Chương 1: Phiên dịch tiếng người cho sếp tổng

Cả công ty đồn rằng, từ khi tôi nghỉ việc, sếp của tôi bị trầm cảm rồi. Còn tôi thì từng nghi ngờ mãi một điều: tập đoàn trả lương cao cho tôi đâu phải vì tôi xuất chúng. Thực ra tôi gánh thêm một KPI nằm ngoài hợp đồng, là phiên dịch tiếng người cho Sở Ngạn Phi.

Sở Ngạn Phi hai mươi bảy tuổi, tổng tài của Sở Phong. Anh chỉ cần nhíu mày là cả phòng họp tự động ngồi kiểm điểm lại ba đời báo cáo tài chính. Ai cũng công nhận tôi bắt sóng anh chuẩn nhất.

Có hôm trưởng phòng tài chính toát mồ hôi hột, hỏi tôi: “Thư ký Mạc, Sở tổng nhìn báo cáo của tôi 10 giây mà không nói gì, nghĩa là sao?”

Tôi liếc trang giấy rồi đáp: “Nghĩa là anh còn 10 phút để sửa số liệu cột C, trước khi bị gọi vào phòng họp.”

Giám đốc nhân sự cũng rón rén hỏi: “Thư ký Mạc, Sở tổng xem danh sách xong thì nhếch mép cười, vậy là ngài ấy rất hài lòng phải không?”

Tôi lắc đầu: “Không, đó là nụ cười trước lúc anh ấy tiễn hết thưởng quý này xuống biển.”

Với tôi, đây chỉ là một công việc lương cao kèm nguy cơ rụng tóc cũng cao. Tôi đâu biết rằng trong đầu Ngạn Phi, mọi sự tận tâm của tôi đều bị dịch ra thành một tầng nghĩa khác hẳn.

Như sáng nay chẳng hạn. Tôi đặt ly cà phê xuống: “Sở tổng, cà phê của anh, ít đường, không đá, 65 độ.” Anh khựng tay, không uống vội mà ngước nhìn ly cà phê, rồi nhìn sang tôi.

Cái nhìn ấy sâu và nặng, như thể thứ đựng trong ly không phải Americano mà là bí mật của cả gia tộc. Anh nói: “Mạc Dao Quang, giọng anh từ tính.” Tôi đáp: “Vâng.” Anh nói tiếp: “Cô không cần lúc nào cũng nhớ rõ mọi chi tiết về tôi như vậy.”

Tôi lặng đi hai giây để đối chiếu quy trình, rồi báo cáo rất nghiêm túc: “Sở tổng yên tâm, tôi có ghi chú cẩn thận trong file Excel chứ không tốn dung lượng não đâu ạ.”

Anh vẫn nhíu mày, nên tôi đề xuất thêm: “Nếu anh muốn, tôi sẽ ép plastic công thức này rồi dán ngay lên máy pha cà phê, để ai pha cũng ra đúng 65 độ.”

Anh nhìn tôi hồi lâu, rồi bật dậy, quay lưng về phía cửa kính sát đất. Trong bộ âu phục đắt tiền, bóng lưng thẳng tắp của anh mang nét cô độc không gọi thành tên.

Tôi ôm iPad đứng đó, đầu chỉ có một dấu chấm hỏi lớn. Một ly cà phê thôi mà, sao sếp uống vào lại ra cái vẻ tang thương của người bị phụ tình vậy?

Nửa tiếng trước một cuộc đàm phán quan trọng, phòng làm việc căng như dây đàn. Ngạn Phi đứng soi gương toàn thân, xem lại tài liệu. Phải thừa nhận, anh sinh ra để làm tâm điểm, khung hình nào cũng như poster phim.

Bất chợt tôi để ý nút thắt cà vạt của anh lệch chừng nửa xăng-ti-mét. Với người mắc chứng ám ảnh cưỡng chế như tôi, độ lệch ấy chẳng khác gì lỗi chính tả trong một hợp đồng hàng tỷ.

Tôi bước lên nửa bước, giơ tay sửa. Ngón tay vừa chạm lớp lụa tơ tằm thì Ngạn Phi cúi đầu xuống, khoảng cách giữa hai người thu lại, hương nước hoa gỗ lành lạnh phả vào mũi tôi.

Tôi vuốt xong nếp gấp cuối, định lùi ra thì giọng anh vang lên, khàn hơn thường lệ một tông: “Mạc Dao Quang, khoảng cách này rất nguy hiểm.”

