Chương 2: Chiếc Maybach trong đêm mưa, tiểu thư Cẩm Tú và bài học về hai chữ kinh doanh

Hết tiệc, tôi đi cùng mẹ chồng ra xe, ngập ngừng nói: “Mẹ ơi, con xin lỗi vì đã khiến mẹ vướng vào chuyện này. Với lại năm tỷ là khoản quá lớn ạ.”

Mẹ ngồi trong xe, mắt nhắm nghỉ ngơi. “Năm tỷ mua được danh tiếng cho con, rẻ chán. Từ mai cả giới thượng lưu này sẽ biết con dâu bà Bùi không phải bình hoa, mà là người có kiến thức thật sự. Cái đó tiền không mua nổi.” Bà mở mắt nhìn tôi, ánh nhìn ấm áp hiếm hoi. “Con làm tốt lắm. Ta ghét nhất bọn trưởng giả học làm sang. Con vả vào mặt bà ta bằng kiến thức, ta rất ưng.”

Sau đó Viết Long gọi nhanh một cuộc điện thoại, rút sạch hạn mức vay của tập đoàn Vũ thị ở ngân hàng thuộc nhà họ Bùi, viện cớ phu nhân của họ vi phạm đạo đức kinh doanh. Sáng hôm sau, ông chồng bà Vũ đành mặt dày tìm đến xưởng gốm của tôi để xin lỗi, nhưng Viết Long đứng chặn ngoài cửa: “Vợ tôi cần yên tĩnh để làm gốm. Hai vị gây ồn ở buổi tiệc còn chưa đủ sao, giờ lại đến quấy rầy? Trong vòng một ngày, tôi muốn thấy lời xin lỗi công khai trên trang nhất báo kinh tế. Không thì Vũ thị cứ lo soạn hồ sơ phá sản.”

Dù đã có mẹ chồng làm chỗ dựa, tôi vẫn giữ nếp sống cũ: ban ngày ở xưởng gốm, tối mới về nhà. Viết Long thì bận rộn suốt ngày ở tập đoàn. Chúng tôi như hai đường thẳng song song, chỉ chạm nhau trong bữa cơm tối ngắn ngủi.

Một đêm mưa tầm tã, tôi đang mải ghép các mảnh vỡ của một chiếc bát cổ thì điện thoại reo: mẹ chồng. “Phương Vy, con chưa về à? Mười giờ đêm rồi.”

“Dạ, con còn dang dở chút ạ. Mưa to quá nên con đợi tạnh rồi gọi xe.”

“Đợi đấy.” Bà cúp máy cái rụp. Một khắc sau, chiếc Maybach đen láng dừng gấp trước cổng xưởng gốm bé nhỏ của tôi. Cửa xe mở, người cầm ô bước xuống không phải tài xế mà là Viết Long. Anh mặc âu phục chỉnh tề, nhưng ống quần đã bị mưa hắt ướt. Gương mặt anh có chút cam chịu mà chẳng hề bực bội. “Về thôi em. Mẹ gọi mắng anh một trận, bảo anh là chồng kiểu gì mà để vợ bắt xe đêm hôm mưa gió.” Anh che ô cho tôi, giọng trầm ấm hòa vào tiếng mưa.

Tôi chui vào xe, hơi ấm lẫn mùi tinh dầu đàn hương dịu lại. “Em xin lỗi vì làm phiền anh. Thật ra em tự về được.”

Viết Long nổ máy, liếc đôi bàn tay lấm đất sét của tôi. Anh không chê, trái lại ánh mắt dừng ở những vết chai mờ trên đầu ngón tay tôi. “Mẹ nói đúng.” Anh bất chợt cất lời. “Anh vô tâm quá. Em làm việc vất vả, anh lại cứ nghĩ em ra xưởng chơi cho vui.”

“Em yêu việc này mà.” Tôi mỉm cười, rút khăn giấy chùi tay.

“Hôm nay mẹ bảo anh…” Anh ngập ngừng. “Mẹ bảo vợ anh đang khâu lại thời gian trên những món đồ cổ, việc ấy còn cao quý hơn chuyện ngồi ký giấy kiếm tiền của anh, bảo anh liệu mà đối xử cho tốt. Anh chưa từng thấy mẹ khen ai cao như vậy.”

