Chương 3: Bát cháo bào ngư, cô trà xanh bị đuổi và lời giải thích trên màn hình điện thoại

Mở mắt ra lúc trời đã sáng, tôi thấy cả thắt lưng đau nhức như vừa bị xe lu cán. Người nằm cạnh, bệnh nhân nan y của đêm qua, đang chống khuỷu tay ngắm tôi, da dẻ hồng hào, vẻ mặt tươi rói như vừa uống cả thùng vitamin. “Chào buổi sáng, bà xã.” Anh hôn chụt lên trán tôi. “Cảm ơn em đã tận tình chữa bệnh. Giờ anh khỏe như trâu rồi.” Tôi híp mắt nhìn gương mặt rạng rỡ ấy, rồi liếc xuống bắp tay cuồn cuộn, rồi nhớ lại sức bền kinh khủng của đêm qua, và một nghi ngờ lớn dần trong lòng. Bệnh tim kiểu gì mà chạy liền bốn tiếng không nghỉ? Bệnh tim kiểu gì mà bế tôi vào nhà tắm rồi bế ra, hơi thở không lệch một nhịp? “Doãn Kiến Phong!” Tôi rít lên qua kẽ răng. Lập tức nụ cười của anh tắt ngấm, tay anh chộp lấy ngực trái, mặt xám lại nhanh hơn cả đổi kênh: “Á, vợ la lớn làm tim anh nhói rồi!” Được lắm. Anh cứ chờ đấy.

Và thế là buổi sáng hôm đó, tôi chính thức bị biến thành ô-sin hạng sang. Kiến Phong dựa lưng lên hai chiếc gối lông ngỗng, mặt mày bóng bẩy phơi phới mà miệng cứ rên ư ử: “Vợ ơi, tay anh run lắm, thìa cũng không cầm nổi.” Mắt anh chớp chớp nhìn bát cháo bào ngư tôi mới nấu xong. Tôi nghiến răng múc một thìa, thổi cho nguội rồi nhét vào miệng anh. “Há ra!” “Anh liệt tay chứ có liệt miệng đâu mà bắt em bón.” Anh ăn ngoan ngoãn, nuốt xong còn thè lưỡi liếm môi, thấy ghét. “Bệnh tim của anh biến chứng sang thần kinh vận động đó em. Mà cháo vợ nấu có vị tình yêu, tự múc ăn thì nhạt.” Tôi lườm anh sắp cháy cả mặt. Tối qua lúc cởi đồ tôi, tay anh nhanh như nghệ sĩ dương cầm, gỡ cúc áo thoăn thoắt; vậy mà giờ nhấc chiếc thìa nhẹ tênh đã run cầm cập. “Ăn nhanh rồi đi bệnh viện! Em không tin nằm trong nhà thế này mà khỏi bệnh được!” Tôi dọa. Hễ nghe ba chữ “bệnh viện” là anh ôm ngực nhăn nhó: “Anh ngửi mùi thuốc sát trùng là dị ứng, tim co thắt, huyết áp tụt, nặng có thể chết lâm sàng.” Tôi chưa kịp mắng anh trẻ con thì chuông cửa kêu.

Tinh tong! Giờ này là ai? Tuệ Lam hay người giao hàng? “Để em ra xem.” Tôi buông bát cháo. Kiến Phong bất chợt nắm tay tôi, mắt thoáng lạnh đi mà giọng vẫn nhõng nhẽo: “Là đàn ông thì đuổi đi nhé. Anh đang yếu, không đánh nhau nổi.” Tôi gõ đầu anh bảo nằm yên rồi ra mở. Cửa vừa hé, nụ cười lịch sự của tôi hóa đá. Đứng đó chẳng phải người giao hàng cũng không phải Tuệ Lam, mà chính là cô gái váy trắng ở khách sạn hôm qua. Hôm nay cô ta đổi sang chiếc váy trễ vai màu xanh nhạt đúng tông trà xanh, tay xách cặp lồng giữ nhiệt, gương mặt trang điểm kiểu mặt mộc trong veo. Thấy tôi, nụ cười của cô ta cũng đơ ra. “Chị là ai?” Cô ta hỏi ngược lại, giọng ra vẻ bề trên, mắt quét tôi từ đầu xuống chân như máy soi hành lý. Tôi khoanh tay tựa vào khung cửa, nhếch môi: “Tôi là chủ căn nhà này. Cô tìm ai?”

