Chương 2: Bản hợp đồng bạn gái giả

Sáng hôm sau, tại phòng VIP yên tĩnh của một quán cà phê giữa trung tâm thành phố, tôi đẩy lại gọng kính, mặt nghiêm như sắp ngồi vào bàn đàm phán sáp nhập tập đoàn đa quốc gia. Tôi vuốt phẳng mép áo, rồi đẩy qua mặt bàn một xấp giấy A4 còn ấm hơi máy in.

“Mục tổng, để bảo vệ quyền lợi và nghĩa vụ của cả hai bên trong quá trình hợp tác lâu dài, tôi đã soạn sẵn hợp đồng cung cấp dịch vụ bạn gái giả. Mời anh đọc kỹ.”

Kính Chi hớp một ngụm Americano không đường, ánh mắt bình thản lướt qua xấp giấy. Ngay trang đầu, dòng chữ in đậm nổi bật báo hiệu bảng giá dịch vụ chi tiết. Anh nhướng mày rồi đọc thành tiếng bằng giọng trầm ấm, đọc thật chậm, khiến những điều khoản nồng mùi tiền bỗng nghe gợi cảm đến kỳ lạ.

“Điều một, không hôn môi dưới bất kỳ hình thức nào nếu chưa được xin phép và thỏa thuận giá. Điều hai, nắm tay tính phí theo lần, năm trăm nghìn tệ một lần, nắm quá năm phút thì sang block thứ hai. Điều ba, ôm eo hay khoác vai tính theo phút, một triệu tệ mỗi phút.”

“Điều bốn, gặp phụ huynh hoặc dự tiệc gia đình thì tính phụ phí rủi ro tinh thần, mức giá lên xuống theo độ khó của câu hỏi từ các bậc phụ huynh. Điều năm, nếu bị bên thứ ba công kích, gồm tiểu thư xem mắt, họ hàng tọc mạch, bạn gái cũ, thì bên A, Mục Kính Chi, tự đứng ra xử lý. Còn bên B, Dung Vãn Thanh, phải mở miệng chửi người thì tính phí hao tổn nước bọt.”

Đọc tới đó, Kính Chi ngước lên nhìn tôi. Lúc ấy tôi ngồi thẳng lưng, hai tay đan lại trên bàn, đôi mắt trong veo ngập ánh sáng tư bản.

“Em tính chi li thật, Vãn Thanh.” Khóe môi anh thấp thoáng ý cười.

“Kinh tế khó khăn, kiếm từng đồng bạc cắc đâu dễ, mong Mục tổng thông cảm.” Tôi cười thương mại. “Anh thấy cần thêm gì không?”

Kính Chi rút cây bút máy Mont Blanc trong túi áo vest, gõ đuôi bút xuống bàn. “Em ra điều kiện, thì anh cũng có quyền lợi của mình.”

Anh cúi xuống, viết thêm vào khoảng trống cuối trang. Nét chữ mạnh, bay như rồng phượng. Mấy phút sau anh đẩy tờ giấy về phía tôi.

Tôi cúi đọc. Điều sáu, trong thời hạn hợp đồng, bên B tuyệt đối không được nhận lời xem mắt, cũng không được mập mờ với bất kỳ người nào. Điều bảy, không được xưng mình độc thân trước mặt gia đình, bạn bè hay đối tác của bên A.

Điều tám, lúc tình huống đòi hỏi, bên B phải gọi bên A là anh yêu hay ông xã, hoặc cách gọi nào tương tự, bằng thái độ chân thành nhất. Điều chín, toàn bộ chi phí ăn uống, mua sắm quần áo cho công việc và đi lại của bên B do bên A chi trả hết.

Đến điều chín, mắt tôi sáng rực. Bao ăn, bao mặc, bao đi lại, mà còn có lương cao. Thế này đâu phải đi làm, đây là đi nghỉ dưỡng được trả tiền. Nhà tư bản này cũng biết điều ghê!

Thế nhưng khi nhìn xuống dòng cuối cùng, viết nhỏ xíu ở góc phải, nụ cười của tôi đứng hình. Điều mười, điều khoản dự phòng: bên B được sửa các điều khoản về giá, còn bên A có quyền theo đuổi bên B trên thực tế.

Tôi ngẩng phắt lên, chọc ngón tay vào dòng đó. “Mục tổng, cái gì đây? Theo đuổi trên thực tế nghĩa là sao?”

Kính Chi thong dong đậy nắp bút, bỏ vào túi áo. Mặt anh phẳng lặng, chẳng chút dấu hiệu của kẻ vừa giăng bẫy.

“Chỉ là điều khoản dự phòng. Lỡ trong lúc diễn anh nhập vai quá sâu, không thoát ra nổi, hoặc mẹ anh ép cưới gấp, anh buộc phải biến giả thành thật cho qua chuyện. Viết sẵn cho chắc, đỡ tranh chấp pháp lý sau này. Em yên tâm, chỉ là dự phòng.”

Tôi nhìn anh, nửa tin nửa ngờ. Một tổng tài thân gia hàng nghìn tỷ, suốt năm quanh quẩn với các con số, lại đi diễn giả mà thành thật với một đứa thiết kế nghèo rớt mùng tơi như tôi sao? Nghe vô lý hệt như sếp giục deadline mà còn chuyển thêm tiền bồi dưỡng thanh xuân.