Tôi chớp mắt nhìn nút cà vạt giờ đã ngay ngắn, rồi liếc ra cửa phòng họp. “Vâng, đúng là rất nguy hiểm.” Tôi gật đầu nghiêm túc. “Lát nữa đối tác bước vào mà thấy ngài thắt cà vạt lệch, thì hình ảnh uy tín của cả tập đoàn mới thật sự nguy.”

Bầu không khí mập mờ vỡ tan như bong bóng xà phòng bị tôi chọc thủng. Anh nhìn tôi trừng trừng một lúc, rồi giật chiếc cà vạt vừa được chỉnh ra, ném lên sofa.

Anh tự thắt một chiếc màu xám khác, từ đầu đến cuối không liếc tôi thêm lần nào. Tôi lặng lẽ mở sổ ghi chú: “Sở tổng hôm nay tâm trạng bất ổn, cà vạt sọc xanh đen không hợp phong thủy, đã bị liên lụy.”

Làm trợ lý cho Ngạn Phi còn phải kiêm thanh chắn bão, ngăn các bóng hồng tìm cách lại gần sếp. Bội Linh, con gái của một đối tác lớn, là một người như thế.

Trong phòng khách VIP, cô ta nâng chén trà, cười nửa miệng nhìn bộ đồ công sở của tôi: “Thư ký Mạc ở cạnh Ngạn Phi chắc vất vả lắm nhỉ? Tuổi xuân của con gái có hạn, cô đừng cố quá.”

Tôi giữ nụ cười chuẩn bốn mươi lăm độ: “Cảm ơn Đồng tiểu thư đã quan tâm. Công ty trả lương ngoài giờ rất sòng phẳng, bảo hiểm đóng mức cao nhất, nên nỗi vất vả của tôi quy đổi hoàn toàn được thành tài sản.”

Bội Linh nghẹn lời, đặt mạnh tách trà xuống đĩa. Vừa lúc ấy Ngạn Phi bước vào, và cuộc chạm mặt chấm dứt nhanh chóng vì sếp viện cớ có cuộc họp khẩn để tiễn khách.

Vậy mà buổi tối, anh lại gọi tôi vào phòng. Đèn chỉ bật một nửa, Ngạn Phi ngồi đan hai tay, mắt khóa chặt vào tôi: “Bội Linh chỉ là đối tác.”

Tôi ngẩn ra một giây, đầu óc lập tức rà lại dữ liệu. Vâng, từ tháng trước tôi đã xếp Đồng tiểu thư vào nhóm khách hàng VIP hạng A rồi ạ.

Ánh mắt anh phức tạp hơn, giọng đầy sự bao dung bất lực: “Cô không cần phải giả vờ bình tĩnh trước mặt tôi.”

Tôi thấy CPU trong đầu mình bắt đầu quá tải. Tôi đâu có giả vờ, tôi đang rất bình tĩnh. Thấy mặt sếp sa sầm, tôi dè dặt hỏi: “Sở tổng, vậy ý anh là lần sau Đồng tiểu thư đến, tôi nên giả vờ kích động một chút ạ? Ví dụ như cho người trải thảm đỏ từ thang máy?”

Không khí đặc quánh lại. Ngạn Phi nhắm mắt, xoa thái dương, gân xanh nổi mờ. Anh phẩy tay: “Ra ngoài.”

Tôi quay đi, thầm kết luận rằng sếp bị cô Đồng quấy rầy đến loạn cả ngôn ngữ. Làm tư bản đúng là hại não.

Từ vụ Bội Linh, hành vi của Ngạn Phi ngày càng giống một bộ phim truyền hình bị lỗi băng. Anh liên tục bày ra những màn kỳ lạ mà tôi không tài nào giải mã bằng logic.

Chiều thứ tư, sếp cố ý đi cực chậm ngoài hành lang, nửa cây số một giờ. Tôi đành ôm tài liệu lẽo đẽo theo sau, mười mét mất năm phút. Anh quay lại hỏi: “Sao cô không đi trước?” Tôi thật thà: “Tôi sợ đi nhanh quá sẽ chắn sóng wifi của anh.” Anh sầm mặt, bước thẳng đi.

