Chương 4: Nút thắt giữa hai anh em

Tối hôm đó, vừa vào phòng ngủ, tôi mở điện thoại lập ngay một nhóm trên Zalo, đặt tên “Kế hoạch cứu rỗi sức khỏe tâm thần của tổng tài”. Tôi kéo vào nhóm mẹ Trác Mỹ Lan, Lương Duy Nguyên, và bác sĩ tâm lý Kim, một chuyên gia hàng đầu do Duy Nguyên giới thiệu.

Năm phút sau, Quản Thế Khôi thấy thông báo nhóm, đạp cửa phòng tôi xông vào, mặt đen như nồi. “Quản Nhã Di, anh đã dặn em đừng kể với ai!”

Tôi ngồi trên giường ôm gấu bông, trả lời tỉnh queo: “Em có kể với ai đâu. Em đâu nói tiếng nào, em nhắn tin mà.”

“Quản Nhã Di!”

Đêm đó, phó tổng giám đốc Quản Thị rượt đuổi thiên kim Quản gia quanh phòng khách biệt thự đúng ba vòng. Tuy ồn ào, buồn cười, nhưng đó là lần đầu anh trai tôi chịu đối diện với cái bóng tâm lý của mình để bắt đầu một đợt điều trị đàng hoàng.

Xong chuyện của anh, đến lượt mẹ. Một lần lục tài liệu trong phòng làm việc của mẹ, tôi lỡ tay làm rớt tập hồ sơ cất ở ngăn kéo dưới cùng. Hàng loạt lọ thuốc trợ tim và báo cáo y tế ghi tình trạng suy tim giai đoạn hai văng đầy sàn. Cảnh tượng kiếp trước ùa về: mẹ nằm trên giường bệnh, dây nhợ cắm khắp người, trút hơi thở cuối trong cô quạnh vì không chịu nổi cơn đau tim lúc Quản Thị sụp đổ.

Tôi giận đến run người. Trác Mỹ Lan vừa bước vào, tôi đã ném tập bệnh án lên bàn, mắt đỏ au, vừa khóc vừa trách. “Sao mẹ giấu cả nhà? Tim nặng thế này mà vì sao mẹ không chịu mổ? Mẹ xem nhẹ mạng sống của mình đến vậy sao? Trong mắt mẹ, công ty quan trọng hơn mạng mẹ, hơn cả hai đứa con?”

Tôi tưởng mẹ sẽ xúc động, hoặc chí ít giải thích. Nhưng không. Trác Mỹ Lan nhìn đống thuốc trên bàn, nét mặt không gào cũng không động lòng. Bà gỡ kính, nhìn tôi bằng ánh mắt lạnh và đầy uy của người cầm cương thương trường mấy chục năm. “Quản Nhã Di, con lấy tư cách gì mà đứng đây quản mẹ?”

Câu hỏi ấy như cái tát nắn lại cả nhận thức của tôi. Tôi chết sững, người cứng đơ. Phải, tôi lấy tư cách gì? Trong mắt mẹ lúc này, tôi đâu phải Quản Nhã Di trọng sinh biết quay đầu. Tôi vẫn là đứa con phá gia, ba năm trời chỉ cãi lời, tiêu tiền, chạy theo gã đàn ông tồi, khiến bà kiệt sức đến mức chẳng có lúc nào để thở, nói chi chuyện nghỉ ngơi dưỡng bệnh.

Trọng sinh không phải tấm vé miễn phí để người ta mặc nhiên tin mình và tha thứ. Muốn được thương, phải tự chứng minh mình xứng. Cơn giận trong tôi tan đi, nhường chỗ cho xấu hổ và nỗi xót xa không tả nổi. Tôi cúi đầu, nước mắt rơi xuống thảm len từng giọt. Tôi lùi một bước, giọng nghẹn nhưng chắc.

