Chương 2: Tiệc trà, đêm mưa và lời hứa gọi ăn sáng

Chuỗi ngày yên bình của tôi, với công cuộc ép ăn ở nhà họ Ung, chưa kéo dài bao lâu thì sóng gió đã kéo tới. Cái tên đứng sau cơn sóng ấy là Ung Ánh Hy.

Ánh Hy là con gái của Ung Bá Khuê, chú họ của Chấp Dụ. Từ bé, cô ta được dạy rằng phải lấy lòng ông nội Ung và tìm đủ cách gần gũi Chấp Dụ. Cô ta ghét tôi tận xương tủy, và lý do thì chẳng khó đoán. Tôi chỉ là một đứa mồ côi không rõ từ đâu rơi xuống, vậy mà được ở nhà chính một cách đường hoàng, lại còn sát vách vị đại ác ma mà cô ta khao khát được lấy lòng.

Thế là màn kịch nữ phụ trà xanh quen thuộc mở màn ngay trong buổi tiệc trà của cả nhà vào cuối tuần. Ánh Hy diện chiếc váy công chúa trắng bồng bềnh. Lúc tôi đang gắp bánh ngọt, cô ta thong thả đi tới, tay cầm ly nước trái cây. Bỗng xoảng một tiếng, ly nước đổ ụp, loang ướt cả mảng váy trắng muốt.

Tôi còn cầm đĩa bánh, chưa kịp hiểu gì thì mắt Ánh Hy đã đỏ hoe, giọng nghẹn lại, vừa đủ to cho mọi người xung quanh nghe thấy.

“Phỉ Phỉ, mình biết cậu không cố ý.”

Tôi chớp mắt.

“Nhưng mình còn chưa chạm vào cậu mà.”

Nước mắt Ánh Hy lăn dài, vẻ ấm ức đến cùng cực.

“Mình không trách cậu đâu.”

Tôi hít sâu. Mới mười hai tuổi mà diễn xuất đã tới mức này, đúng là nhân tài hiếm có. Nhưng tiếc quá, kịch bản này chị đây đọc đến mòn cả mắt rồi. Tôi quay ngoắt sang ông quản gia đang đứng gần, cất giọng trẻ con trong veo.

“Ông ơi, nhà mình có camera không ạ? Nếu không có thì nên lắp ngay đi ạ. Nếu có rồi thì nên bật. Cháu sợ sau này ở trong cái nhà này, cháu hít thở mạnh thôi cũng bị kết tội mất.”

Phòng khách đột nhiên lặng ngắt, tiếng xì xào tắt hẳn. Ông nội Ung ngồi trên sofa cau mày, trầm giọng gật đầu. Đoạn camera được trích ra và chiếu lên màn hình lớn. Mọi chuyện hiện rõ mồn một. Tôi đứng cách Ánh Hy cả sải tay, còn cô ta tự nghiêng tay đổ ly nước lên người mình.

Mặt Ánh Hy tái đi trong chớp mắt. Tôi nghiêng đầu, nở nụ cười vô tội nhất mình có thể, hỏi một cách ngây thơ.

“Ánh Hy, cậu bị tay trái hại tay phải à? Tự dưng không điều khiển được tay. Bệnh này nguy hiểm lắm, có cần đi khám không?”

Có tiếng động rất khẽ bên cạnh. Tôi quay lại, thấy Chấp Dụ đang khoanh tay tựa tường. Khóe môi mỏng của thiếu niên lạnh lùng ấy vừa nhếch lên một nhịp, rất nhẹ và rất nhanh, nhưng tôi dám thề là mình không nhìn nhầm.

Tối ấy, nhật ký của tôi được thêm một dòng viết mực đỏ. Đại ác ma biết cười rồi, nghe hơi rợn, nhưng mà đẹp.

