Chương 5: Chiếc hộp gỗ trong két sắt, lời cầu hôn ở sân trường cũ và phòng sinh

Sáng hôm sau, Thảo Thảo thức dậy, thấy mình đang nằm trọn trong vòng tay vững chắc quen thuộc. Cô ấy giật bắn, thét lên, tung chân đạp tôi rơi xuống đất. “Á! Sao anh lại ở đây? Anh xâm nhập nhà người ta trái phép!” Tôi lóp ngóp bò dậy, xoa chỗ mông ê ẩm. “Vợ ơi, đánh chồng là không hay đâu.”

“Ai là vợ anh? Đi ra!” Cô ấy vớ chiếc gối định ném tiếp. Tôi chụp lấy gối, lao tới ôm cô thật chặt, khóa tay chân để cô khỏi vùng vẫy. “Thảo Thảo, nghe anh nói một lần thôi. Nghe xong nếu em vẫn muốn ly hôn, anh sẽ ký.”

Cô ấy chững lại, nhìn tôi chằm chằm, ánh mắt dao động. “Thật không?”

“Thật. Anh nói là giữ lời.” Tôi buông cô ra, đứng dậy sửa lại áo. “Về nhà mình với anh, anh có thứ này muốn cho em xem.”

Cô ấy hậm hực đi theo, thực ra là vì tò mò. Về tới nhà, tôi dẫn cô vào thư phòng, rút ra từ kệ sách một cuốn sách dày cộp, bấm công tắc bí mật. Giá sách từ từ xoay, để lộ một chiếc két sắt âm tường. Tôi bấm mật khẩu: 0609, sinh nhật của cô ấy. Cạch. Két mở. Bên trong không có vàng thỏi, không có kim cương, cũng chẳng có tài liệu mật của công ty, chỉ có một chiếc hộp gỗ cũ kỹ. Tôi lấy hộp đặt vào tay cô. “Mở ra đi.”

Thảo Thảo run run mở nắp, và bên trong là cả một bầu trời ký ức lộn xộn. Một chiếc khăn tay thêu hình con vịt xấu xí, thứ cô ấy dùng lau nước mũi cho tôi hồi lớp mười khi tôi ngã xe. Một chiếc nơ buộc tóc màu hồng cô đánh rơi trong buổi chào cờ năm lớp mười một. Mấy chục tấm vé xem phim đã nhạt màu, là những lần tôi lén vào chung rạp với cô ấy và người yêu cũ, ngồi xa tít hàng ghế chót. Và một cuốn sổ bìa da dày cộp.

Cô cầm sổ lên, trên bìa là dòng chữ: “Nhật ký hành trình cưa đổ cô hàng xóm ngốc”. Cô lật từng trang. Có trang ghi: “Hôm nay con bé lại bị điểm kém môn Toán, đứng khóc nhè ngoài cổng trường. Muốn ra dỗ lắm mà sợ bị ghét, đành vờ đi ngang chọc cho nó bật cười.” Có trang ghi: “Cô ấy có người yêu rồi, tên Thế Luân gì đó. Nhìn mặt đã thấy hãm tài. Ghét hắn thật, nhưng thấy Thảo Thảo cười vui thế kia, thôi thì chúc em hạnh phúc, anh sẽ đợi, đợi đến ngày em chia tay.”

Có trang ghi: “Hôm nay cô ấy chia tay, uống say khướt. Cơ hội đến rồi. Viết Hoàng, mày phải nắm lấy, dù có phải dùng thủ đoạn hèn hạ nhất cũng phải giữ cô ấy bên cạnh.”

Cô đọc tới đâu nước mắt rơi lã chã tới đó. Cuối cùng cô ngẩng lên, đôi mắt đỏ hoe đầy kinh ngạc và xúc động. “Anh… anh thích em từ bao giờ?”

“Từ năm anh mười lăm tuổi.” Tôi cười khổ, tựa lưng vào tường. “Lúc em trèo tường sang nhà anh trộm xoài, ngã gãy chân mà vẫn sống chết giấu quả xoài trong áo. Khi ấy anh biết đời này anh xong rồi.” Tôi bước tới, quỳ một gối trước mặt cô, nắm bàn tay đang run. “Thảo Thảo, câu ‘lựa chọn an toàn’ hôm qua có nghĩa là giữa hàng tỷ người trên thế gian này, em là bến đỗ duy nhất, nơi an toàn nhất mà tim anh muốn thuộc về. Anh dùng đứa bé để trói em là anh sai, là anh hèn. Nhưng tình cảm anh dành cho em suốt mười năm chưa bao giờ giả dối.”