“Con đứng đây với tư cách đứa con từng làm mẹ thất vọng đến tận cùng.” Tôi nhìn thẳng mẹ. “Con không xin mẹ tin con ngay, cũng không xin mẹ bỏ qua những chuyện dại dột trước kia. Con chỉ xin mẹ một cơ hội, để con học làm con gái của mẹ lại từ đầu. Được không ạ?”

Phòng làm việc im lặng rất lâu. Ngón tay mẹ khẽ co lại. Gương mặt lạnh của bà như nứt ra trong thoáng chốc, để lộ nỗi mệt mỏi và tình thương cất kín từ lâu. Bà không chạy lại ôm tôi khóc như trong phim ngôn tình. Trác Mỹ Lan chỉ lùi một bước, nhặt tập hồ sơ khám bệnh trên bàn và đẩy về phía tôi. Giọng bà đã bình lặng, không còn buốt.

“Tám giờ sáng mai mẹ có hẹn tái khám ở bệnh viện Triều Dương. Con lái xe đưa mẹ đi. Đừng mặc mấy cái váy thùng thình lê đất của con.”

Tôi bật ngẩng đầu, cắn môi nén tiếng nấc, gật mạnh. “Dạ.”

Đó là cách một người mẹ kiêu hãnh nhận lời xin lỗi của con gái. Chiều hôm ấy, khi mẹ đi họp, tôi lén lấy điện thoại bà, thay hình nền đen xì chán ngắt bằng một tấm ảnh tự sướng hiếm hoi có đủ ba mẹ con, chụp dịp Tết năm kia. Tối về, mẹ cầm điện thoại ngắm rất lâu. Bà cau mày, tặc lưỡi: “Chụp góc này mặt mình trông béo quá.” Nhưng bà không hề đổi lại hình nền.

Mất mặt ở buổi họp báo xong, Ngô Vĩnh Tường nhận ra tôi không còn là con rối ngắn óc, dỗ vài câu là quay lưng với nhà. Hắn đổi chiến thuật: không dụ được tôi thì chia rẽ nội bộ Quản gia.

Một sáng nọ, một bưu kiện không tên gửi thẳng tới bàn làm việc của tôi. Trong đó là văn bản nghị sự nội bộ của hội đồng quản trị Quản Thị từ ba năm trước. Nội dung chính: phó tổng giám đốc Quản Thế Khôi đã chính thức đề nghị phong tỏa mọi quyền biểu quyết, cũng như quyền chuyển nhượng cổ phần, của Quản Nhã Di cho đến khi cô tròn ba mươi tuổi.

Nhìn chữ ký sắc nét của Quản Thế Khôi trên tờ giấy, ngực tôi lạnh toát. Đây không phải giấy tờ giả, mà là thật. Kiếp trước, vừa thấy tờ này tôi đã nổi điên, cho rằng anh xem tôi là cái gai, muốn thâu tóm tài sản. Nhưng kiếp này tôi gom tờ giấy lại, đạp cửa vào thẳng phòng làm việc của anh.

“Anh giải thích đi.” Tôi đặt văn bản xuống bàn anh. “Ba năm trước, anh thật sự muốn tước quyền cổ đông của em.”

Quản Thế Khôi ngưng gõ phím, ngước nhìn tờ giấy, mặt không chút chối cãi. “Đúng, anh đề xuất.”

“Vì sao?” Tôi nghẹn giọng. “Trong mắt anh em vô dụng đến mức không xứng giữ đồ cha mẹ để lại sao?”

“Vì ba năm trước em bị tên họ Ngô tẩy não.” Anh đứng bật dậy, mắt đỏ vì giận. “Em lấy mười phần trăm cổ phần làm tài sản đảm bảo cho cái quỹ đầu tư ma của hắn. Anh không dùng quyền phó tổng đóng băng giao dịch thì em đã bị hắn lừa sạch, không còn một xu. Từ ba năm trước rồi, Quản Nhã Di.”

Tôi chết lặng, run khắp người. Giờ tôi nhớ ra. Ba năm trước, Ngô Vĩnh Tường từng rủ tôi tự kinh doanh để chứng tỏ với gia đình. Dự án đổ bể, hắn bảo có người đã dàn xếp. Hóa ra người đó chính là Quản Thế Khôi.