Lát sau, Ung Bá Khuê vội vã bước ra, ngoài mặt cười xòa xin lỗi thay con gái, bảo rằng trẻ con vụng về thôi. Nhưng khi nhìn sang tôi, mắt ông ta lóe lên tia lạnh lẽo. Ông ta hiểu ngay con bé mồ côi này không dễ bắt nạt. Điều làm ông ta e ngại hơn cả là Chấp Dụ đang đứng rất sát tôi, một khoảng cách mà cậu ta chưa từng để ai bước vào.

Ánh Hy mất mặt trước đám đông, lại thêm cơn ấm ức dâng trào, nên vỏ bọc dịu dàng không giữ nổi nữa. Cô ta chỉ thẳng vào tôi mà quát.

“Cậu đắc ý cái gì? Cậu chỉ là đồ mồ côi ăn bám nhà tôi thôi.”

Cả phòng khách im phăng phắc. Tôi chưa kịp phản pháo thì một bóng cao gầy đã bước lên, chắn trước mặt tôi. Chấp Dụ hạ mắt nhìn Ánh Hy, giọng trầm xuống như băng vỡ.

“Xin lỗi em ấy.”

Ánh Hy đứng sững, tôi cũng sững, và tất cả mọi người đều sững. Vị đại ác ma xưa nay chẳng đoái hoài ai sống hay chết, giờ lại lên tiếng đòi công bằng cho người khác. Ánh Hy cắn môi, nước mắt rưng rưng, vẫn không phục. Chấp Dụ nhắc lại, từng chữ sắc như dao.

“Em ấy là người nhà họ Ung, không đến lượt cô nói.”

Đêm đó, tôi ôm cuốn sổ lăn qua lăn lại trên giường vài vòng, rồi cắn bút viết một trang đầy cảm xúc. Hôm nay đại ác ma đứng ra bênh tôi, nên tôi tạm hạ mức độ nguy hiểm của anh ta từ cấp S xuống cấp A. Tín hiệu khả quan, cứ tiếp tục theo dõi và cho ăn đều.

Sống thêm một thời gian ở nhà họ Ung, tôi phát hiện ra bí mật của Chấp Dụ. Cậu ta hay gặp ác mộng. Nguyên tác viết rất qua loa về tuổi thơ của đại ác ma, chỉ bảo cậu ta bẩm sinh đã vặn vẹo và tàn nhẫn. Nhưng ở cạnh cậu ta rồi, tôi mới lờ mờ hiểu rằng sự vặn vẹo ấy không phải từ lúc lọt lòng. Nó bắt rễ từ cái chết bất ngờ của cha mẹ, trong một vụ tai nạn xe cộ khủng khiếp mà chính cậu ta đã nhìn thấy tận mắt. Và tôi bắt đầu thắc mắc, không biết đó có đúng là tai nạn hay không.

Một đêm, sấm chớp xé ngang bầu trời, mưa trút xối xả vào cửa kính như muốn đập nát nó, cả biệt thự bỗng mất điện, chìm trong bóng tối đặc quánh. Từ phòng Chấp Dụ vọng ra tiếng đồ vật vỡ loảng xoảng.

Tôi ra hành lang, thấy quản gia chắp tay đi đi lại lại trước cửa phòng cậu ta, mặt cắt không còn giọt máu mà vẫn không dám vặn tay nắm. Cả nhà đều biết, hễ trời mưa lớn là thiếu gia nhốt mình trong phòng đập phá, và không cho ai lại gần.

Tôi thở dài, quay về lấy cây đèn pin bé xíu cùng chiếc chăn bông dày cộp của mình, rồi đi gõ cửa. Bên trong vọng ra tiếng gằn khàn đặc, đầy cuồng loạn và đau đớn bị nén lại.

“Cút.”

Tôi ngồi phịch xuống tấm thảm ngay trước cửa, thản nhiên đáp.

“Không cút, em sợ ma.”

Bên trong lặng đi, tiếng đập phá cũng dừng. Tôi ôm chăn, nói vọng vào.

“Anh không mở cửa cũng được, em ngồi đây. Nếu ma tới thì nó ăn em trước, anh có đủ thời gian để chạy.”

