Chương 2: Khách sạn Hill, câu chia tay và cơn đau tim giữa phòng khách

Thế mà hôm nay, tôi lại tận mắt thấy anh ta bước vào khách sạn cùng một người phụ nữ khác. Tôi đứng chết sững ở sảnh khách sạn Hill, bàn tay siết quai túi đến trắng bệch cả khớp ngón. Trước mắt tôi, Kiến Phong, người yêu ba năm của tôi, kiêm anh ruột của đứa bạn thân nhất, đang đứng cạnh một cô gái mặc váy trắng tinh khôi, tóc dài thướt tha, dáng liễu yếu đào tơ. Hai người đứng rất gần, anh còn cúi đầu nghe cô ta nói, nghiêng mặt lộ ra vẻ ôn nhu hiếm thấy. Tiếng “ting” của thang máy vang lên như tiếng chuông báo tử cho mối tình của tôi. Anh cùng cô gái ấy bước vào trong, cánh cửa kim loại lạnh buốt khép lại, nuốt gọn bóng dáng cao lớn quen thuộc ấy.

Máu nóng dồn thẳng lên não. Tôi, Ninh Thục Hân, hoa khôi khoa báo chí đường hoàng, vậy mà bị cắm sừng! Mà thủ phạm lại là Kiến Phong, gã cuồng công việc, người tôi từng tin tuyệt đối. Điện thoại rung, tin nhắn của con bạn thân: “Thục Hân, mày đang ở đâu đấy? Tối nay sang nhà tao ăn lẩu không? Anh tao hôm nay về sớm đó.” Tôi cười khẩy, ngón tay run run gõ vài chữ rồi lại xóa, đại ý: “Giờ này anh mày đang bận ăn món khác ở khách sạn rồi.” Tôi không phải kiểu con gái khóc lóc rồi chạy đi kiếm góc tối gặm nhấm nỗi đau. Tôi theo phương châm: không làm được người lương thiện thì làm kẻ điên xinh đẹp. Tôi bắt taxi lao thẳng tới căn hộ riêng của anh.

Nửa tiếng sau tôi đã đứng trước cửa nhà anh, bấm mật khẩu. Tít tít tít, cạch. Trong nhà tối om, chỉ có thứ ánh đèn vàng hắt ra từ gian bếp. Kiến Phong về từ lúc nào, vẫn bộ âu phục phẳng phiu lúc nãy, đang đứng rót nước. Nghe tiếng động anh quay lại, nét mặt lạnh lùng cấm dục thường ngày thoáng bất ngờ rồi dãn ra thành nụ cười nhẹ. “Hân Hân, em tới mà không báo? Anh đang định…” “Im đi!” Tôi quát cắt ngang. Anh sững lại, nước trong ly sóng sánh. “Em sao vậy?” Tôi quăng túi lên sofa, ngực phập phồng dữ dội, hình ảnh ở khách sạn cứ lởn vởn khiến tôi không sao giữ nổi bình tĩnh. “Kiến Phong, mình chia tay đi.”

Căn phòng lặng đi. Anh đặt ly nước xuống rất từ tốn, nhưng tôi kịp thấy ngón tay anh co lại. Mắt anh đen sâu hút, giọng trầm xuống đầy sức ép: “Nói lại lần nữa xem.” Bình thường nghe giọng ấy tôi đã rụng rời. Hôm nay thì máu chó xông thẳng lên đầu, tôi ngẩng mặt, gân cổ: “Tôi bảo chia tay! Điếc hả? Tôi ngán cái bản mặt lạnh tanh của anh rồi. Tôi biết thừa anh vừa đi với con hồ ly nào ở khách sạn, anh tưởng tôi ngu à?” Anh cau mày định giải thích, nhưng tôi nào để anh nói. “Khỏi cần giải thích! Mai tôi đi bao nuôi mấy em tiểu thịt tươi, em nào cũng trẻ, khỏe, ngoan hơn anh vạn lần. Tạm biệt!” Nói xong tôi quay lưng, định bước đi thật oai.