“Thế sao anh không nói với em?” Nước mắt tôi trào ra. “Sao anh cứ tự quyết thay em? Cứ xem em như con ngốc không cần biết sự thật!”

“Nếu anh giải thích thì em có nghe không?” Anh cắt ngang. Giọng anh trầm xuống, đầy bất lực. “Quản Nhã Di của ba năm trước, anh chỉ cần nói một câu xấu về Ngô Vĩnh Tường là em tuyệt thực, cãi với mẹ, đòi bỏ nhà. Em đã cho anh cơ hội giải thích bao giờ chưa?”

Phòng làm việc lặng như chết. Tôi không đáp được. Anh nói đúng. Đây mới là nút thắt thực sự của hai anh em. Nó không đơn thuần là một hiểu lầm, mà là cả hai phía thiếu lời nói với nhau và để vết thương kéo dài.

Tôi quay người chạy vụt ra, nhưng không chạy tìm Ngô Vĩnh Tường như kiếp trước. Tôi bắt taxi lao đến văn phòng luật của Lương Duy Nguyên. Thấy tôi mắt đỏ xông vào, anh không hỏi nhiều. Anh phẩy tay cho trợ lý ra ngoài, tự pha cho tôi cốc trà hoa cúc ấm rồi kéo tôi ngồi xuống sofa.

Nghe tôi khóc kể hết đầu đuôi, Lương Duy Nguyên không hề bảo anh tôi đúng. Anh lấy khăn giấy lau nước mắt cho tôi, ánh nhìn bình thản mà dịu dàng. “Thế Khôi sai. Cậu ấy quen bảo vệ em kiểu áp đặt, không tôn trọng em như một người trưởng thành có quyền biết sự thật.”

Anh nhìn thẳng vào mắt tôi, giọng nhẹ mà chắc. “Nhưng Nhã Di, em cũng phải dũng cảm nhận rằng khi đó em chưa đủ sức gánh trách nhiệm với đời mình. Người nhà đâu phải thần thánh, họ cũng biết sợ, cũng chọn cách cực đoan nhất để giữ em an toàn. Thương gia đình không phải là giả vờ họ chưa từng làm mình đau. Mà là thấy rõ khuyết điểm và vết thương của nhau rồi, em vẫn sẵn lòng cùng họ sửa.”

Lời anh như dòng nước ấm cuốn trôi hết tủi hờn trong tôi. Tối đó tôi về nhà, gõ cửa phòng Quản Thế Khôi, đặt trước mặt anh một cốc sữa nóng và một tờ giấy. Giọng anh vẫn gượng gạo. “Gì đây? Lại tuyên bố từ mặt anh nữa à?”

“Không.” Tôi cúi đầu. “Đây là kế hoạch quản trị rủi ro cổ phần em tự viết. Em xin lỗi vì ngày trước em chưa đủ lớn, làm anh phải lo. Nhưng từ nay anh không cần che cho em nữa. Em muốn hai anh em đứng ngang hàng.”

Anh nhìn tờ giấy chi chít chữ của tôi, ngón tay khẽ run. Anh quay mặt đi, hừ một tiếng lạnh nhạt. “Chữ xấu như gà bới. Để đó, mai anh sửa.”

Nhưng tối ấy, Zalo của tôi nhận một thông báo mới từ anh: Quản Thế Khôi đã chuyển cho bạn năm mươi vạn tệ, lời nhắn là “tiền mua túi, lần sau cấm khóc trước mặt người ngoài”.

Hiểu được anh trai rồi, tâm trạng tôi rất tốt. Trong một buổi tiệc giao lưu thương mại ngành kiến trúc, tôi lỡ miệng nốc hơi nhiều sâm panh. Đến lúc tan tiệc, đầu óc tôi quay mòng mòng, chân bước liêu xiêu. Lương Duy Nguyên đã đứng chờ sẵn ở sảnh khách sạn. Thấy bộ dạng tôi, anh cau mày, cởi măng tô trùm kín người tôi rồi xách tôi nhét lên ghế phụ xe anh.

