Chương 3: Viên kẹo và bức thư tình

Từ sau chuyện ở sân bóng rổ, Nhất Trung lặng lẽ có thêm một luật ngầm. Muốn chọc ai thì chọc, riêng việc gây ồn trong vòng ba mét quanh Tiệp Hiền, cô học sinh mới chuyển đến, thì tuyệt đối không được.

Nguyên do rất đơn giản. Tòng Cận, trùm trường khét tiếng, người lúc nào cũng gục đầu ngủ trên bàn với vẻ mặt đừng ai làm phiền, dạo này lại mắc một chứng bệnh lạ lùng, gọi là chứng bảo vệ thính giác cho bạn ngồi bàn trên.

Sáng thứ hai, tiết tự học đầu tiên vốn náo loạn như cái chợ vỡ. Lớp trưởng gõ thước cộc cộc lên bàn giáo viên đòi yên lặng, nhưng mấy nam sinh cuối lớp vẫn mải cãi nhau xem tối qua ai là người cõng cả đội trong ván game. Tôi đang loay hoay với một phương trình hóa học, tiếng ồn dội vào khiến tôi hơi cau mày, đưa tay xoa thái dương theo thói quen.

Chỉ một cử động nhỏ thế thôi, mà chiếc ghế sau lưng tôi bỗng rít lên một tiếng chói tai. Cả lớp như bị bấm nút dừng hình. Tòng Cận đá ghế, đứng bật dậy. Cậu ấy không khoác áo đồng phục, chỉ mặc áo phông đen mỏng, mặt lạnh tanh, ánh mắt vừa sốt ruột vừa mang theo luồng hung khí quen thuộc quét xuống cuối lớp.

“Nói đủ chưa?”

Giọng cậu ấy không to, nhưng đủ dập tắt mọi tiếng động trong phòng. Đám nam sinh đang ồn ào lập tức câm bặt, mặt tái mét. Tên vừa la to nhất nuốt nước bọt đánh ực, ấp úng:

“Cận ca, tụi em xin lỗi, tụi em im ngay đây ạ.”

Tòng Cận hừ lạnh, chẳng nói thêm lời nào, kéo ghế ngồi xuống. Lớp học lặng đến mức một cây kim rơi cũng nghe rõ. Tiển ngồi cạnh tôi lén đẩy sang một mẩu giấy nháp:

“Tiệp Hiền, thấy chưa? Tòng Cận vừa dẹp yên cả lớp chỉ vì cậu cau mày đấy.”

Tôi đọc dòng chữ rồi quay đầu lại. Tòng Cận đang uể oải xoay bút. Thấy tôi ngoảnh xuống, ánh mắt lạnh của cậu ấy lập tức hiền hẳn. Cậu ấy chớp mắt:

“Sao thế? Vẫn còn ồn à?”

Tôi lắc đầu, nói nhỏ:

“Không ồn nữa. Cậu đừng dọa các bạn.”

Tòng Cận chống cằm, khóe môi hơi nhếch:

“Tôi đâu có dọa, chỉ nhắc mọi người giữ trật tự chung thôi.”

Tôi hỏi lại:

“Chính cậu có tin điều cậu vừa nói không?”

Tiết thứ ba là ngữ văn. Chỗ ngồi của tôi sát cửa sổ. Nắng sớm tháng chín xuyên qua tấm kính, chiếu thẳng vào mắt làm tôi phải híp lại. Tôi định giơ tay xin cô cho kéo rèm, nhưng chưa kịp làm gì thì một mảng bóng râm đã phủ xuống tôi.

Chẳng biết từ bao giờ, Tòng Cận đã một tay chống cằm, tay kia nâng một quyển sách ngữ văn dày cộp dựng đứng ở mép bàn tôi, làm thành một mái che nhỏ chắn hết nắng gắt. Tôi sững lại, quay sang nhìn cậu ấy. Cậu ấy vẫn giữ nguyên tư thế, nói nhạt nhẽo:

“Nhìn bảng đi, nhìn tôi làm gì?”

Cô giáo ngữ văn đứng trên bục giảng bắt gặp cảnh này, há miệng định nói rồi lại nuốt xuống, giả vờ như tạm thời bị mù, tiếp tục giảng bài. Tôi quay lên cố gắng tập trung, nhưng hơi nóng từ nắng hắt lên lưng áo cậu ấy dường như truyền thẳng vào tim tôi.

Để đền ơn việc che nắng của Tòng Cận, tôi quyết định làm một việc nghĩa cao cả, đó là ép cậu ấy học. Giờ nghỉ trưa, tôi gõ cây bút lên mặt bàn cậu ấy:

“Lớp mười hai rồi, cậu định nộp giấy trắng mãi trong các bài kiểm tra à?”