Cô ta chững lại một nhịp rồi vội lấy lại vẻ dịu dàng giả tạo. “Em chào chị, em tên Trà My. Em nghe nói hôm nay anh Kiến Phong nghỉ làm vì mệt, nên hầm canh gà mang sang bồi bổ cho anh. Anh Phong có nhà không chị?” Trà My. Bố mẹ cô ta đặt tên thật khéo, đúng người đúng nết. “Anh ấy đang ngủ, không tiếp khách.” Tôi lạnh giọng, định đóng cửa, nhưng cô ta chen tay vào chặn, mắt long lanh. “Chị ơi, em chỉ muốn đưa canh thôi. Hôm qua ở khách sạn em thấy anh ấy không khỏe, em lo lắm, chị cho em nhìn anh một chút. Em là em gái thân thiết của anh ấy mà.” Cụm “em gái thân thiết” được cô ta tô đậm đầy ẩn ý, rõ ràng muốn chọc tôi. Cơn ghen vừa dịu hôm qua bỗng bùng lên. Đúng lúc ấy giọng Kiến Phong vọng ra từ buồng trong, khàn khàn và yếu ớt: “Ai đấy vợ?” Nghe tiếng anh, mắt Trà My sáng rực; cô ta lách qua người tôi, chạy xộc vào nhà, kêu lên: “Anh Phong, em là Trà Trà đây!” Tôi tức đến nổ phổi, vội đuổi theo. Con bé này láo thật!

Trà My phóng vào phòng ngủ. Kiến Phong đang nằm trên giường với dáng vẻ hốc hác: anh cố ý để tóc rối không vuốt keo, còn cổ áo pyjama thì nới lỏng. “Anh Phong, sao anh ra nông nỗi này?” Cô ta đặt cặp lồng xuống bàn rồi lao tới định nắm tay anh. Tôi đứng ở cửa, thót tim, chờ xem anh định xử lý thế nào. Nếu anh dám để cô ta đụng vào người, bà đây sẽ cho cả hai đi hỏa táng luôn. Nhưng ngay lúc đầu ngón tay cô ta sắp chạm tới, anh bỗng co rúm người, rú lên một tiếng: “A a a!” Trà My giật nảy, lùi hai bước. “Anh sao vậy?” Anh ôm ngực thở dốc ồ ồ, mặt méo xệch như đang chịu hình phạt. “Mùi gì… mùi gì khủng khiếp thế này? Khụ khụ… tôi không thở được!” Trà My ngơ ngác: “Mùi gì ạ? Em có ngửi thấy gì đâu. Em dùng đúng loại nước hoa anh thích, Chanel số năm mà.” “Chính nó!” Anh chỉ thẳng vào mặt cô ta, tay run lẩy bẩy, diễn xuất thần sầu. “Nước hoa của cô có độc! Tim tôi co thắt rồi. Tránh tôi ra năm mét, à không, mười mét!” Trà My đứng chết trân: “Nhưng hôm qua ở khách sạn anh có nói gì đâu…” “Hôm qua tôi khỏe, hôm nay tôi sắp chết!” Anh gào lên, rồi quay sang tôi bằng ánh mắt cầu cứu thảm thiết: “Vợ ơi cứu anh! Mụ này muốn ám sát anh, đuổi mụ ra ngoài, anh ngạt thở sắp chết rồi!”

Tôi đứng ở cửa, nén cười đến nội thương. Ông chồng này của tôi không biết xấu hổ là gì, nhưng tôi thích. Tôi bước vào, hất cằm về phía Trà My: “Cô nghe rõ chưa? Chồng tôi dị ứng trà xanh. À không, dị ứng nước hoa của cô. Xin mời cô về.” Trà My ấm ức, mắt đỏ hoe: “Anh Phong, em có lòng mang canh gà sang mà…” “Canh gà?” Anh bịt mũi, giọng nghẹt nghẹt. “Cô định đầu độc tôi à? Cháo bào ngư vợ tôi nấu tôi còn chưa ăn hết. Mang về đi, đừng để tôi phải gọi bảo vệ lên khiêng cô ném ra ngoài.” Sự phũ phàng ấy đánh sập hoàn toàn tinh thần Trà My. Cô ta giậm chân thình thịch, lườm tôi cháy mắt rồi ôm cặp lồng chạy mất, vừa chạy vừa khóc nức nở.

