Chương 6: Cung Triết quỳ lạy, bữa bò Kobe và buổi livestream trên sân thượng

Ngay lúc đó, ngoài cửa vang tiếng phanh gấp rít đường. Một chiếc Porsche Cayenne trắng đỗ xịch trước sảnh, một gã thanh niên vest xộc xệch, mặt xám ngoét, mồ hôi nhễ nhại lao thẳng vào: Cung Triết. Vừa thấy anh hai, hắn như vớ được cọc, sụp xuống ôm chân anh, khóc lóc thảm thiết: “Tô tổng, Tô tổng tha mạng! Tôi không biết, tôi thật sự không biết con điên này là ai! Tôi chỉ gặp cô ta một lần ở quán bar tuần trước, cô ta cứ bám tôi xin liên lạc. Tôi thề có trời đất, chưa từng nhận cô ta là bạn gái! Cô ta mượn danh tôi để làm càn!”

Hắn vừa khóc vừa chỉ vào mặt Uyển Nhi, hận không thể nuốt sống cô ta.

Uyển Nhi thẫn thờ nhìn Cung Triết; chiếc phao cuối cùng của cô ta giờ hóa tảng đá kéo cô ta xuống đáy vực. Sự thật trần trụi phơi ra trước hàng chục người. Cô ta chẳng phải đại tiểu thư, chẳng phải thiên tài thiết kế, cũng không là bạn gái cậu ấm hào môn nào, chỉ là một kẻ lừa đảo, một trò hề lố bịch vừa bị lột lớp vỏ hào nhoáng.

Anh hai lạnh lùng hất chân Cung Triết ra, rút khăn tay lau chỗ quần vừa bị hắn chạm vào, rồi quẳng chiếc khăn xuống sàn. “Cút! Mang con rác này đi khuất mắt tôi, đừng để tôi thấy mặt hai người ở Bắc Kinh này thêm giây nào nữa.”

Cung Triết như được đại xá, dập đầu lia lịa, rồi bật dậy, tóm tóc Uyển Nhi lôi xềnh xệch ra ngoài như lôi con chó chết. Tiếng la hét chửi bới của cô ta nhỏ dần rồi tắt hẳn sau cánh cửa kính xoay. Tôi dõi theo cái bóng lưng tả tơi ấy, khẽ nhếch môi. Vở kịch này cuối cùng cũng tới hồi kết, nhưng với Uyển Nhi, cơn ác mộng mới bắt đầu. Một bản án bồi thường ba mươi vạn tệ đang đợi ở tòa, thêm cơn thịnh nộ của Cung Triết vì bị vạ lây. Lại thêm lệnh phong sát cả ngành thời trang, quãng đời còn lại của cô ta chắc chắn sống không bằng chết.

“Đi thôi.”

Anh hai vỗ vai tôi, cắt dòng suy nghĩ. “Anh đói rồi, bò Kobe nhà hàng Pháp dưới sảnh đang đợi mình.”

Tôi mỉm cười, khoác tay anh, sải bước kiêu hãnh vào nhà hàng. Bò Kobe ở đó quả mềm tan trong miệng, nhưng có lẽ vẫn chưa ngọt bằng cảnh một đóa bạch liên hoa bị vặt trụi từng cánh trước bàn dân thiên hạ. Ăn xong, anh nhét tôi lại phòng làm việc của anh trên tầng cao nhất Thiên Hựu rồi đi họp hội đồng quản trị. Tôi ngả người trên ghế xoay da thật, nhấp hồng trà Darjeeling, thong thả lướt iPad xem tiến độ vụ kiện.

Luật sư Cao làm việc nhanh lắm: trát hầu tòa đã gửi hỏa tốc. Nhưng tôi biết kẻ có chỉ số mặt dày bẩm sinh vượt mức như Uyển Nhi tuyệt không chịu ngồi chờ tòa gọi tên. Cô ta thuộc loài đơn bào sống nhờ sự chú ý của người khác; khi bị dồn đường cùng, phản xạ duy nhất là cắn xé và nhập vai nạn nhân ở quy mô hoành tráng hơn. Và quả nhiên, tôi chẳng phải chờ bao lâu.

Điện thoại tôi rung bần bật trên mặt bàn kính; là cuộc gọi của Đào Mỹ Linh, cái loa phát thanh từng hùa theo Uyển Nhi sỉ nhục tôi hôm qua, nhưng từ lúc biết thân phận thật của tôi thì lặn mất tăm. Tôi lười biếng bắt máy, bật loa ngoài.