Trong xe ấm áp, mùi gỗ đàn hương quen thuộc trên người anh làm tôi thả lỏng. Say bí tỉ, tôi nghiêng đầu dựa vai anh khi anh lái, chớp mắt hỏi: “Duy Nguyên, lớn chừng này rồi, anh từng thích ai chưa?”

Anh vẫn chú ý đường, gật đầu tỉnh bơ. Còn tôi nhiều chuyện, sáp lại gần. “Ai vậy? Đẹp không?”

“Khá đẹp.”

“Giàu không?”

“Rất giỏi tiêu tiền.”

“Thông minh không?”

“Lúc được lúc không. Hệ điều hành cực kỳ thiếu ổn định.”

Tôi lập tức ngồi thẳng, vỗ đùi đét một cái, bất bình thay cho anh. “Gu của anh bị trúng độc hả? Người hoàn hảo như anh sao lại thích loại bình hoa vừa tốn tiền vừa chập mạch vậy? Em khuyên anh quay xe, bỏ đi!”

Xe dừng đèn đỏ. Lương Duy Nguyên quay sang nhìn tôi. Dưới ánh đèn đường lúc gần sáng, mắt anh vừa sâu vừa chất chứa nỗi bất lực đầy cưng chiều. Anh đưa tay vén lọn tóc xõa trên trán tôi, khẽ thở dài. “Anh cũng hay tự hỏi sao mình mù quáng đến mức không buông được.”

Tôi ngơ ngác nhìn anh, hoàn toàn không hiểu câu đó nghĩa là gì. Xe đỗ trước cổng biệt thự Quản gia. Tôi tháo dây an toàn, sắp xuống xe thì bỗng quay lại. Chẳng hiểu quỷ xui ma khiến thế nào, tôi chồm tới, áp hai tay lên má anh, hôn chụt một cái thật to lên mặt anh. “Cảm ơn chủ nợ đã đưa em về nhà.”

Nói xong tôi co giò chạy vào nhà, bỏ lại Lương Duy Nguyên hóa đá trên ghế lái.

Sáng hôm sau tôi dậy với cái đầu nhức như búa bổ. Chuyện đêm qua dội về, xấu hổ đến mức tôi muốn đào lỗ chui xuống. Tôi đã hôn Lương Duy Nguyên, đã dám giở trò đồi bại với chủ nợ của mình. Ngay lúc ấy, Zalo báo một tin nhắn từ anh. Tay run run, tôi bấm mở.

Đó là một tờ hóa đơn soạn thảo cực kỳ bài bản. Mục nợ phát sinh thêm là một nụ hôn nằm ngoài hợp đồng, với tính chất xâm phạm nhân quyền cũng như tài sản cá nhân của chủ nợ. Bồi thường theo hình thức lãi kép tính từng ngày. Khoản thanh toán cụ thể sẽ bàn dần trong những buổi hẹn hò sắp tới.

Mặt tôi đỏ rần đến mang tai. Đồ tư bản hút máu! Hảo hán không nhắc chuyện năm xưa. Tôi bấm chặn Lương Duy Nguyên ngay.

Mười phút sau, trong nhóm “Kế hoạch cứu rỗi sức khỏe tâm thần của tổng tài”, Lương Duy Nguyên nhắn một dòng: “Quản Nhã Di vừa chặn số tôi. Cô Trác với Thế Khôi có biết tối qua tôi đã làm sai điều gì không? Để tôi gửi chi tiết camera hành trình trong xe tối qua cho mọi người đánh giá nhé.”

Tôi tái mặt, lao vào Zalo như điên, mở chặn khẩn cấp nhanh như chớp. Chỉ hai giây sau, anh nhắn riêng cho tôi: “Ngoan lắm. Bảy giờ tối nay anh qua đón đi ăn. Nhớ mặc ấm, đừng quỵt nợ.”