này anh làm việc vất vả, hay đau dạ dày. Em hầm canh gà nhân sâm theo công thức bí truyền nhà em, mang sang bồi bổ cho anh.” Nói đoạn cô ta tự nhiên đi vào bếp lấy bát, múc canh, hoàn toàn coi tôi như không khí. Tôi chống cằm ngắm cô ta làm. Hoài Sơn lạnh giọng: “Nhà tôi có đầu bếp, với lại vợ tôi chăm tôi tăng hai ký rồi, không cần bồi bổ.” Kiều Nhi sững lại, bát canh run run trong tay, mắt đỏ hoe: “Anh Sơn, em chỉ có lòng tốt thôi. Ngày xưa anh thích uống canh em nấu lắm mà, anh quên rồi sao? Năm mười tuổi anh ốm, chính em là người đến thăm đó.” Lại bài ca hồi ức tuổi thơ. Tôi thở dài, đứng dậy cầm lấy bát canh trên tay cô ta: “Cô Kiều Nhi, canh này cô hầm bao lâu?” Cô ta tưởng tôi ghen nên đắc ý: “Em hầm lửa nhỏ suốt sáu tiếng. Chắc chị Bảo Trân bận, đâu có thời gian làm mấy việc tỉ mỉ thế này nhỉ?” Tôi đưa bát lên ngửi, rồi nhíu mày vẻ cực kỳ nghiêm trọng: “Sáu tiếng, nguy to rồi.” “Sao… sao cơ?” Cô ta ngơ ngác. “Cô không biết gà hầm quá lâu sinh ra rất nhiều purin, dễ gây gút và suy thận sao? Chồng tôi là trụ cột kinh tế, thận của anh ấy quan trọng lắm.” Tôi liếc Hoài Sơn, anh nín cười đến đỏ mặt. “Cô mang bát thuốc độc này đến, là muốn ám sát Lăng tổng à?” “Tôi… tôi không có!” Kiều Nhi lắp bắp. Tôi quay sang dì giúp việc: “Dì mang đổ đi nhé, hoặc cho Misa, con ngao Tây Tạng nhà mình, ăn thử xem nó có chê không.” Kiều Nhi tức đến trắng bệch, nước mắt lã chã: “Sao chị lại coi thường tấm lòng của em như vậy? Anh Sơn, anh xem vợ anh kìa!” Hoài Sơn tỉnh bơ: “Vợ anh nói đúng đấy, anh sợ gút lắm. Cảm ơn lòng tốt của em, lần sau đừng mang canh đến nhà nữa.”

Kiều Nhi chẳng chịu thôi. Canh gà đã hỏng việc, cô ta đổi sang đánh bài tâm hồn đồng điệu. Ít hôm sau, Hoài Sơn đến một buổi triển lãm nghệ thuật gây quỹ từ thiện, và Kiều Nhi, nhân danh họa sĩ trẻ tài năng, cũng treo tranh ở đó. Tôi khoác tay chồng dạo quanh phòng tranh thì cô ta hiện ra, dừng trước một bức trừu tượng nguệch ngoạc, nói với anh: “Anh Sơn nhớ bức này chứ? Cảm hứng từ chiều mưa năm mình mười bảy tuổi, cùng trú dưới mái hiên cũ.” Rồi cô ta quay sang tôi, cười nhẹ: “Chị Bảo Trân chắc không hiểu nghệ thuật trừu tượng nhỉ? Để thấy được những rung động tinh tế này cần tâm hồn nhạy cảm, dân kinh doanh như chị chắc chỉ thấy toàn con số.” Tôi ngắm bức tranh, một đống đen đỏ lẫn lộn, rồi gật gù: “Ừ, chị không hiểu thật. Chị chỉ thấy nó giống tấm giẻ lau bảng thời cấp ba của chị.” Kiều Nhi nghẹn họng, Hoài Sơn phì cười thành tiếng.

Cô ta tức tối, tung chiêu cuối. Tay cầm ly rượu vang, cô ta tiến lại gần anh, liếc xéo tôi, rồi nói: “Anh Sơn, em nhớ anh không thích mùi nước hoa nồng. Chị Bảo Trân à, anh ấy bị dị ứng phấn hoa nhẹ đó. Chị dùng hương hoa hồng thế này không sợ ảnh hưởng anh sao? Làm vợ mà không tinh tế gì cả. Em hiểu anh ấy hơn chị nhiều.” Câu “em hiểu anh ấy hơn chị” là kinh điển của trà xanh hệ thanh mai, nhằm đánh vào sự tự ti và ghen tuông của người vợ. Tiếc là tôi không phải người vợ bình thường. Tôi quay sang chồng: “Anh dị ứng phấn hoa à?” Anh lắc đầu nguầy nguậy: “Đâu có, đó là chuyện hồi bé tí. Giờ anh chỉ dị ứng với mấy cô nói nhiều.” Tôi mỉm cười nhìn Kiều Nhi: “Nghe rõ chưa em gái? Con người ai rồi cũng đổi thay, tế bào trong cơ thể bảy năm thay mới một lần. Anh Sơn của em bây giờ và anh Sơn mười năm trước về mặt sinh học là hai người khác nhau rồi.” Tôi ghé sát tai cô ta, thì thầm đủ để cô ta nghe thấy: “Với lại em hiểu anh ấy thích ăn gì, ghét mùi gì, còn chị hiểu anh ấy là ai, cái đó mới quan trọng.” Mặt Kiều Nhi đỏ như quả cà chua chín, ly rượu trong tay sóng sánh suýt đổ. Cô ta không ngờ tôi dám nói thẳng giữa chốn đông người như thế.