“Tâm Tâm ơi, mau lên mạng đi! Trời đất, Uyển Nhi điên rồi! Cô ta đang livestream từ sân thượng chung cư của cô ta, nói là sắp nhảy lầu, vì bị cậu với nhà họ Tô dồn đến chết!”

Giọng Mỹ Linh tái mét, hốt hoảng đến mức đứt cả hơi.

Tôi khẽ nhướng mày, thổi nhẹ làn khói mỏng bốc từ tách trà. Nhảy lầu, livestream. Chậc, kịch bản hơi cũ, nhưng đặt vào thời đại công nghệ số thì sức công phá cũng không đùa được. Dân mạng xưa nay vốn mê thuyết âm mưu kiểu tư bản tàn ác chèn ép người nghèo. Uyển Nhi đúng là rất biết nắm bắt tâm lý đám đông. “Gửi link đây.”

Tôi nhạt giọng, tiện tay cúp máy.

Ba giây sau, đường link Douyin được gửi tới. Tôi bấm vào, màn hình iPad lập tức hiện ra một khung cảnh cực kỳ kịch tính. Uyển Nhi ngồi vắt vẻo trên gờ tường sân thượng lộng gió, mái tóc xoăn lọn lớn rối bời tung bay trong cơn gió thu lạnh buốt. Cô ta mặc chiếc váy trắng mỏng manh, trông yếu đuối, thê lương. Trong tay cô ta ôm khư khư chiếc váy Elie Saab ba mươi vạn tệ mà cô ta giặt hỏng hôm qua, coi như một di vật thiêng liêng.

Góc máy được đặt vô cùng chuyên nghiệp, vừa vặn bắt trọn góc nghiêng ba phần tư đẫm lệ của cô ta, vừa lấy được khoảng không hun hút bên dưới để dựng nên cảm giác chênh vênh nguy hiểm. Ánh sáng tự nhiên rọi lên gương mặt nhợt nhạt, nhưng tôi cá cô ta đã tốn ít nhất một tiếng để đánh lớp nền che khuyết điểm và tô son nude nhợt nhạt.

“Mọi người ơi, có lẽ đây là lần cuối tôi nói chuyện với thế giới này.”

Uyển Nhi nấc lên, lệ rơi mà đường eyeliner chống nước chẳng hề nhòe. Cô ta kể mình chỉ là nhà thiết kế trẻ xuất thân bình dân, có ước mơ hoài bão nhưng tin lầm người. Tô Hề Tâm cậy là đại tiểu thư nhà họ Tô đã cướp bản vẽ tâm huyết của cô ta, lại còn gài bẫy, vu cho cô ta làm hỏng chiếc váy giả để tống tiền ba mươi vạn tệ.

Cô ta ôm chặt mớ giẻ lau xanh khổng tước vào ngực, khóc rống: nhà họ Tô quyền thế ngập trời, phong sát cô ta, ép bạn trai bỏ rơi cô ta, muốn dồn cô ta vào chỗ chết. Nếu hôm nay cô ta nhảy xuống, xin mọi người nhớ cô ta chết vì sự tàn ác của tư bản, và cô ta dùng mạng sống để chứng minh mình trong sạch.

Lượng người xem tăng chóng mặt: mười nghìn, năm mươi nghìn, rồi vọt lên hơn hai trăm nghìn chỉ trong mười phút. Bình luận chạy nhanh như thác đổ. “Trời ơi, nhà họ Tô là cái thá gì mà dám ép chết người ta.” “Thương chị gái quá.” “Tư bản bây giờ một tay che trời rồi sao?” “Tô Hề Tâm là con khốn nào? Cư dân mạng mau truy tìm thông tin ả đi.” “Tẩy chay tập đoàn Thiên Hựu. Tẩy chay Tô thị.” “Đừng nhảy chị ơi, báo cảnh sát đi, chúng em đứng về phía chị.”

Tôi vắt chéo chân, vừa xem vừa gật gù khâm phục kỹ năng diễn. Cô ta không thi vào học viện hí kịch trung ương thì thật là tổn thất lớn cho điện ảnh nước nhà. Mỗi cái nhíu mày, mỗi giọt lệ rơi đúng nhịp, thêm các từ khóa “tư bản”, “người nghèo bị chèn ép”, cô ta đã châm thành công cơn giận mù quáng của cả trăm nghìn anh hùng bàn phím.