Cánh cửa chính vừa đóng sầm, trong nhà lặng đi. Kiến Phong, kẻ vừa suýt chết ngạt, lập tức buông tay khỏi ngực, thở hắt ra khoan khoái: “Cuối cùng cũng đi! Nước hoa nồng quá, anh tí nữa hít thật rồi tắt thở.” Anh quay sang dang hai tay, cười nịnh: “Vợ thấy anh xử lý ổn không? Khen anh đi, lại đây ôm anh nào, anh cần khử trùng.” Tôi vẫn đứng khoanh tay, mặt lạnh tanh: “Xử lý ổn lắm với cô em gái thân thiết. Còn vụ khách sạn hôm qua, giải thích cho đàng hoàng. Không thuyết phục thì em cho anh liệt tim thật.” Hết đường chối, anh rút tay, vỗ nhẹ lên mép giường: “Em ngồi xuống đã, đứng mỏi chân.” Tôi hừ một tiếng nhưng vẫn ngồi. Anh cầm lấy tay tôi, nghịch từng ngón, giọng nghiêm túc hẳn.

“Một, Trà My là con gái của tổng giám đốc Lương, đối tác lớn của công ty anh. Hôm qua ông Lương đổ bệnh, nhờ con gái mang tài liệu tới sảnh khách sạn chỗ anh họp hội nghị bàn tròn. Anh thề với bóng đèn, anh chỉ gặp cô ta mười phút ở sảnh để nhận tài liệu.” “Thế sao hai người vào thang máy chung?” Tôi vặn lại. “Oan cho anh quá!” Anh kêu. “Thang máy đó lên tầng thượng, đúng nơi họp. Cô ta cứ nằng nặc đòi theo để học hỏi, nể bố cô ta nên anh không tống thẳng cổ được. Lên tới nơi anh giao ngay cho trợ lý.” Anh với lấy điện thoại trên tủ đầu giường, mở khung chat với trợ lý đưa tôi xem. Trên màn hình là tin nhắn anh gửi lúc hai giờ mười lăm chiều hôm qua: “Giữ con gái lão Lương ngoài phòng họp. Đừng để cô ta lại gần tôi. Phiền.” Trợ lý đáp: “Dạ sếp, em đã nhờ bảo vệ chặn cô ấy rồi.” Đọc xong, tảng đá đè trong lòng tôi nãy giờ mới được nhấc ra. Hóa ra tôi ghen vô cớ thật. “Thế sao hôm nay cô ta biết anh ở nhà mà mang canh tới?” Tôi vẫn cố giữ lại chút sĩ diện. “Chắc chắn hỏi dò thư ký của anh. Mai trừ lương thư ký.” Anh đáp rồi giật tay làm tôi ngã vào lòng, siết chặt, dụi cằm vào vai tôi, giọng lại nũng nịu: “Vợ à, anh nói rồi mà, tim anh bé xíu, chỉ chứa được mình em. Mấy cô trà xanh trà đào gì anh dị ứng tất. Em phải tin anh chứ.”

Nằm trong lòng anh, hít mùi bạc hà quen thuộc, tôi vừa áy náy vừa buồn cười, đưa tay ôm lưng anh. “Thôi tạm tha. Lần sau còn thấy anh đi cùng gái lạ thì đừng trách.” “Không dám, không dám!” Anh hôn chụt lên má tôi. “Mà vợ ơi, lúc nãy diễn sâu quá, tim anh đập nhanh, tốn năng lượng lắm. Giờ anh đói rồi, nhưng không muốn ăn cháo nữa.” Tôi ngước lên, gặp phải ánh mắt tối tối quen thuộc: “Vậy anh muốn ăn gì?” Anh cười gian, bàn tay hư hỏng lần vào áo tôi: “Bác sĩ dặn ăn gì bổ nấy. Tim em khỏe thế này, cho anh mượn tí sức sống nhé.” “Này, đang là ban ngày đấy!” “Ban ngày thì đã sao? Rèm chắn sáng một trăm phần trăm, kéo vào là thành ban đêm ngay.” Thế là cuộc chăm sóc bệnh nhân lại tiếp diễn theo hướng hết sức thiếu trong sáng.