Không đấu nổi mồm mép của tôi, Kiều Nhi chạy đi cầu cứu nhân vật lớn nhất: mẹ chồng tôi, vị phu nhân quyền lực của nhà họ Lăng. Hôm tôi về nhà chính dùng bữa, cô ta đã ngồi sẵn đó từ lúc nào, đang xoa vai cho bà, thỏ thẻ tâm sự. Thấy tôi về, mẹ chồng, bà Thục, đặt tách trà xuống, vẻ mặt nghiêm nghị. Kiều Nhi cười đắc ý, hẳn đang nghĩ chết mày rồi, tao mách là mày lười, hỗn, tiêu hoang. “Bảo Trân, lại đây mẹ bảo.” Tôi ngoan ngoãn bước tới: “Dạ mẹ.” Bà liếc chiếc túi trên vai tôi: “Cái túi này là mẫu mới của Hermès hả?” “Dạ, con mua hôm qua.” Kiều Nhi xen vào: “Bác xem, chị ấy tiêu tiền của anh Sơn ghê chưa? Túi mấy trăm triệu mà mua như mua rau. Phụ nữ phải biết tằn tiện vun vén cho gia đình chứ ạ. Cháu thấy chị ấy không hợp làm dâu hiền.” Bà Thục quay sang cô ta, mắt lạnh: “Cháu nói hết chưa?” Kiều Nhi chột dạ: “Dạ, cháu chỉ lo cho bác thôi ạ.”

Bà giơ một ngón tay: “Một, tiền do con trai bác làm ra, vợ nó không tiêu thì cho người ngoài tiêu à? Hai, cái túi ấy bác cũng ưng. Trân Trân, lát đặt cho mẹ một cái màu cam, hai mẹ con mình dùng đồ đôi. Ba,” bà đứng lên, khí chất phu nhân hào môn tỏa ra, “nhà họ Lăng có truyền thống sợ vợ, đàn ông nhà này kiếm tiền để vợ vui. Còn cô gái nào mở miệng là dạy người khác cách làm vợ, mà bản thân chưa ai rước, thì bác thấy hơi vô duyên.” Tôi đứng cạnh chỉ muốn vỗ tay. Hóa ra diệt trà xanh có tính di truyền, hoặc lây qua tiếp xúc; mẹ chồng tôi thời trẻ chắc cũng là một chiến thần. Kiều Nhi bị mắng đến nỗi không kịp chỉnh nét mặt: “Bác ơi, cháu tưởng bác quý cháu…” “Bác quý cháu vì bố cháu là đối tác làm ăn của ông nhà bác, chứ không phải để cháu đến chia rẽ con trai với con dâu bác.” Bà Thục chốt một câu, coi như tiễn khách.

Kiều Nhi bị cấm cửa nhà họ Lăng, nhưng danh họa sĩ tài năng vẫn còn đó. Cô ta lên mạng đăng những dòng u sầu, ám chỉ mình bị đồng tiền chèn ép, bị tiểu tam thượng vị cướp mất tuổi xuân. Phần đông fan của cô ta là tài khoản mua về, ào vào ném đá tôi tơi tả: bình hoa di động vô não, chỉ biết bám chồng, vùi dập tài năng nghệ thuật chân chính. Đọc mà tôi cười đến nội thương. Tôi gọi cho trợ lý, thật ra là thư ký riêng của ba tôi: “Tra giúp chị xem tranh của Kiều Nhi ai vẽ.” Nửa tiếng sau, bằng chứng đã nằm trên bàn. Hóa ra cô ta thuê một sinh viên mỹ thuật nghèo vẽ rồi ký tên mình vào, một vụ đạo tranh chấn động. Tôi không thèm bóc phốt nặc danh, mà dùng thẳng tài khoản tích xanh của mình, Mạc Bảo Trân, giám đốc sáng tạo tập đoàn Mạc Thị. Đến lúc công khai danh phận thứ hai rồi. Bài đăng ngắn gọn gửi họa sĩ Kiều Nhi: “Bức tranh mưa hạ cô nói vẽ tặng chồng tôi, nét cọ giống hệt phong cách em sinh viên Nguyễn Văn A. Trùng hợp là tôi vừa mua toàn bộ bản quyền tranh của em A để mở triển lãm. Cô có muốn giải thích vì sao chữ ký của cô nằm đè lên chữ ký gốc của em ấy không?” Kèm theo là video giám định lớp màu, chữ ký bị che lấp hiện rõ mồn một. Mạng xã hội nổ tung lần hai. Hình tượng nữ thần nghệ thuật mong manh vỡ vụn. Kiều Nhi bị hội đồng nghệ thuật gạch tên, bị cư dân mạng tẩy chay, đành khóa Facebook trốn biệt. Hoài Sơn xem điện thoại rồi lắc đầu: “Vợ à, em tàn nhẫn thật, chặn hết đường sống của người ta.” Tôi đang đắp mặt nạ, thản nhiên đáp: “Em làm việc thiện thôi, giúp xã hội thanh lọc hàng giả, hàng kém chất lượng.” “Thế anh có phải hàng thật không?” Anh sán lại. “Anh là hàng trưng bày, cấm sờ vào hiện vật. Ngủ đi, mai em còn họp hội đồng quản trị.” “Bàn gì thế?” “Xem nên mua lại công ty nào tiếp theo. Dạo này diệt trà xanh xong thấy trống trải, phải đi thâu tóm thị trường cho đỡ buồn.” Có cô vợ như vậy, Hoài Sơn áp lực lắm.