Tòng Cận tựa lưng vào tường, nhìn tôi với vẻ bất cần pha chút chiều chuộng:

“Tôi không ưa chữ. Nhìn vào là chữ nhảy múa hết.”

“Không ưa cũng phải học.”

Tôi rút ra tờ đề toán cơ bản nhất, đẩy tới trước mặt cậu ấy:

“Làm năm câu trắc nghiệm đầu. Nếu đúng hết, tôi sẽ cho cậu…”

Tôi ngập ngừng, cố nghĩ ra thứ gì đó làm phần thưởng. Mắt Tòng Cận sáng bừng:

“Cho tôi cái gì?”

“Cho cậu chép bài tập vật lý chiều nay.”

Ánh sáng trong mắt trùm trường tắt ngúm. Cậu ấy uể oải cầm bút:

“Không thèm. Không chép bài lý thì cùng lắm bị lão Bàng phạt đứng, chẳng đau cũng chẳng ngứa.”

Tôi cau mày:

“Vậy cậu muốn cái gì?”

Tòng Cận chăm chăm nhìn hộp sữa dâu tôi đang uống dở trên bàn. Khóe môi cậu ấy kéo lên thành nụ cười gian xảo:

“Nếu tôi làm đúng, cậu đút cho tôi một viên kẹo vị dâu.”

Tiển đang uống nước cạnh đó thiếu chút nữa sặc. Cô ấy ho sặc sụa, vội vơ cặp chạy khỏi lớp:

“Hai người cứ tự nhiên, tớ ra ngoài hít thở chút.”

Mặt tôi hơi nóng lên, nhưng để cứu bảng điểm thảm hại của cậu ấy, tôi nghiến răng gật đầu:

“Được. Nhớ là tự tính nhé, cấm xem tài liệu.”

Tòng Cận ngồi thẳng, cầm bút như cầm kiếm ra trận, nhăn trán cắn môi nhìn mấy phương trình bậc hai như kẻ thù không đội trời chung. Mười phút sau, cậu ấy đẩy tờ nháp nhàu nát về phía tôi, vỗ ngực đầy tự hào:

“Xong rồi.”

Tôi cầm lên xem. Năm câu trắc nghiệm, cậu ấy sai cả năm. Tôi day trán:

“Tòng Cận, cậu chuyển vế kiểu gì mà ra kết quả kỳ quặc vậy?”

Tòng Cận chớp mắt, cãi lý một cách trơ trẽn:

“Thì chuyển vế đổi dấu mà. Với lại tôi thích dấu trừ hơn dấu cộng. Cậu thấy không? Dấu trừ trông lạnh lùng hơn, hợp với khí chất của tôi.”

Tôi cạn lời, ném tờ nháp trả lại:

“Sai hết rồi, không có kẹo.”

Cậu ấy lập tức xị mặt, vai rũ xuống, chẳng khác gì một chú Husky to xác bị chủ lấy mất đồ chơi. Cậu ấy lầm bầm:

“Đề ra sai, rõ ràng là cố tình nhắm vào tôi.”

Tôi phì cười, rốt cuộc không nỡ, lấy trong cặp ra một viên kẹo vị dâu, bóc vỏ rồi đưa tới trước mặt cậu ấy:

“Lần này tạm cho nợ. Lần sau mà còn tính kiểu một cộng một bằng ba nữa thì đừng mong có kẹo.”

Mắt Tòng Cận sáng rỡ. Cậu ấy không đưa tay nhận mà hơi cúi xuống, ngậm lấy viên kẹo ngay trên tay tôi. Môi cậu ấy lướt qua đầu ngón tay tôi, để lại một luồng điện tê dại chạy dọc sống lưng.

“Ngọt lắm.”

Cậu ấy ngậm kẹo nói lúng búng, mắt nhìn tôi thăm thẳm:

“Giống hệt cậu.”

Lần này, chẳng riêng gì tai cậu ấy đỏ, mặt tôi cũng nóng bừng như bị lửa đốt.

Ở Nhất Trung, tôi cũng được xem là người có chút nhan sắc, chút học thức, nên chuyện bị để ý là không thể tránh. Sáng thứ tư, tôi vừa mở ngăn bàn lấy sách toán thì một phong thư xanh nhạt rơi ra, kèm theo một hộp sô cô la loại đắt tiền. Tiển mắt sáng như sao, ghé sát sang:

“Ôi, thư tình kìa! Của ai vậy? Mở ra xem đi.”

Phong thư bên ngoài không đề tên người gửi. Tôi chưa kịp mở thì một bàn tay từ phía sau đã nhanh như chớp giật lấy cả thư lẫn hộp sô cô la. Tôi quay lại. Tòng Cận đang cầm lá thư, mặt đen như đít nồi, không khí quanh cậu ấy như tụt xuống dưới không độ.