Rầm! Một tiếng động lớn sau lưng. Tôi giật mình ngoái lại, cảnh tượng trước mắt làm tim tôi như ngừng đập. Kiến Phong, người đàn ông cao một mét tám tám, cơ bắp cuồn cuộn, kẻ từng một tay nhấc bổng tôi quăng lên giường như nhấc gà con, giờ đang nằm gục trên sàn. Một tay anh chống đất, một tay ôm chặt ngực trái, gương mặt tuấn tú trắng bệch không còn giọt máu. Hơi thở anh dồn dập, khó nhọc như đang cố hớp từng chút không khí. “Kiến… Kiến Phong?” Sự hung hăng của tôi bay biến sạch. Anh ngước nhìn tôi, mắt đỏ hoe ngập nước, giọng run rẩy đứt quãng: “Em… em vừa nói muốn tìm người khác sao?”

Tôi cuống cuồng lao tới đỡ anh, tay chân lóng ngóng. “Anh làm sao thế? Đừng dọa em!” Anh ngả hẳn người vào tôi, nặng đến mức tôi suýt ngửa ra sau. Mặt anh vùi vào hõm cổ tôi, giọng thều thào đáng thương: “Tim anh đau quá, Hân Hân. Bác sĩ nói anh có bệnh tim bẩm sinh, hễ bị kích động mạnh, nhất là nghe người yêu đòi chia tay, mạch máu sẽ vỡ.” Tôi tròn mắt: “Hả? Anh có bệnh tim á? Sao em chưa nghe Tuệ Lam nhắc?” Anh ho khan mấy tiếng, người run lên bần bật trong tay tôi. “Anh giấu mọi người vì sợ em lo. Nhưng chắc hôm nay anh không qua khỏi. Em cứ đi tìm tiểu thịt tươi đi, mặc kệ anh chết ở đây.” Dứt lời, tay anh buông thõng, mắt khép nghiền, ngực phập phồng yếu ớt.

“Không được!” Tôi nấc lên, nước mắt trào ra. Trời ơi, tôi đúng là kẻ tàn nhẫn: người yêu mang bệnh nan y mà còn đòi đi bao nuôi trai trẻ, chọc anh tức đến phát bệnh. Tôi ôm anh khóc rống: “Em xin lỗi, em không chia tay nữa, em chẳng tìm ai hết, anh đừng chết! Kiến Phong, mở mắt nhìn em đi!” Giữa tiếng khóc, một bàn tay to ấm luồn qua eo tôi, siết chặt, kéo tôi sát hơn. Bên tai vang giọng anh, yếu ớt mà đầy ma lực: “Thật không? Em sẽ không bỏ anh chứ?” “Thật mà, thật hơn vàng mười! Anh tỉnh lại đi!” Tôi gật đầu lia lịa, nước mắt nước mũi quệt cả vào áo vest đắt tiền của anh. “Nhưng tim anh còn đau lắm.” Anh hé mắt, hàng mi dài đổ bóng buồn tuyệt đẹp. “Lạnh quá, Hân Hân.” Tôi sờ tay anh, lạnh thật, chắc nằm sàn gạch lâu rồi. Tôi vội quệt nước mắt: “Em dìu anh vào phòng, đắp chăn cho ấm nhé.” Anh yếu ớt gật, rồi lại lắc: chân anh liệt, không đi nổi.