Nghĩ tới số dư tài khoản sắp tăng theo cấp số nhân, thêm mấy đặc quyền ở điều chín, mọi nghi ngờ trong tôi tan mất. “Được, dự phòng thì dự phòng. Ký thôi, sếp.”

Tôi vui vẻ ký xoèn xoẹt tên mình vào hợp đồng, nào hay mình vừa tự bán cả đời cho một con sói xám mưu mô.

Từ ngày ký bản hợp đồng lịch sử ấy, chất lượng sống của tôi tăng vọt đến phát sợ. Kính Chi viện cớ phải diễn cho tự nhiên, thói quen phải tập từ trong trứng nước, lỡ gặp người quen thì không được lộ, và nhờ thế ngang nhiên len vào mọi ngóc ngách trong cuộc sống của tôi.

Đêm thứ ba sau khi ký, một giờ sáng, tôi đang cắn bút, vò đầu sửa bản vẽ. Bụng sôi ùng ục. Tôi còn chưa kịp mở app đặt đồ ăn thì điện thoại reo, anh shipper đã đứng gọi dưới sảnh.

Tôi chạy xuống lấy. Đó là hộp cháo tổ yến hầm gà ác còn nghi ngút khói, từ một nhà hàng năm sao. Kèm theo đó là một tin nhắn từ số điện thoại tôi đã lưu tên cây ATM chạy bằng cơm: “Ăn khuya ít dầu mỡ thôi, xong việc thì ngủ sớm đi.”

Ngày thứ năm, tôi đăng story than thở rằng ngồi máy tính mười bốn tiếng, cột sống sắp nộp đơn ly hôn với cơ thể. Trưa hôm sau, trợ lý đặc biệt của Mục thị, anh chàng Hầu cao một mét tám, toát mồ hôi hột vác đến phòng trọ của tôi một chiếc ghế công thái học giá sáu mươi triệu tệ. Anh ta lắp ráp cẩn thận rồi để lại lời nhắn: “Mục tổng bảo, cuộc sống của bạn gái anh ấy rất quý giá.”

Ngày thứ tám, tôi gọi than với Tuệ Nghi rằng máy tính bị giật lag tung chảo khi render file 3D. Chiều hôm đó trợ lý Hầu lại xuất hiện, lần này mang theo chiếc laptop workstation đời mới nhất, cấu hình khủng nhất, thiết kế mỏng nhẹ tinh xảo.

Nhìn chiếc laptop trị giá bằng nửa năm tiền nhà của mình, tôi bấm gọi ngay cho Kính Chi. “Mục tổng, anh có cần nhập vai sâu vậy không? Laptop này đắt quá, tôi không nhận. Phí dịch vụ của tôi không có mục nhận hối lộ.”

Bên kia, Kính Chi hình như đang lật giấy tờ, tiếng sột soạt vang lên. Giọng anh nhàn nhạt: “Không phải hối lộ, là công cụ hỗ trợ công việc. Em làm nhanh hơn thì mới có nhiều thời gian rảnh hẹn hò với anh. Chi phí cơ hội thôi.”

Tôi cứng họng. Logic của tư bản thật đáng sợ. Không cãi nổi nửa lời, tôi chỉ lầm bầm: “Nhưng anh phô trương quá. Hôm qua anh đón tôi đi ăn bằng chiếc Rolls-Royce dài ngoẵng, cả xóm trọ ra xem như xem sinh vật lạ. Tôi không thích khoe khoang vậy đâu, lần sau đi xe nào bình thường thôi.”

“Được, nghe em.” Kính Chi ngoan ngoãn nhận lời.

Và kết quả của việc nghe em là chiều hôm sau, một chiếc xe thể thao màu xám nhám dừng xịch trước cửa chung cư tôi. Thân xe thấp, gầm sát đất, động cơ gầm gừ êm mà đầy uy lực. Kính Chi hạ kính, hất cằm: “Lên xe, đi ăn tối.”

Tôi nhìn quanh xe, chẳng thấy logo bầu dục hay cánh chim quen thuộc nào. Kiểu dáng cũng tối giản, chẳng lấp lánh như chiếc Rolls-Royce lần trước. Tôi hài lòng gật gù, kéo cửa bước lên.

“Thấy chưa, đi chiếc này mới là bình thường, khiêm tốn, dễ gần. Xe này chắc hãng bình dân hả?”

Kính Chi lặng lẽ nghiêng người cài dây an toàn cho tôi, chẳng đáp, chỉ nở nụ cười khó hiểu.

Tới nhà hàng, lúc chờ món, tôi rảnh rỗi lấy điện thoại tra thử chiếc xe bình thường lúc nãy bằng mấy từ khóa tả đại. Chỉ ba giây, kết quả hiện ra: Koenigsegg Gemera, siêu xe Mega GT phiên bản giới hạn trên toàn cầu, giá lăn bánh không dưới một trăm tỷ tệ.

Tôi hóa đá, từ từ ngẩng lên nhìn người đàn ông đang thong thả lau tay bằng khăn ướt. Giọng tôi run run: “Mục Kính Chi, rốt cuộc anh có hiểu hai chữ bình thường và khiêm tốn nghĩa là gì không?”

Kính Chi ngước lên, mắt đen láy nhìn tôi thành thật hết mức. “Thật đấy, đây là chiếc rẻ nhất, cũng ít màu mè nhất trong gara của anh rồi.”

Tôi thở dài: “Được rồi, tại tôi nghèo nên trí tưởng tượng hạn chế. Xin lỗi vì đã xúc phạm khối tài sản của anh.”