Chương 3: Ly cà phê nhầm, bữa cơm nhà họ Mục và tấm ảnh giữa dạ tiệc

Khi những câu chuyện cấp ba lần lượt biến thành chiếc áo khoác thất lạc, chiếc ô sân golf và tin nhắn không người nhận, Mộng Hề đổi sang chiến thuật thực tế hơn: dùng công việc để chen vào Mục Phong. Nhà họ Chương có một công ty cung ứng vật liệu, nhờ quen một giám đốc lâu năm, cô ta được dẫn lên tầng làm việc của Hạo Vũ để trình hồ sơ dự án.

Nửa tiếng sau, trên mạng xuất hiện bức ảnh góc bàn anh, bên cạnh là ly cà phê tạo hình trái tim, kèm vài dòng vừa đủ lấp lửng: vẫn hương vị quen thuộc, như thể chưa bao giờ rời xa. Lạc Lạc lập tức gửi tôi cả chuỗi dấu chấm than, hỏi tôi có định đến công ty bắt ghen không. Tôi nhìn ảnh rồi nhắn thẳng cho Hạo Vũ: “Cà phê ngon không anh?”

Mười phút sau anh gọi lại, giọng khó chịu rõ rệt: anh không uống, cô ta tự mang vào. Hóa ra Mộng Hề chỉ lên được nhờ người phụ trách dự án dẫn đường, anh còn dặn cô ta nộp hồ sơ đúng quy trình đấu thầu chứ không bàn chuyện riêng. Thấy bài đăng, anh bảo thư ký gỡ mọi hình ảnh liên quan khu làm việc, nhắc lại nội quy bảo mật, và từ nay không cho khách không hẹn trước lên thẳng tầng tổng giám đốc. Hồ sơ nhà họ Chương vẫn được phòng chuyên môn thẩm định bình thường, chỉ là Mộng Hề không còn được lấy danh nghĩa bạn học cũ để vượt quy trình.

Tối ấy anh về sớm hơn mọi hôm, thay giày xong đã đi kiếm tôi: “Em giận anh không?” “Không.” Tôi ngồi ườn trên sofa, cố tình nhìn anh từ đầu đến chân. “Nhưng em đang cân nhắc.” Anh ngồi xuống ngay cạnh: “Cân nhắc gì?” “Tối nay bắt anh bóc tôm hay bóc cua.” Anh im lặng hai giây rồi thở ra, như vừa thoát một thương vụ sáp nhập đầy rủi ro: “Cả hai, anh bóc.”

Tôi không nhịn được cười. Mộng Hề muốn chứng minh cô ta chen được vào hiện tại của chúng tôi, nhưng quên rằng sự thân mật thật sự không nằm ở một ly cà phê chụp đúng góc, mà ở chỗ một người đàn ông vừa vào nhà đã biết rõ người kia chuộng phần thịt cua nào nhất.

Sau này tôi mới nghe thư ký Trần kể lại cảnh hôm ấy ở văn phòng. Mộng Hề đặt ly cà phê xuống, cười như thể nhắc một quán cũ là kéo được mười năm trở về: “Em nhớ anh từng uống americano không đường.” Hạo Vũ vẫn dán mắt vào hồ sơ: “Giờ vẫn thế.” Mắt cô ta sáng rỡ: “Em biết ngay, có những điều không đổi.” Anh lật trang tiếp theo, bổ sung: “Nhưng ly này cô mang nhầm. Tôi chỉ uống loại Dư Âm mua, vì cô ấy biết tôi đã đổi sang hạt khác từ hai năm trước.” Nghe đến đó thư ký Trần phải quay mặt đi, sợ cười trước mặt đối tác.

Tôi nghe xong cũng hơi thương cho khả năng chọn chiến trường của Mộng Hề: cô ta cứ muốn dùng ký ức chứng minh mình hiểu anh, trong khi ba năm sống cạnh nhau đã cho tôi biết cả chuyện anh sẽ cau mày nếu cà phê nguội quá năm phút. Tối ấy, khi anh bóc cua thật sự, tôi lại thử hỏi: “Giả dụ một hôm em quên mất anh uống gì thì sao?”