“Cái gì đây?”

Giọng cậu ấy buốt lạnh, nhả từng chữ một. Tiển chẳng biết sợ, còn đổ thêm dầu vào lửa:

“Thư tình gửi cho Tiệp Hiền chứ gì nữa? Sô cô la xịn thế này, chắc là cậu ấm lớp nào đó.”

Ngón tay Tòng Cận siết lại, phong thư xanh tội nghiệp nhàu nát. Cậu ấy lườm hộp sô cô la, lẩm bẩm:

“Sô cô la nhiều đường, ăn vào sâu răng, đau dạ dày. Vứt.”

Nói xong, cậu ấy định quăng thẳng vào thùng rác. Tôi vội nắm lấy cổ tay cậu ấy:

“Tòng Cận, cậu làm gì thế? Đồ của người ta không được tự tiện vứt.”

Tòng Cận khựng lại, nhìn xuống bàn tay tôi đang giữ tay cậu ấy. Cơn giận bất chợt chững lại, nhưng nỗi uất ức trong mắt lại dâng lên cuồn cuộn. Giọng cậu ấy trầm xuống, đầy vẻ bướng bỉnh và ghen tuông chẳng buồn giấu:

“Cậu muốn nhận đồ của nó à? Cậu thích sô cô la của nó à?”

“Tôi không thích.”

Tôi kiên nhẫn giải thích như dỗ trẻ con:

“Nhưng ít ra tôi phải biết ai gửi để trả lại tử tế. Vứt đi thế là thiếu tôn trọng.”

Nghe tôi nói không thích, sắc mặt Tòng Cận mới dịu đi chút ít. Cậu ấy miễn cưỡng trả lá thư cho tôi, nhưng nhất quyết giữ chặt hộp sô cô la:

“Thư thì cậu xem để trả lại. Còn cái này, tôi tịch thu. Đứa nào đem đồ ngọt tặng người đau dạ dày thì đứa đó không có não, không xứng với cậu.”

Tôi dở khóc dở cười, đành bóc thư ra xem. Người viết là lớp trưởng lớp chọn khoa học tự nhiên, nét chữ rất nắn nót. Cậu ta hẹn tôi ra sân sau trường khi tan học để trao đổi bài tập. Tôi gấp thư lại, nhét vào cặp, định lát nữa sẽ đi từ chối cậu ta. Tòng Cận hừ lạnh một tiếng, ngồi phịch xuống ghế. Suốt buổi học hôm ấy, cậu ấy tỏa sát khí nặng nề đến độ chẳng thầy cô bộ môn nào dám gọi cậu ấy đứng lên trả lời.

Chiều hôm đó, tôi đến chỗ hẹn. Lớp trưởng khoa học tự nhiên đã đứng đợi, mặt đỏ bừng, tay cầm một bông hồng. Cậu ta vừa định mở lời thì từ sau thân cây, một bóng đen cao lớn chậm rãi bước ra. Tòng Cận ngậm que kẹo mút vị dâu, tay đút túi quần, đi vòng qua tôi rồi đứng chắn ngay trước mặt lớp trưởng. Khí thế côn đồ của cậu ấy bùng lên, ép lớp trưởng phải lùi một bước.

“Trao đổi bài tập à?”

Tòng Cận nhả que kẹo ra, nhướng mày:

“Trùng hợp ghê, dạo này tôi cũng đang rất ham học. Câu trắc nghiệm hóa hôm nay tôi chưa hiểu, hay là lớp trưởng giảng cho tôi nghe đi.”

Lớp trưởng lắp bắp:

“Cậu, cậu, Tiệp Hiền…”

Tòng Cận nghiêng đầu, cười nhạt:

“Tiệp Hiền bận lắm, cô ấy còn phải kèm việc học của tôi, không rảnh lo cho người khác. Từ nay bớt nhét rác vào ngăn bàn cô ấy đi.”

Nói xong, trùm trường nắm cổ tay tôi, lôi đi thẳng, bỏ lại lớp trưởng hóa đá trong gió chiều. Tôi bị kéo lê đi, vừa bực vừa buồn cười:

“Tòng Cận, cậu ngang ngược vừa thôi. Sao cậu lại đi theo tôi?”

Tòng Cận dừng bước, quay sang nhìn tôi. Vành tai lại ửng đỏ nhưng miệng vẫn cứng đầu:

“Đường là của chung, tôi đi đâu là việc của tôi. Cậu từ chối xong chưa?”

Tôi gật đầu:

“Xong rồi. Nhờ cậu mà chắc cậu ấy sẽ chẳng bao giờ dám lại gần tôi trong vòng mười mét.”

Khóe môi Tòng Cận giật giật. Cậu ấy lẩm bẩm:

“Mười mét vẫn gần quá. Phải một trăm mét mới an toàn.”