Sáng thứ năm, anh xắn tay áo lên cho lộ chiếc đồng hồ cơ bản giới hạn, kim cương lấp lánh, rồi hỏi tôi nghĩ sao. Tôi nhắc: “Kiểu dáng rất đẹp, song anh nên che đi. Hôm trước mất cây bút, bảo an khóa cả tầng. Giả sử chiếc đồng hồ này trầy một đường thôi, tiến độ KPI của công ty sẽ chịu ảnh hưởng nặng nề.” Anh vội kéo tay áo trùm kín, rồi đuổi tôi ra.

Đỉnh điểm là chiều thứ sáu. Thấy tôi nhìn mình lâu hơn thường lệ, anh ngồi thẳng người, nghiêng mặt đúng bốn mươi lăm độ đẹp nhất, làm vẻ lạnh lùng như đang chờ lời khen. Tôi thở dài, chỉ lên mặt mình:

“Sở tổng, trên má trái của anh có dính một vụn bánh quy trà xanh, rất xanh, rất nổi bật.”

Ngạn Phi vội chụp lấy chiếc gương nhỏ, khí chất tổng tài bá đạo tan tành trong chớp mắt.

Hôm nay là sinh nhật hai mươi ba tuổi của tôi. Tôi vốn chẳng mong Ngạn Phi nhớ, nhưng ngày hôm nay còn phũ phàng hơn tôi nghĩ.

Từ bảy giờ sáng đến chín giờ tối, tôi quay cuồng không lúc nào dừng: sửa hợp đồng, xử lý khủng hoảng truyền thông, tiếp khách, rồi đặt tiệc nhà hàng năm sao cho sếp đãi khách. Khi tôi rã rời ngồi xuống ghế, chiếc bánh sinh nhật nhỏ do bạn thân gửi đến đã bắt đầu chảy kem.

Từ phòng trà nước vọng ra tiếng thì thầm của hai nữ nhân viên đang tăng ca: “Thư ký Mạc giỏi thì giỏi thật, nhưng ở cạnh Sở tổng hai năm rốt cuộc cũng chỉ là một cái bóng gánh việc.”

Ừ, thanh xuân đàn bà ngắn ngủi, bán mạng cho một sếp tổng chẳng bao giờ ngoảnh nhìn mình, tiếc thật.

Tôi ngồi lặng, không giận, chỉ thấy một nỗi mệt mỏi rã rời lan từ tận xương tủy. Họ nói đúng. Hai năm nay, điện thoại tôi réo hai mươi bốn trên bảy, lịch trình bị tâm trạng của Ngạn Phi chi phối, ngay cả khẩu vị cũng bị anh đồng hóa.

Tôi có rung động trước vẻ ngoài của anh không? Có. Nhưng chút rung động ít ỏi ấy không đủ để tôi cứ đánh đổi sức khỏe và cả bản thân mình ở tuổi hai mươi ba. Tôi muốn một cuộc sống bình thường, tan làm lúc năm giờ chiều, và làm những chiếc bánh mình thích.

“Mạc Dao Quang, vào đây.” Giọng sếp vọng ra từ bộ đàm. Tôi đẩy cửa bước vào. Ngạn Phi đứng bên cửa kính sát đất, ánh đèn chiếu lên dáng vẻ hoàn hảo mà xa cách. Nhưng đúng khoảnh khắc ấy, tôi nhận ra mình không muốn mua vé xem bộ phim đắt đỏ này nữa.

Anh quay lại, quen miệng ra lệnh: “Hợp đồng ngày mai chuẩn bị xong chưa?” “Sở tổng, tất cả tài liệu đã đặt sẵn trên bàn anh, mọi thứ đều hoàn hảo.” “Được, cô có thể.”

“Sở tổng.” Tôi bình thản cắt lời anh, điều hai năm nay tôi chưa từng làm. Ngạn Phi hơi bất ngờ. Tôi hít sâu, thấy ngực nhẹ tênh: “Chúc anh buổi tối tốt lành. Tối nay tôi sẽ gửi vào email cá nhân của anh một file tài liệu quan trọng, mong anh dành chút thời gian xem.”

Đêm đó, tôi ngồi trước laptop, mở trang Word trắng và gõ dòng chữ lớn giữa trang: “Đơn xin nghỉ việc.” Tôi bấm gửi, rồi thổi tắt ngọn nến trên chiếc bánh đã chảy mềm. Tuổi hai mươi ba của tôi mở đầu bằng việc gỡ cài đặt hệ thống mang tên Sở Ngạn Phi.