Anh gắp miếng thịt cua vào bát tôi: “Thì anh tự pha lấy, em cưới anh chứ đâu có ký hợp đồng làm trợ lý sinh hoạt.” Tôi nhìn anh một lúc rồi cúi xuống ăn. Người này lắm lúc khô khan tới mức dội nước lạnh lên mọi lãng mạn, vậy mà kỳ lạ là tôi lại thích.

Không vào được công ty, Mộng Hề vòng sang nhà họ Mục. Mẹ Mục vốn quen mẹ cô ta từ hội từ thiện, nên khi cô ta mang trà đến thăm, bà lịch sự giữ ở lại ăn tối. Tôi chẳng phiền lòng mẹ, bậc trưởng bối giữ lễ nghi xã giao là điều thường. Chỉ có điều Mộng Hề rõ ràng không định ăn một bữa cơm bình thường. Thấy món cá tiêu đen, cô ta gắp cho Hạo Vũ, cười dịu dàng: “Em nhớ hồi trước anh thích cay nhất.”

Anh nhìn miếng cá rồi đẩy đĩa sang bên: “Giờ tôi ít ăn cay.” Anh múc cho tôi bát canh hạt sen, rất tự nhiên: “Dư Âm có bao tử yếu, ăn cùng cô ấy ba năm nên tôi đã quen đồ nhạt.” Mộng Hề cười gượng: “Thói quen lâu năm không nên vì người khác mà ép mình đổi.” Anh ngẩng lên: “Không ép, tôi tự đổi.” Bốn chữ giản dị khiến cả bàn lặng đi. Mẹ Mục nhìn Mộng Hề, rồi nhìn tôi, cuối cùng nhận ra thứ bà vẫn nghĩ chỉ là sự hoài niệm bạn học đã đi quá xa.

Trong bữa, mẹ Mục còn hỏi chuyện du học. Cô ta kể rất khéo, có điều cứ vài câu lại quay về mở đầu bằng “ngày trước Hạo Vũ cũng…”, đến lần thứ tư thì chính mẹ Mục đặt đũa xuống: “Mộng Hề, chuyện ngày trước vui thì nhớ, nhưng ai cũng lớn cả rồi. Hạo Vũ sắp kết hôn, con cũng nên nhìn về phía trước.” Không phải lời nặng nề, nhưng đủ rõ. Mộng Hề im lặng rất lâu, tôi cũng không chen vào. Có những ranh giới để người nhà họ Mục tự nói ra còn nặng hơn tôi nói mười câu.

Sau bữa tối, bà giữ tôi lại, hơi áy náy: “Dư Âm, mẹ không biết con bé lại nghĩ như vậy. Sau này mẹ sẽ để ý khoảng cách.” Tôi cười khoác tay bà: “Mẹ không làm gì sai cả. Người nghĩ sai là cô ấy.” Trước khi lên xe, bà còn nhét vào tay tôi một hộp điểm tâm: “Mang về ăn đêm, đừng vì chuyện linh tinh mà bỏ bữa.” Tôi ôm bà một cái. Thực ra từ đầu tôi chưa bao giờ phải giành chỗ đứng trong ngôi nhà này, ai thật lòng xem tôi là người trong nhà thì tự khắc biết mình nên đứng đâu.

Trên đường về, Hạo Vũ lái được nửa đoạn thì hỏi: “Em thật sự không khó chịu?” “Tất nhiên là có.” Anh lập tức quay sang. “Em khó chịu vì miếng cá tiêu đen đó ngon. Anh không ăn thì gắp cho em chứ, sao lại để người ta dọn đi.” Anh bật cười, xoa đầu tôi ở đèn đỏ: “Mai anh đưa em đi ăn, cay bao nhiêu cũng được, anh mang theo thuốc dạ dày.”

Dưới ánh đèn đường, tôi liếc gương mặt nghiêng của anh và chợt ngộ ra tình yêu nhiều khi không cần những ký ức vang dội lở đất. Chỉ cần sống bên nhau vài năm, người kia tự biết mình nên bớt cay đi một chút, và mình biết anh ghét hành lá đến mức nào, thế là đủ.

