Chương 5: Bữa cơm hai chục nghìn, kỳ thi cuối cấp và bốn năm du học

Phòng trọ của hai mẹ con chỉ rộng mười lăm mét vuông. Trọng Khang bước vào, đôi chân dài khiến căn phòng chật hẳn; ngồi xuống chiếu, đầu gối nhô cao va luôn vào mép bàn. Bữa cơm đạm bạc thật sự: đĩa đậu phụ sốt cà, đĩa rau muống luộc, bát nước mắm tỏi ớt, tổng chi phí chắc chưa đến hai chục nghìn. Tôi lo lắng nhìn hắn: một thiếu gia quen sơn hào hải vị liệu có nuốt nổi? “Mời bác ăn cơm, mời Thục Đoan ăn cơm.” Hắn xới cơm, gắp miếng đậu phụ bỏ vào miệng, nhai rồi nuốt. “Thế nào?” Tôi hỏi nhỏ.

“Khó ăn quá thì tôi xuống mua cho cậu cái bánh mì.” Hắn nhìn tôi, ánh mắt ấm áp lạ thường. “Ngon.” Giọng hắn nghiêm túc. “Lâu lắm rồi tôi mới được ăn cơm nhà. Bố mẹ tôi toàn ăn tiệc xã giao, tôi toàn ăn một mình ở nhà hàng.” Hắn ăn liền tù tì ba bát, không phải diễn mà ăn thật sự ngon lành, còn giành rửa bát với tôi và làm vỡ một cái, tôi phải trừ vào tiền tiêu vặt của hắn hai chục nghìn.

Cơm xong, mẹ gọi hắn ra sân nói chuyện riêng, còn tôi nấp sau cánh cửa nghe lén. “Cậu Tạ.” Mẹ nghiêm giọng. “Tôi biết nhà cậu giàu, nhà tôi nghèo, hai đứa chẳng môn đăng hộ đối. Cậu chơi chán rồi đi du học, cưới tiểu thư, thì con gái tôi sẽ ra sao? Nó là tất cả hy vọng của tôi.” Không gian lặng đi, lòng tôi se lại; mẹ vừa nói trúng nỗi lo lớn nhất của tôi. Trọng Khang đứng thẳng, bóng hắn dưới ánh đèn đường vàng đổ dài trên nền gạch cũ, mất hẳn vẻ cợt nhả thường ngày. “Bác gái.”

Giọng hắn trầm vững. “Cháu hiểu giờ nói gì bác cũng khó tin, nhưng với cháu Thục Đoan không phải trò chơi. Cô ấy là người duy nhất dạy cháu giá trị của đồng tiền và của nỗ lực.” Hắn cúi đầu. “Cháu hứa không để cô ấy khổ, cháu sẽ học cho tử tế để xứng với cô ấy. Sau này nếu cháu làm cô ấy khóc, bác cứ lấy chổi đánh gãy chân cháu.”

Mẹ nhìn hắn rất lâu rồi thở dài xua tay: “Thôi, chân dài thế mà đánh gãy thì uổng, liệu mà đối xử tử tế với nó. Về đi.” Hắn cười rạng rỡ: “Dạ, con chào mẹ… à nhầm, cháu chào bác.” Rồi hắn chạy ù tới chỗ tôi, mặt hớn hở như trúng độc đắc. “Thục Đoan, mẹ em duyệt tôi rồi! Mẹ khen chân tôi dài!” Tôi bĩu môi: “Mẹ tôi bảo đánh gãy cũng phí thôi.” “Kệ, ăn cơm được là được duyệt.” Hắn ghé tai tôi: “Bữa này giá bao nhiêu?”

“Hai chục nghìn nguyên liệu, một triệu công nấu của mẹ, năm trăm nghìn công rửa bát dù cậu làm vỡ một cái, tổng một triệu năm trăm hai chục nghìn.” “Chuyển rồi nhé.” Hắn giơ điện thoại. “Tôi chuyển hai mươi triệu, phần dư là tiền cọc cho các bữa cơm sau này, trọn đời.” Tôi nhìn con số trong tài khoản rồi nhìn nụ cười rạng ngời của hắn và thở dài: lần này lỗ vốn thật. Tôi bán cơm, bán sức, vậy mà hình như đang bán luôn cả đời mình cho gã ngốc này, và tôi hoàn toàn cam tâm.

Mùa thi cuối cấp đến gần, căn phòng học của Trọng Khang lúc nào cũng nặng không khí căng thẳng. Cả tháng nay tôi chẳng nhắc đến tiền, không phải vì hết ham mà vì thấy bộ dạng hắn tôi không nỡ. Hắn sút cân thấy rõ, quầng thâm dưới mắt vì thiếu ngủ, ngón tay dán đầy băng cá nhân vì viết nhiều. Chẳng còn tên công tử bột hống hách đập phá; hắn vùi mặt vào sách vở, cắm cúi giải những đề toán hóc búa mà trước kia thề không thèm liếc.