Cửa phòng bật mở. Anh hai bước vào, mặt đen như đít nồi, theo sau là giám đốc truyền thông Thiên Hựu mồ hôi đầm đìa. “Hề Tâm, thấy chưa? Con ranh ấy đang làm loạn trên mạng. Cổ phiếu Thiên Hựu vừa tụt hai điểm trong mười lăm phút.”

Anh gằn giọng, quăng xấp tài liệu lên bàn. “Anh đã bảo đội IT đánh sập kênh nó, và cho luật sư soạn thông cáo báo chí.”

Tôi mỉm cười, giơ tay ngăn lại. “Anh hai, bình tĩnh. Anh đánh sập kênh cô ta lúc này, cư dân mạng lại càng tin nhà họ Tô đang bịt miệng nạn nhân. Họ sẽ càng điên cuồng hơn thôi.”

“Vậy để nó tha hồ sủa bậy bôi nhọ em à?”

Anh nhíu chặt mày, sát khí trong mắt dâng lên đỉnh điểm.

“Dĩ nhiên không.”

Tôi đứng dậy, chỉnh lại áo vest, cầm túi. “Người ta cực công dựng sân khấu lớn thế, mời cả trăm nghìn khán giả. Nhân vật phản diện là em mà vắng mặt thì rating lên cao trào sao được? Giám đốc truyền thông, chuẩn bị xe cho tôi. Mình đi xem kịch vui.”

Nửa giờ sau, chiếc Rolls-Royce Phantom của anh hai đỗ trước khu chung cư cũ ngoại ô nơi Uyển Nhi thuê trọ. Bên dưới là một cảnh hỗn loạn: xe cứu hỏa, xe cứu thương, xe cảnh sát chớp đèn xanh đỏ liên tục, hàng trăm người hiếu kỳ vây kín, ngước lên tầng thượng. Lực lượng cứu hỏa đã bơm căng một tấm đệm hơi khổng lồ màu vàng ngay chân tòa nhà. “Tránh đường, nhường đường!”

Vệ sĩ nhà họ Tô rẽ đám đông, dọn lối an toàn cho tôi và anh. Viên cảnh sát phụ trách vội chạy tới khi thấy anh: “Tô tổng, cô gái trên đó đòi gặp đích danh đại tiểu thư nhà họ Tô. Tình hình căng lắm, cô ta dọa ai lại gần là nhảy ngay.”

Anh định từ chối thì tôi đã bước lên một bước, mỉm cười nhã nhặn. “Để tôi lên. Tôi là Tô Hề Tâm.”

“Hề Tâm, không được, trên đó nguy hiểm, nhỡ con điên ấy làm liều lôi em theo thì sao?”

Anh nắm chặt tay tôi. Tôi vỗ lên mu bàn tay anh, nháy mắt tinh quái. “Anh quên em tập Vịnh Xuân ba năm à? Yên tâm, em chỉ lên giúp cô ta giải một bài toán kinh tế.”

Dưới sự hộ tống của hai viên cảnh sát và vệ sĩ, tôi thong thả bước lên bậc thang ra sân thượng. Cửa mở ra, gió lạnh tạt thẳng vào mặt. Uyển Nhi vẫn ngồi trên gờ tường, tay cầm điện thoại livestream. Thấy tôi xuất hiện, mắt cô ta lóe một tia đắc ý điên cuồng, nhưng lập tức bị che bởi vẻ kinh hoàng, hoảng loạn giả tạo. “Cô… cô đừng qua đây! Cô đến để ép tôi nhảy xuống đúng không?”

Cô ta hét vào điện thoại. “Mọi người ơi, Tô Hề Tâm đến rồi, cô ta mang cả vệ sĩ để uy hiếp tôi!”

Tôi chậm rãi bước ra giữa sân thượng, đứng cách cô ta chừng năm mét, khoanh tay, đưa mắt qua bộ dạng thảm hại của cô ta rồi xuống chiếc điện thoại gắn trên chân tripod, loại xịn giá cả nghìn tệ. “Uyển Nhi, phải thừa nhận cô đầu tư hình ảnh khéo thật.”

Giọng tôi đều, không to không nhỏ nhưng đủ cho mic thu rõ mồn một. “Đi tự tử mà còn mang chân máy chống rung, lại biết chọn góc ngược sáng để che lớp phấn đánh khối hơi lố hai bên gò má. Chuyên nghiệp lắm.”

Uyển Nhi cứng họng hai giây. Cô ta không ngờ tôi mở lời bằng cách vạch trần mánh quay dựng của chính cô ta, chứ chẳng phải khuyên nhủ hay xin lỗi. “Cô… cô nói nhảm gì vậy? Máu lạnh đến thế sao? Tôi sắp chết mà cô còn sỉ vả!”