Khoảng mười giây sau, có tiếng lạch cạch, cánh cửa hé ra. Trong ánh chớp mờ ảo ngoài cửa sổ, tôi thấy Chấp Dụ đứng đó, mắt đỏ ngầu, thở gấp, trên tay rỉ một vệt máu tươi vì mảnh kính cứa. Cậu ta nhìn tôi, gắt.

“Cô bị ngốc à?”

Tôi kéo chiếc chăn bông lên chắn trước nửa người, chớp mắt rất nghiêm túc.

“Không ngốc, em có chuẩn bị phòng thủ đàng hoàng.”

Chấp Dụ cứng họng, thôi không ngăn nữa, quay lại góc phòng co người ngồi. Tôi bước né các mảnh sứ vỡ vương vãi, chỉ chọn một chỗ xa xa cho an toàn, vặn đèn pin sáng yếu hết cỡ rồi cuộn mình trong chăn, ngoan ngoãn.

Mỗi lần sấm rền, cậu ta lại ôm đầu, run bần bật. Ký ức về vụ tai nạn trong đêm mưa năm ấy đang cắn xé cậu ta. Tôi không hỏi chuyện cũ, cũng không tỏ vẻ thương hại. Tôi chỉ ôm chăn nhìn quầng sáng nhàn nhạt của đèn pin, nói bằng giọng đều đều, nhẹ bẫng.

“Không sao đâu, đêm mưa rồi sẽ qua. Đèn hỏng thì ngày mai sửa. Người còn sống thì phải ăn chút gì đó mới có sức mà buồn tiếp.”

Chấp Dụ đột nhiên ngẩng phắt lên. Đáy mắt thiếu niên vừa kinh ngạc vừa như vỡ òa. Từ ngày cha mẹ mất, ai ở quanh cậu ta, từ ông nội tới quản gia, cũng chỉ nói đúng một câu.

“Con phải mạnh mẽ lên, thiếu gia không được gục ngã.”

Chưa một ai từng nói với cậu ta rằng, “Không sao, anh có thể sợ hãi.” Thân thể đang căng cứng của Chấp Dụ từ từ buông lỏng. Cậu ta gục đầu lên đầu gối, hơi thở dần ổn lại giữa tiếng mưa rả rích.

Đêm càng sâu, trời càng lạnh. Chấp Dụ đã thiếp đi trong góc phòng từ lúc nào. Tôi rón rén bò lại, định đắp chăn rồi chuồn về phòng ngủ tiếp. Nhưng vừa nhổm dậy, vạt áo mũ của tôi đã bị một bàn tay lạnh ngắt níu chặt.

Trong giấc mơ ướt đẫm mồ hôi, hàng mi cậu ta run run, đôi môi nhợt nhạt mấp máy hai chữ nhỏ đến mức gần như tan vào tiếng mưa.

“Đừng đi.”

Lòng tôi mềm nhũn. Đại ác ma hắc hóa gì chứ? Rốt cuộc cũng chỉ là một đứa trẻ bị bỏ quên quá lâu trong bóng tối. Tôi thở dài, nhẹ nhàng gỡ tay cậu ta ra, kéo chăn bông trùm kín cả hai đứa, rồi dựa đầu vào tường ngủ thiếp đi.

Sáng hôm sau, nắng đầu ngày xuyên qua rèm, Chấp Dụ thức dậy. Cậu ta thấy mình được quấn kín trong chiếc chăn ấm. Cạnh bên, con nhóc mười tuổi gác một chân lên người cậu ta, ngủ say đến chảy cả nước dãi, tay vẫn khư khư ôm cái đèn pin hết pin từ đời nào.

Từ hôm đó, hễ trời mưa lớn, cửa phòng Chấp Dụ không bao giờ khóa trái nữa. Trong sổ tay thuần hóa của tôi cũng có thêm một dòng được tô đậm. Ngày mưa thứ mười, đã dỗ đại ác ma ngủ được. Hóa ra anh ta không đáng sợ chút nào, chỉ là đứa trẻ sợ sấm sét mà cứ cố làm ra vẻ ngầu.