Thất bại ở bàn ăn dường như dồn Mộng Hề vào bước đường cùng. Kẻ sống nhờ ảo tưởng, khi thấy lâu đài của mình sụp đổ, hay phát điên và liều lĩnh làm điều vượt giới hạn. Cơ hội của cô ta đến vào một tối thứ năm. Hạo Vũ phải dự dạ tiệc từ thiện thường niên của Hiệp hội doanh nhân thành phố.

Anh định đưa tôi theo, nhưng chiều ấy tôi bị cảm nhẹ, hơi sốt nên anh nhất quyết bắt tôi ở nhà nghỉ. Mười một giờ đêm, tôi vừa uống thuốc hạ sốt, chuẩn bị đi ngủ thì điện thoại reo liên hồi. Lạc Lạc hét lớn đến suýt thủng màng nhĩ: “Dư Âm, mau lên mạng đi, nổ tung rồi! Con trà xanh đó tung đòn hiểm rồi!”

Tôi nhíu mày, mở máy tính bảng. Trên mạng xã hội và các diễn đàn hóng chuyện giới thượng lưu, một tấm ảnh sắc nét đang lan với tốc độ chóng mặt, kèm tiêu đề giật gân: “Bạch nguyệt quang danh chính ngôn thuận trở về. Người thừa kế Mục Phong ôm người tình cũ ngay tại dạ tiệc, vị hôn thê ở nhà làm gì?”

Góc chụp được căn chỉnh xảo quyệt: Hạo Vũ đang dùng hai tay ôm eo Mộng Hề, còn cô ta tựa đầu vào ngực anh, mắt nhắm nghiền, gương mặt yếu đuối nép vào vòng ngực rộng. Nhìn thoáng qua không khác gì khoảnh khắc cặp tình nhân ôm nhau tha thiết sau nhiều năm xa cách. Phần bình luận thì thi nhau bàn tán: “Tình cũ không rủ cũng tới.” “Cô này trông thanh thuần, đúng chuẩn mối tình đầu.” “Thế cô tiểu thư nhà họ Giản sắp cưới mà bị cắm sừng to à?”

Nhìn bức ảnh ấy, tim tôi quả thật khựng một nhịp. Không phải vì nghi ngờ lòng chung thủy của Hạo Vũ, mà vì tấm ảnh quá rõ, chụp đúng góc thân mật đến khó tin. Tôi hít sâu, không nổi giận, không đập phá, cầm điện thoại bấm thẳng số của anh. Mới hai hồi chuông đã có người nhấc máy. Đầu dây không có tiếng nhạc dạ tiệc mà là một không gian yên tĩnh, kèm tiếng bước chân vội. “Dư Âm, em chưa ngủ à? Cơn sốt đỡ chưa?” Giọng anh hơi dồn dập.

“Em đỡ nhiều rồi,” tôi bình tĩnh hỏi, “anh đang ở đâu?” “Bệnh viện Đệ Nhất.” Tôi khựng một giây: “Sao lại ở bệnh viện? Anh bị thương à?” “Không phải anh.” Anh thở dài bực bội. “Là Chương Mộng Hề. Vừa nãy ở sảnh tiệc, cô ta bỗng tụt huyết áp hay trúng gió gì đó rồi ngã xỉu. Anh đứng cạnh, tiện tay đỡ một cái cho cô ta khỏi đập đầu xuống sàn đá cẩm thạch. Trợ lý Lý đang làm thủ tục nhập viện, anh chuẩn bị về với em đây.”

Mọi mảnh ghép trong đầu tôi khớp lại gọn gàng. “Hạo Vũ, anh bị gài rồi.” Giọng tôi bình thản. “Tấm ảnh anh ôm cô ta đã lên hot search mười lăm phút rồi.” Đầu dây im bặt ba giây, rồi tôi nghe tiếng nghiến răng kèn kẹt: “Cái quái gì? Chờ anh mười phút.” Anh cúp máy dứt khoát. Đúng tám phút sau, một tệp video dung lượng lớn rơi vào hòm thư của tôi, kèm tin nhắn thoại: “Đây là toàn bộ dữ liệu trích xuất từ camera an ninh góc ba trăm sáu mươi độ của khách sạn tổ chức dạ tiệc. Anh đã bắt ban quản lý trích ngay. Em xem đi.”