Chương 8: Bánh kem sầu riêng và lời đính chính

Một đêm đông, tôi ngồi cạnh Lương Duy Nguyên trong phòng đọc sách, lật cuốn sổ nợ thuở nhỏ mà anh vẫn trân trọng cất trong ngăn kéo. Tôi chớp mắt hỏi anh. “Duy Nguyên, em lấy anh làm vợ rồi, sao trong sổ anh vẫn chưa chịu đóng dấu xóa nợ cho em?”

Anh cười, vòng tay ôm eo tôi, lật cuốn sổ tới trang trắng tinh cuối cùng. Trên đó, bằng nét bút máy sắc sảo, anh đã viết sẵn một dòng: “Quản Nhã Di nợ Lương Duy Nguyên một đời được yêu thương.”

Tôi cười ngập tràn hạnh phúc. Tôi cầm cây bút máy trên bàn, nghĩ một lát rồi viết thêm ngay dưới câu của anh: “Lương Duy Nguyên cũng nợ Quản Nhã Di một đời được đi cùng nhau.” Anh đọc dòng tôi vừa viết, cúi xuống đặt lên trán tôi một nụ hôn nhẹ, mắt dịu dàng như chứa đầy sao trời. “Được. Cả đời này mình từ từ trả cho nhau.”

Khi tôi mang thai được sáu tháng, tôi trở thành đại lão hoàng thái hậu, được hai nhà Quản và Lương cưng chiều lên tận mây xanh. Một đêm, đúng hai giờ sáng, tôi bỗng thèm đến chảy nước miếng món bánh ngọt nhân kem sầu riêng ở một tiệm phía tây thành phố. Tôi lăn qua lộn lại, khóc lóc khiến Lương Duy Nguyên xót đứt ruột.

Vừa lúc đó, Quản Thế Khôi mang tài liệu sang nhà tôi, tiện ăn vặt. Hai nhà chúng tôi mua sát vách. Nghe tôi đòi bánh ngọt giữa đêm, anh cau mày răn: “Không được. Hai giờ sáng rồi, nhiều đường rất hại cho bà bầu và thai nhi. Nhịn ngủ đi.”

Anh chưa dứt lời thì Lương Duy Nguyên đã đứng dậy, khoác măng tô, cầm chìa khóa xe. “Để anh lái xe đi mua cho em ngay.”

Quản Thế Khôi trợn mắt, lạnh lùng nhìn bạn thân. “Lương Duy Nguyên, trước đám cưới cậu hứa với tôi sẽ quản lý chuyện ăn uống sinh hoạt của nó cho đàng hoàng cơ mà.”

Lương Duy Nguyên vừa xỏ giày vừa nói bình thản: “Tôi đổi ý rồi.”

“Nguyên tắc của một luật sư hàng đầu đâu?”

“Vợ tôi đang mang thai.” Lương Duy Nguyên nháy mắt. “Nguyên tắc pháp lý phải nhường nguyên tắc yêu vợ.”

“Thế tình bạn chí cốt hai mươi năm của tôi với cậu thì sao?” Quản Thế Khôi tức giận gằn.

Lương Duy Nguyên mở cửa, đáp điềm nhiên: “Tình bạn của hai ta tạm nghỉ một đêm.”

Quản Thế Khôi đen mặt, quay sang nhìn tôi chằm chằm. “Quản Nhã Di, em chọn anh hay chọn thằng chồng vô nguyên tắc này?”

Tôi ngồi trên sofa, ôm bụng bầu nghĩ ba giây rồi đáp gọn: “Ai mua bánh kem sầu riêng về cho em ăn trước thì em chọn người đó làm anh trai.”

Ba phút sau, đám người giúp việc của khu biệt thự cao cấp ngơ ngác nhìn thấy hai chiếc siêu xe, Ferrari và Maybach, của tổng giám đốc Quản Thị và luật sư trưởng Quỹ Duy Nguyên cùng phóng vọt khỏi cổng giữa đêm khuya vắng lặng. Chỉ để đua xem ai mua được bánh về dỗ bà bầu trước.

Trong lễ kỷ niệm năm mươi năm thành lập trường cấp ba chuyên của thủ đô, tôi và Lương Duy Nguyên được mời về dự trong vai cựu học sinh ưu tú. Ở hội trường, ban tổ chức chiếu một video tư liệu cũ, quay từ mười ba năm trước. Trên màn hình lớn, Lương Duy Nguyên năm mười tám tuổi xuất hiện. Thiếu niên mặc sơ mi đồng phục trắng, đẹp trai, lạnh lùng, tay đút túi quần, đứng dưới tán phượng.

Người cầm máy quay phỏng vấn, trêu: “Học sinh xuất sắc Lương Duy Nguyên, sau này lớn lên cậu muốn cưới người vợ thế nào?”

Thiếu niên trong video mặt không đổi sắc, đáp nhạt: “Tôi không định kết hôn, phiền phức.”

Cả hội trường rộ cười thích thú. Nhưng ngay giây sau, trong video, một bé gái mười hai tuổi buộc tóc đuôi ngựa, chính là tôi hồi đó, chạy tung tăng ngang qua, giật phăng cây kem trong tay Lương Duy Nguyên rồi cắm đầu chạy mất. Thiếu niên lạnh lùng lập tức đổi sắc mặt. Cậu không giận, chỉ vội đuổi theo, giọng càu nhàu mà đầy chiều chuộng. “Quản Nhã Di, chạy chậm thôi kẻo ngã! Trả kem đây!”

Người quay video cười phá lên. “Duy Nguyên, cậu chọc con bé em gái của Thế Khôi vậy, không sợ lớn lên nó bám cậu, bắt đền à?”

Trong video, thiếu niên mười tám tuổi chợt đứng lại. Cậu đứng dưới nắng chiều, mắt sâu thẳm dõi theo bóng lưng cô bé đang chạy nhảy phía xa. Cậu cúi đầu, môi nở nụ cười hiền đến ngốc nghếch, trả lời rất khẽ vào mic. “Chỉ sợ lớn lên cô ấy không chịu bám lấy tôi thôi.”

Hàng nghìn người trong hội trường đồng loạt quay ngoắt, nhìn chấn động về hàng ghế VIP của Lương Duy Nguyên. Hóa ra vị tổng tài lạnh lùng này đã u mê vợ từ thời niên thiếu. Tôi khoanh tay, nhướng mày nhìn sang chồng ngồi cạnh. “Á chà chà, ai nói không định kết hôn? Phiền phức lắm mà?”

Lương Duy Nguyên mặt không đỏ. Anh rất bình tĩnh đẩy gọng kính vàng, cầm micro của hội trường, nghiêm túc sửa lại lời thề năm xưa. “Tôi xin đính chính câu nói năm đó: tôi không định kết hôn với bất kỳ ai khác ngoài Quản Nhã Di.”

Tiếng vỗ tay và tiếng reo ghen tị nổ vang hội trường. Chỉ riêng một người ở hàng ghế đầu, Quản Thế Khôi, mặt đen thui, sát khí đằng đằng, đen hơn cả màn hình máy chiếu vừa tắt ngúm.