Thảo Thảo bật khóc nức nở, lao vào lòng tôi, đấm thùm thụp vào ngực. “Đồ ngốc! Sao anh không nói sớm, làm em cứ tưởng… hu hu!”

“Anh sợ nói ra em sẽ chạy mất. Em ghét anh thế cơ mà.”

“Ai nói em ghét anh chứ? Em chỉ hơi… e dè anh thôi.”

“Giờ còn sợ không?”

“Vẫn e dè. Em sợ anh thương em nhiều quá, em sẽ thở không nổi.”

Tôi cười, hôn lên những giọt nước mắt mặn đắng của cô. “Thở không nổi thì cũng đành chịu thôi, em đã trao cả đời cho anh rồi.”

Góc nhìn của Thanh Thảo. Hiểu lầm được tháo gỡ, tình cảm của chúng tôi tăng hạng vùn vụt. Một tuần sau, Viết Hoàng bảo hôm nay có tiệc công ty, dặn tôi ăn mặc đẹp chút để đi cùng. Tôi chọn chiếc váy bầu trắng tinh khôi, trang điểm nhẹ; bụng bầu bảy tháng đã lớn, nhưng cũng may là không nứt rạn, làn da lại còn hồng hào hơn xưa. Xe dừng lại không phải ở khách sạn năm sao mà trước cổng trường cấp ba cũ của chúng tôi. “Đến đây làm gì vậy anh?” Tôi ngạc nhiên. “Vào rồi biết.” Hắn bí hiểm dắt tay tôi vào.

Sân trường ban đêm vắng lặng nhưng được trang hoàng lung linh bởi hàng nghìn ngọn nến xếp thành trái tim khổng lồ. Chính giữa là một chiếc máy chiếu đang chiếu những bức ảnh dìm hàng của tôi thời đi học: lúc ngủ gật chảy nước dãi, lúc ăn vụng trong lớp, lúc bị phạt đứng góc phòng. Tất cả đều do Viết Hoàng chụp lén. “Này, anh xóa ngay đi, xấu hổ chết mất!” Tôi toan nhào lên chắn lấy màn hình thì tiếng nhạc êm ái đã cất lên. Viết Hoàng cầm micro, đứng chính giữa sân khấu.

Hôm nay hắn bỏ bộ vest nghiêm nghị thường ngày, khoác chiếc sơ mi trắng đồng phục, chẳng biết moi ở đâu ra, trông trẻ lại như cậu thiếu niên năm nào.

“Thảo Thảo.” Hắn gọi tôi qua micro. “Mười năm trước, ngay tại sân trường này, anh từng muốn nói với em một câu mà không dám. Anh sợ em từ chối, sợ mất luôn tư cách làm anh hàng xóm của em.” Hắn bước xuống sân khấu, đến bên tôi, ánh đèn rọi lên cả hai. “Hôm nay anh không còn là cậu nhóc nhút nhát ấy nữa. Anh là chồng em, là cha của con em. Nhưng anh vẫn muốn hỏi em một lần nữa, thật đàng hoàng, không phải vì tờ giấy đăng ký, không phải vì đứa bé.” Hắn quỳ xuống, lấy từ túi áo ra hộp nhung đỏ.

Bên trong là chiếc nhẫn kim cương lấp lánh, mà đặc biệt hơn, mặt nhẫn còn khắc hình củ cà rốt, biệt danh hồi bé của tôi. “Thảo Thảo, em có đồng ý để tên oan gia đáng ghét này tiếp tục làm phiền em, bắt nạt em, nấu cơm cho em, cắt móng chân cho em và thương em đến hết đời không?”

Tôi che miệng, nước mắt hạnh phúc chảy ròng ròng. Từ trong bóng tối, bạn cũ, đồng nghiệp, cả bố mẹ hai nhà nối nhau xuất hiện, vỗ tay vang trời, đồng thanh: “Nhận lời đi! Nhận lời đi!” Tôi gật đầu lia lịa, nghẹn đến mức không thốt nên lời. “Em… em đồng ý, đồ ngốc!” Hắn run rẩy đeo nhẫn vào ngón áp út của tôi, đứng lên ôm siết tôi và đặt một nụ hôn sâu đậm dưới trăng và hàng nghìn ngọn nến. “Anh yêu em.” “Em cũng yêu anh, ông chồng đầy mưu mẹo.”

Trong đám người, mẹ tôi vừa lau nước mắt vừa nói với mẹ Viết Hoàng: “Thấy chưa bà, tôi bảo rồi mà, kịch bản tôi viết cho tụi nhỏ chưa từng sai.”