Khuya đó trong thư viện trường chỉ còn hai đứa. Hắn gục xuống bàn, thở dài kiệt sức: “Thục Đoan, tôi buồn ngủ quá, đầu sắp nổ rồi. Thôi bỏ đi, tôi về làm thằng thừa kế vô tích sự cũng được.” Tôi nhìn hắn mà xót. Tôi hiểu hắn gồng mình thế này chứ chẳng phải do e ngại bố; hắn làm thế vì đã hứa với mẹ tôi, cũng vì muốn được đường hoàng đứng cạnh tôi. Tôi khẽ gấp sách lại, đi vòng sang bên hắn, đặt tay xoa nhẹ hai bên thái dương, không thốt ra con số nào. Hắn ngước lên ngạc nhiên: “Dịch vụ mới hả? Tính bao nhiêu?”

Tôi lắc đầu, cười hiền: “Miễn phí.”

“Tại sao?”

“Vì tôi muốn cậu thi đỗ, và muốn hai đứa mình cùng tốt nghiệp.”

Hắn lặng im, nắm tay tôi áp lên má, hơi ấm lòng bàn tay tôi thấm sang gương mặt rã rời của hắn. “Thục Đoan, trước giờ tôi tưởng tiền mua được tất cả, kể cả thời gian của em. Giờ mới biết công sức này, nỗi lo này của em, bao nhiêu tiền cũng không mua nổi.” Hắn kéo tôi ngồi xuống bên, gối đầu lên vai tôi. “Cho tôi mượn vai năm phút, sạc đầy pin tôi học tiếp. Nhất định tôi đưa em đi du học cùng, để em khỏi phải đếm từng đồng lẻ.”

Trong khoảnh khắc yên ắng ấy, tôi nhận ra cuốn sổ nợ của mình bị bỏ xó từ lâu, bởi món nợ ân tình giữa hai đứa không con số nào đo nổi.

Ngày có kết quả thi tốt nghiệp và đại học, Trọng Khang đứng top mười toàn trường, điểm toán chín phẩy năm, một kỳ tích khiến tới thầy chủ nhiệm cũng dụi mắt mấy lượt mới dám tin. Tối hôm đó chủ tịch Tạ Trấn Thành triệu tập bữa tiệc gia đình, tôi cũng được mời. Không khí trang trọng; chủ tịch ngồi đầu bàn, gương mặt vẫn nghiêm như tượng. Mẹ Trọng Khang thì cứ tủm tỉm cười, gắp thức ăn liên tục vào bát tôi: “Ăn đi con, ăn cho béo tốt. Nhìn con gầy thế này mẹ xót lắm.”

Bà hoàn toàn coi tôi là con dâu trong nhà. Chủ tịch đặt ly rượu xuống, tiếng động nhỏ mà cả bàn im bặt. Ông nhìn Trọng Khang rồi nhìn tôi. “Trọng Khang, con làm tốt lắm. Bố giữ lời hứa: thẻ đen của con được mở lại, con có quyền chọn bất cứ trường đại học nào ở Mỹ.”

Dưới gầm bàn, hắn nắm chặt tay tôi. “Bố, con muốn học quản trị kinh doanh, nhưng con có một điều kiện: con muốn Thục Đoan cùng đi.” Tôi giật mình toan rút tay, hắn lại giữ chặt. Chủ tịch nhướng mày: “Thục Đoan đi cùng ư?” Tôi hít sâu, nhìn thẳng vào mắt ông, không còn dáng khúm núm của dân buôn, đáp bằng lòng tự trọng: “Thưa bác, cháu đã nộp hồ sơ học bổng nhưng chưa có kết quả. Nếu không được, cháu sẽ học trong nước và chờ cậu ấy.”

Ông chợt mỉm cười, nụ cười ấm hiếm thấy, lấy trong túi áo hai phong bì lớn đẩy về phía tôi. “Khỏi phải chờ. Đây là thư nhập học, một cho thằng Khang, một cho cháu.”

Tôi sững sờ: “Cho cháu ạ?” “Bác đã đọc hồ sơ của cháu: thành tích nổi bật, tư duy sắc, và hơn hết cháu là người duy nhất biến con trai bác thành người đàn ông biết gánh trách nhiệm.” Ông nhìn tôi bằng ánh mắt của người cha. “Suất học bổng toàn phần này là bác tài trợ, đó không phải bố thí mà là đầu tư. Bác tin sau này cháu sẽ là cánh tay phải đắc lực và là người bạn đời tuyệt vời nhất của thằng Khang.” Phu nhân vỗ tay: “Đúng thế! Mẹ đã bảo con bé có tướng vượng phu! Con cứ đi du học, về mẹ tổ chức đám cưới.”

Trọng Khang quay sang tôi, mắt đỏ hoe, chẳng nói gì, chỉ siết chặt tay tôi. Phút ấy tôi hiểu mình không chỉ tìm được chỗ dựa tài chính mà tìm được cả một gia đình chấp nhận và yêu con người thật của tôi.