Tôi quay sang nhìn anh. Dưới ánh đèn đường loang qua ô cửa kính đẫm nước mưa, gương mặt nghiêng của anh bớt hẳn vẻ lạnh xa mà thêm mấy phần dịu dàng. “Mẹ rất thương chúng ta.” Tôi nói.

“Ừ.” Anh gật đầu. “Mẹ chưa từng nhìn nhầm ai. Mẹ đã chọn em, quý em đến vậy thì hẳn em là cô gái đặc biệt.” Anh đưa tay sang bao lấy bàn tay lạnh buốt của tôi, lòng bàn tay rộng, ấm và chắc. “Từ mai để anh đón em. Chẳng phải vì mẹ ép, mà vì chính anh muốn thế.”

Tim tôi khẽ rung lên, không phải kiểu rung động dữ dội của tình yêu sét đánh, mà như hạt mầm đang cựa mình tách vỏ trong lòng đất ẩm sau mưa. Tôi hiểu phía sau chuyện này là bàn tay xếp đặt tinh tế và nặng tình của lão phật gia ở nhà. Bà không ép chúng tôi yêu nhau tức thì, chỉ tạo ra hoàn cảnh để chúng tôi tự thấy giá trị của nhau: dùng uy quyền để dạy con trai biết trách nhiệm, dùng bao dung để cho con dâu tự do. Đó chính là phẩm cách của người đứng đầu một gia tộc, hào sảng, tinh tế, và đầy ắp tình thương giấu sau lớp vỏ thép đá.

Mùa đông năm ấy đến sớm, gió lạnh buốt len vào từng ngóc ngách thành phố, nhưng trong biệt thự nhà họ Bùi, lò sưởi luôn được đốt ấm. Sự bình yên của tôi bị phá vào một chiều thứ bảy. Một chiếc Porsche đỏ rực đỗ xịch trước cổng, và bước xuống là một cô gái trẻ trung sành điệu trong bộ vest hàng hiệu cắt may tinh tế, mang dáng một nữ cường nhân thành đạt. Cô là Vũ Cẩm Tú, ái nữ nhà một tập đoàn đối tác, cũng là người mà tiếng đồn gọi là thanh mai trúc mã xứng đáng nhất để Viết Long cưới.

“Bác gái, con đi công tác châu Âu mới về, mua cho bác ít nấm truffle đen để bồi bổ ạ.” Cẩm Tú bước vào như thể đây là nhà mình, miệng cười tươi, giọng ngọt như mía. Tôi đang cắm hoa trong phòng khách, nhẹ đặt kéo xuống rồi đứng dậy chào: “Chào cô Cẩm Tú.”

Ánh mắt Cẩm Tú lướt qua tôi, nụ cười không đổi nhưng đáy mắt chẳng có chút hơi ấm. “Chào chị Phương Vy, chị đang cắm hoa à? Chị rảnh rỗi thật, sướng nhất chị rồi. Chẳng bù cho em, vừa xuống máy bay đã phải chạy qua đưa hồ sơ dự án cho anh Long, tiện ghé thăm bác.”

Nghe tưởng lời khen, thực ra ý nói tôi rảnh rỗi ăn không ngồi rồi, còn cô mới là cánh tay phải của chồng tôi.

Mẹ chồng đang uống trà, khẽ ngước mắt lên. Bà chẳng buồn vồ vập món quà đắt tiền, chỉ gật nhẹ. “Cô Tú có lòng rồi. Quản gia, cất vào bếp đi. Tối nay cô Tú ở lại ăn cơm chứ?”

“Dạ, con cảm ơn bác.” Cẩm Tú vui vẻ đáp rồi ngồi hẳn xuống sofa, bắt đầu luyên thuyên về tình hình kinh tế, về thương vụ sáp nhập nghìn tỷ mà cô đang hỗ trợ Viết Long. Những thuật ngữ chuyên ngành được cô bắn ra liên thanh, cố tình dựng một bức tường vô hình ngăn tôi, người làm nghệ thuật, ở phía ngoài. Viết Long từ trên lầu đi xuống, thấy Cẩm Tú thì hơi cau mày nhưng vẫn lịch sự: “Em đến rồi à? Hồ sơ đâu?”