“Em dìu cho!” Tôi dốc hết sức bình sinh, nghiến răng xốc nách anh lên. Rõ ràng anh nói chân tê liệt, nhưng tôi có cảm giác anh dồn nguyên cả trọng lượng lên người tôi một cách rất có nghệ thuật. Bước nào cũng thấy thân thể rắn chắc ấy cọ vào mình, hơi thở nóng phả ngay bên tai khiến tôi rùng mình. Vất vả lắm mới lôi được bệnh nhân tám chục ký này lên giường. Tôi vừa kéo chăn đắp cho anh, định đi lấy nước ấm thì cổ tay đã bị níu chặt. Anh nằm đó, cổ áo xộc xệch hở xương quai xanh quyến rũ, nhìn tôi bằng ánh mắt của chú cún bị bỏ rơi: “Vợ ơi, đừng đi, anh sợ.” Tôi mềm lòng tức thì: “Em chỉ đi lấy nước thôi mà.” “Anh không uống nước.” Anh giật tay làm tôi ngã nhào lên người anh. “Anh cần hơi ấm của em. Bác sĩ dặn liệu pháp da kề da là tốt nhất cho bệnh nhân tim mạch giai đoạn cuối.”

Tôi nằm đè lên ngực anh, nghe tiếng tim đập thình thịch mạnh mẽ đều đặn, chẳng có vẻ gì sắp ngừng. Nhưng trong cơn lo lắng, chỉ số thông minh của tôi đã tụt xuống số âm. “Da… da kề da á?” Tôi lắp bắp, mặt đỏ bừng. Anh gật đầu, vẻ mặt nghiêm túc và thánh thiện: “Ừ. Em giúp anh cởi áo được không? Tay anh run quá, không cởi nổi cúc.” Tôi nuốt nước bọt, nhìn người đàn ông đẹp trai đang nằm đó với ánh mắt mong chờ, cảm giác mình là nữ lưu manh sắp giở trò đồi bại với người bệnh. Nhưng cứu người một mạng hơn xây bảy tòa tháp! Tôi run run đưa tay lên hàng cúc áo sơ mi. Cúc thứ nhất, anh khẽ rên một tiếng nhỏ. Cúc thứ hai, anh hơi ưỡn ngực khiến ngón tay tôi vô tình chạm vào lồng ngực rắn rỏi. Cúc thứ ba, chiếc áo bung hẳn, lộ múi bụng hoàn hảo mà tôi từng mê mẩn sờ mỗi khi anh ngủ say. “Được… được chưa?” Tôi lí nhí hỏi, không dám nhìn thẳng. Anh vẫn chưa hài lòng, nhìn xuống bộ váy tôi bằng ánh mắt ngây thơ vô số tội: “Em mặc nhiều đồ quá, cách lớp vải hơi ấm không truyền sang được, anh vẫn lạnh thấu tim.” Nói rồi anh diễn tiếp bài ho khan, tay ôm ngực, mày nhíu đau đớn. Tôi hoảng: “Được rồi được rồi, em cởi, em cởi là được chứ gì!” Trong ánh đèn ngủ mờ ảo, tôi thấy khóe môi anh hình như nhếch lên một nụ cười đắc ý, nhưng nhìn kỹ lại chỉ thấy vẻ mặt đau khổ cam chịu.

Đêm đó, dưới danh nghĩa chữa bệnh cứu người, tôi bị gã bệnh nhân sắp chết ăn sạch, không chừa một mẩu xương. Khi thì anh kêu thiếu oxy, đòi hô hấp nhân tạo; khi thì rên hừ hừ rằng bệnh phải điều trị sâu hơn, chỉ hôn thôi không đủ. “Ngoan, thêm lần nữa thôi, tim anh sắp khỏe rồi.” “Em xem, anh đổ mồ hôi này, độc tố đang thải ra đấy.” Còn tôi, lý trí đã bị anh ném qua cửa sổ từ lâu, chỉ biết bám vai anh mà nỉ non xin tha. Gần sáng tôi kiệt sức, lịm đi trong vòng tay anh, còn nghe loáng thoáng bên tai lời thì thầm đầy chiếm hữu: “Chia tay á? Kiếp sau cũng đừng mơ. Em là thuốc của anh, cả đời anh chỉ uống một loại thuốc này.”