Bốn năm ở Mỹ chẳng phải màu hồng: theo yêu cầu của chủ tịch để rèn luyện, chúng tôi phải hoàn toàn tự lập. Trọng Khang không còn là thiếu gia tiêu tiền như giấy; hắn cùng tôi làm thêm ở thư viện, rửa bát ở nhà hàng, cuối tháng có khi hai đứa chia đôi một gói mì tôm. Có lần tôi sốt cao giữa đêm đông tuyết rơi, hắn cõng tôi chạy bộ hai cây số tới bệnh viện vì không bắt được taxi.

Trong cơn mê sảng tôi vẫn lảm nhảm “tiền taxi đắt lắm, đừng đi”, hắn vừa chạy vừa khóc, nước mắt nóng hổi rơi trên cổ tôi. “Ngốc ạ, tiền quan trọng hay mạng em quan trọng? Em có mệnh hệ gì thì anh kiếm tiền cho ai tiêu?” Khi ấy tôi mới hiểu chàng trai này đã trưởng thành thật: anh không còn dùng tiền để giải quyết mọi việc mà dùng bờ vai của mình gánh cả thế giới cho tôi.

Ngày lễ tốt nghiệp, chúng tôi đứng giữa sân trường đầy gió. Khoác áo cử nhân, Trọng Khang trông đường hoàng và phong độ hơn bao giờ hết. Trước hàng nghìn sinh viên quốc tế, anh quỳ xuống trước mặt tôi. Không có nhẫn kim cương triệu đô vì anh chưa nhận gia sản; chỉ có chiếc nhẫn bạc giản dị anh dành dụm tiền làm thêm cả năm để mua. “Thục Đoan.” Giọng anh run run. “Ngày xưa anh từng đòi ký hợp đồng mua đứt em giá mười tỷ, em chê lạm phát.” Anh ngước lên, ánh mắt chan chứa tình yêu.

“Hôm nay anh không có mười tỷ, chỉ có tấm bằng tốt nghiệp, một trái tim yêu em hơn mạng sống, và lời hứa nấu cơm rửa bát cho em suốt đời. Em có chịu nhập đời em vào đời anh không? Lãi suất là hạnh phúc vĩnh cửu.” Tôi bật khóc, gật lia lịa. “Em đồng ý, đồ ngốc! Đây là thương vụ hời nhất đời em!”

Năm sau, Trọng Khang trở thành tổng giám đốc tập đoàn Tạ thị, đưa tập đoàn vươn ra toàn cầu. Còn tôi là giám đốc tài chính quyền lực nhất công ty, kẻ duy nhất gan cắt ngân sách của chính tổng giám đốc. Một sáng chủ nhật đẹp trời tại dinh thự riêng, anh đeo tạp dề loay hoay nấu bữa sáng, còn ngoài phòng khách có cậu nhóc bốn tuổi kháu khỉnh ngồi xếp hình, kết tinh tình yêu của chúng tôi, Tạ Bảo. Tôi bước xuống lầu thì thấy con cầm bức tranh vừa vẽ xong chạy lại chỗ bố: “Bố ơi, con vẽ xong rồi!”

Anh cúi hôn lên trán con: “Giỏi lắm, con vẽ đẹp quá. Bố thưởng con một cái ôm nhé.” Tạ Bảo lắc đầu quầy quậy, gương mặt non nớt hiện nét tính toán y hệt mẹ ngày xưa, chìa bàn tay nhỏ xíu: “Không ôm đâu bố. Mẹ bảo công sức lao động phải được trả công. Bức tranh này giá năm mươi nghìn, bố chuyển khoản vào heo đất cho con đi.”

Trọng Khang sững người, quay sang nhìn tôi đang cười khúc khích ở cầu thang, dở khóc dở cười. “Thục Đoan, em lại dạy hư con rồi. Sao gen của em lại trội hơn gen của anh thế?” Tôi tới ôm lấy thắt lưng anh, dụi đầu vào lồng ngực vững chãi. “Vì con nhà tông không giống lông cũng giống cánh. Anh là trùm đầu tư, em là trùm quản lý tài chính, con trai mình biết kiếm tiền sớm là chuyện tốt mà.” Anh thở dài bất lực nhưng ánh mắt tràn hạnh phúc, rút ví đưa con một tờ tiền rồi bế bổng tôi xoay một vòng.

“Được rồi, mẹ con em thắng, cả đời này anh chỉ là người làm công cho hai mẹ con.” “Anh có hối hận không?” Tôi hỏi. “Hối hận?” Anh hôn nhẹ lên môi tôi. “Hối hận vì không gặp em sớm hơn để trả nợ tình cho em sớm hơn.”

Ngoài ô cửa, nắng vàng ngập khu vườn. Từ một cô bé nghèo đi bán từng trang bài tập, giờ tôi là người phụ nữ giàu có, giàu vì có một tình yêu vô giá.