“Của anh đây.” Cô trao xấp giấy, mắt sáng lấp lánh. “Em xem lại phần pháp lý rồi, anh chỉ việc ký thôi. Mà tối nay em xin ở lại dùng cơm với bác cùng anh chị, anh có ngại không?”

“Mẹ mời thì em cứ ở lại.” Viết Long đáp gọn, rồi quay sang tôi, ánh mắt dịu hẳn. “Phương Vy, hoa em cắm đẹp lắm, lát mang một bình lên phòng làm việc cho anh nhé, nhìn cho đỡ nhức mắt.” Cẩm Tú khựng lại, nụ cười trên môi cứng đờ.

Trong bữa tối, Cẩm Tú quyết lấy lại sân khấu. Cô liên tục gắp thức ăn cho mẹ chồng và Viết Long, kể những chuyện vui thời du học của hai người. “Bác nhớ không, hồi ở Anh anh Long suốt ngày chỉ ăn mì gói, có lần con sang thăm phải nấu cơm cho anh ấy cả tuần. Lúc ấy con đã nghĩ, sau này ai lấy được anh Long chắc phải đảm đang lắm mới chăm nổi cái dạ dày khó tính này.” Nói rồi cô liếc tôi đầy ẩn ý. “Chị Vy nấu ăn chắc ngon lắm nhỉ?”

Tôi mỉm cười, bình thản đáp: “Tôi nấu bình thường thôi. Nhà này đã có đầu bếp, mẹ chồng tôi không cho tôi vào bếp.”

Cẩm Tú bụm miệng cười khúc khích. “Bác thương chị quá đi. Nhưng chị Vy ơi, làm vợ người cầm đầu cả tập đoàn thì cũng phải biết lo toan, đỡ đần chồng chứ. Hôm qua em thấy anh Long nhức đầu vì hợp đồng ngoài phía Bắc, chị mà am hiểu chút ít chuyện kinh doanh thì hay biết bao.”

Bầu không khí bàn ăn chùng xuống. Viết Long đặt đũa, định lên tiếng bênh tôi, nhưng lão phật gia đã mở lời trước, giọng đều đều, không cao không thấp. “Cô Tú này.”

“Dạ bác.”

“Cô bảo con dâu tôi nên biết kinh doanh.” Mẹ chồng lau miệng. “Thế cô nghĩ kinh doanh là gì? Kiếm tiền à?”

“Dạ, là tạo lợi nhuận, mở rộng thị phần ạ.” Cẩm Tú tự tin đáp.

“Đó là kinh doanh của con buôn.” Mẹ chồng lắc đầu. “Kinh doanh ở tầm của nhà họ Bùi là kinh doanh văn hóa và thương hiệu. Vì sao cái bình gốm con dâu tôi phục chế lại có giá triệu đô? Vì nó chứa đựng lịch sử. Vì sao tập đoàn Bùi Gia đứng vững năm mươi năm? Vì cái đức và cái tầm. Con dâu tôi giữ cái tĩnh cho cả nhà này. Khi thằng Long mệt mỏi vì đấu đá bên ngoài, về nhà thấy vợ nó tỉ mỉ ngồi ghép từng mảnh gốm, lòng nó sẽ bình yên trở lại. Sự bình yên ấy, cô có dùng ngàn tỷ cũng không mua nổi. Đó mới là cách san sẻ gánh nặng lớn nhất.”

Bà nhìn thẳng vào Cẩm Tú. “Mỗi người một việc: thằng Long kiếm tiền, con dâu tôi giữ nhà. Còn cô là đối tác; cô làm tốt phần của cô là được nhận thù lao rồi, đừng nhầm vai.”

Hai chữ “thù lao” như một cái tát vào mặt Cẩm Tú, nhắc rằng cô chỉ là người làm ăn chung, là người ngoài, đừng ảo tưởng mình là người nhà. Cô tái mặt, cúi gằm vào bát cơm. Tôi nhìn mẹ chồng mà thầm cảm thán: gừng càng già càng cay, không cần to tiếng mà sát thương cực cao.

Nhưng bị vả ngay giữa bữa cơm đâu khiến Cẩm Tú bỏ cuộc. Trái lại, cô ta chuyển sang chiến thuật nguy hiểm hơn: mượn tay người khác để hại người.