Mẹ Viết Hoàng đáp: “Đúng đúng, công lớn nhất là của hai bà mẹ tuyệt vời.” Hai đứa tôi nhìn nhau bật cười. Hóa ra hạnh phúc nhiều khi chẳng cần đi xa tìm kiếm; nó nằm ngay cạnh mình, chỉ cách một bức tường rào, đợi mình đủ chín chắn để nhận ra.

Ngày dự sinh đến. Tôi hồi hộp, mà Viết Hoàng còn hồi hộp gấp mười. Hắn xin nghỉ phép hẳn một tháng ở nhà canh chừng. Mọi thứ trong nhà đều được bọc xốp mềm để tôi khỏi va đập, túi đồ đi sinh đặt sẵn cạnh cửa, xe lúc nào cũng đầy xăng. Vậy mà đời không như mơ: tôi vỡ ối ngay lúc hai vợ chồng đang ăn lẩu.

“Á, anh Hoàng, hình như có nước chảy ra…” Tôi đang gắp miếng bò thì cứng người. Hắn đang húp canh lẩu, nghe thế liền phun cả ra bàn. “Nước gì cơ? Em làm đổ nước ngọt hả?”

“Không phải, là nước ối! Vỡ ối rồi! Đau quá trời!” Tôi ôm bụng gập người.

Hắn tái mét như tờ giấy. Hắn bật dậy, hất đổ cả nồi lẩu, còn may không dính ai. “Gọi cấp cứu mau! Vợ tôi sắp sinh! Xe ở đâu? Bác sĩ đâu?” Hắn hét loạn lên. Cả nhân viên quán cũng cuống theo: “Anh bình tĩnh, để em gọi xe cho!” “Xe cộ gì, xe tôi đậu ngoài kia!” Hắn bế xốc tôi, phóng ra bãi, tay chân run bần bật, làm rơi chùm chìa khóa ba lần mới tra vừa ổ.

Trên xe tôi đau đến muốn chửi thề. “Viết Hoàng, đau quá! Tại anh hết!” Hắn vừa lái vừa vã mồ hôi, miệng lẩm bẩm: “Anh xin lỗi, anh sai rồi. Lần sau anh đẻ thay em… à không, không có lần sau nữa! Cố lên vợ ơi!”

Tới bệnh viện, tôi bị đẩy vào phòng sinh, hắn cứ cố đòi theo vào. “Anh chắc chứ? Không ít ông bố vào rồi xỉu, thêm việc cho bác sĩ lắm.” Hắn ưỡn ngực: “Tôi là tổng giám đốc, gió bão nào mà chưa từng trải, bác sĩ khỏi lo.”

Nửa tiếng sau, từ phòng sinh có tiếng cô y tá kêu: “Bác sĩ ơi, ông bố ngất rồi!” Đúng vậy, người đàn ông quyền thế ấy, vừa thấy máu và cảnh vợ vật vã, đã đổ vật xuống ngay bên chiếc giường sinh. Bác sĩ buộc phải chia một cô y tá ra cứu hắn, còn tôi vẫn tự lực rặn con.

“Đồ đàn ông vô dụng!” Tôi vừa gồng vừa nghiến răng. “Viết Hoàng, tỉnh dậy ngay! Dậy mà xem thằng con anh hành em ra sao này!”

Rồi tiếng khóc oe oe vang lên. Thiên thần nhỏ của chúng tôi cất tiếng chào đời, một cậu bé kháu khỉnh, nặng ba cân rưỡi. Lúc ấy Viết Hoàng mới chậm chạp mở mắt, thấy con liền khóc nức nở, ầm ĩ hơn cả đứa bé, ôm bác sĩ, ôm cô y tá, rồi nhào tới ôm tôi, kẻ đang nhàu nhĩ như miếng giẻ. “Vợ giỏi quá, anh sợ muốn chết, hu hu!” Ngắm ông chồng mít ướt, tôi vừa muốn cười vừa xót: “Thôi nín đi, con thấy lại cười cho đấy.”

Hôn nhân vốn thế: có cãi cọ, có hờn dỗi, có lúc kiệt sức chỉ muốn buông. Nhưng chỉ cần có yêu thương, có sự thấu hiểu và thêm chút mưu mẹo dễ thương, thì oan gia sẽ hóa thành chồng yêu. Chuyện của Thanh Thảo và Viết Hoàng vẫn sẽ tiếp tục, qua từng trang nhật ký hạnh phúc mỗi ngày.