Cô ta gào khóc, cố xoay ống kính về phía tôi cho cư dân mạng thấy bộ mặt tàn nhẫn của tôi.

Tôi bật cười, tiếng cười trong veo giữa sân thượng đầy gió, đậm vị châm biếm. “Chết? Cô định chết kiểu nào, khi cô ngồi trên gờ tường tầng năm mà ngay dưới chừng hai mét là mái hiên tôn của tầng bốn nhô ra?”

Tôi thong thả bước gần mép tường, chỉ xuống. “Uyển Nhi, bản vẽ của cái chung cư cũ này tôi đã xem. Chỗ cô ngồi là góc an toàn nhất. Cô nhảy sẽ rơi trúng mái tôn kia, nhiều lắm gãy một chân hay trẹo mắt cá, muốn chết cũng khó. Trừ khi cô cố lăn thêm vài vòng cho rơi hẳn xuống đất. Nhưng với tính sợ đau, sợ xấu của cô, tôi cá cô không dám.”

Câu ấy như gáo nước lạnh dội lên Uyển Nhi và hàng trăm nghìn khán giả đang xem. Camera trên tay cô ta rung lên. Bình luận lập tức đổi chiều: “Khoan, mái tôn tầng bốn, thật à?” “Nhìn kỹ lại đi, bên dưới hình như có mái che thật, góc máy nãy giờ bị khuất.” “Vãi, tự tử fake à?”

Uyển Nhi hoảng hốt chỉnh góc máy cho khuất phần mái tôn. “Cô đừng đánh lạc hướng! Tôi không chết thì sự thật vẫn là cô dồn ép tôi! Cô cướp thiết kế của tôi! Cô đòi tôi ba mươi vạn tệ vì cái váy fake! Cô giết người không dao!”

Cô ta ráng bám kịch bản nạn nhân.

Tôi lắc đầu chán ngán, lấy từ túi xách xấp tài liệu, giơ trước ống kính. “Nói đến bản thiết kế, tôi mang theo giấy chứng nhận bản quyền Cục Bản quyền cấp sáu tháng trước cho toàn bộ bộ sưu tập Ảo Ảnh mùa thu. Tên tác giả: Tô Hề Tâm. Còn cô chỉ vừa nộp mấy bản phác thảo lỗi cho Thiên Hựu hôm qua. Hay tôi có năng lực du hành thời gian, quay về sáu tháng trước để trộm ý tưởng của cô từ tương lai?”

Tôi ném xấp giấy xuống chân cô ta; những tờ giấy trắng mực đen bay lả tả theo gió, như những cái tát vô hình. “Còn chiếc váy ba mươi vạn tệ.”

Tôi rút thêm một tờ hóa đơn xanh nhạt. “Hóa đơn gốc của cửa hàng Elie Saab ở Paris, có dấu đỏ và mã series trùng với mác chiếc váy cô đang ôm. Uyển Nhi, cô giặt hỏng đồ haute couture của tôi thì tôi kiện đòi bồi thường là đúng luật. Tư bản cũng phải tuân thủ pháp luật chứ, đúng không?”

Nhìn những bằng chứng rành rành, sắc mặt Uyển Nhi chuyển từ trắng sang xanh rồi tím, đôi môi run rẩy không thốt nổi lời phản bác. Cư dân mạng lúc này đã quay xe hoàn toàn. “Trời má, có giấy chứng nhận bản quyền từ sáu tháng trước luôn.” “Hóa đơn đỏ của Elie Saab kia. Con điên này dám bảo váy fake.” “Tốn nước mắt thương xót một con lừa đảo.” “Đánh sập kênh nó đi.”

Thấy tình thế vuột khỏi tầm tay, Uyển Nhi cắn nát môi, ánh mắt trở nên điên dại. Cô ta hiểu nếu hôm nay bước xuống khỏi gờ tường, mình sẽ đối mặt án tù vì lừa đảo, vu khống và món nợ ba mươi vạn tệ không bao giờ trả nổi. “Tôi không cần biết! Toàn giấy tờ giả! Nhà họ Tô các người có tiền thì làm giả gì chẳng được!”

Cô ta đứng phắt lên gờ tường, lảo đảo trong gió. “Cô ép tôi! Tôi chết cho cô xem! Tôi làm ma cũng báo thù cô!”

Nói rồi cô ta nhắm mắt, làm bộ sắp lao xuống.