Chương 1: Một câu lỡ miệng trên sóng livestream

Tôi là Tạ Ninh Chi, sao nữ tuyến mười tám, và tôi tự tin giật giải quán quân về khoản tự tay chôn sự nghiệp theo kiểu cẩu huyết nhất làng giải trí. Đối thủ nào cũng bị tôi bỏ xa.

Hôm đó là tối thứ sáu, tôi đang nghiến răng ngồi livestream chào hàng cho một thương hiệu mặt nạ giấy chẳng ai biết tên. Giá như là một ngày thường, tôi vẫn đủ sức treo nụ cười công nghiệp lên mặt và mặc kệ thiên hạ. Nhưng ngày hôm ấy, vận xui như rủ nhau họp mặt ngay trên đỉnh đầu tôi.

Từ sáng sớm, đạo diễn đã gạch tên tôi khỏi vai nha hoàn số ba, lý do là ánh mắt tôi chớp lên nhìn không đủ trung thành. Chị Văn, quản lý của tôi, tiếp đó gọi tới mắng một mạch cả tiếng đồng hồ, bảo rằng mười năm tôi đóng phim còn thua một giây người ta lướt TikTok.

Tối về phòng, thấy trên bàn cô bạn cùng phòng có ly nước hồng nhạt, tôi tu một hơi sạch bách. Nhìn nó hiền như nước ép đào, ngửi lại thơm lừng. Ai mà biết đó là rượu trái cây ủ siêu mạnh, mười lăm phần trăm cồn.

Thế là tôi lên sóng với cái đầu bốc khói, đôi má đỏ gay và tinh thần bất cần đời. Khung bình luận chẳng ai hỏi mặt nạ cấp ẩm ra sao. Thay vào đó, một đám antifan, đa phần là fan của ảnh đế Mạc Thừa Hành, ồ ạt kéo vào và liên tục phủ bình luận.

Gốc rễ nằm ở chuyện mấy hôm trước, một blogger rảnh rỗi lôi ra việc tôi từng học chung trường cấp ba với Thừa Hành, rồi tự dựng thành tin rằng Tạ Ninh Chi bám vào anh để cọ nhiệt, mưu đồ đổi đời.

Bình luận đổ xuống như nấm sau mưa. “Đừng ké fame anh Mạc nữa, tha cho anh nhà bọn tôi đi.”

“Soi gương chưa mà dám nghĩ mình xứng với ảnh đế?”

“Tuyến mười tám thì đi đóng xác chết đi, đồ mặt dày.”

“Hôm nọ còn thấy cô gọi anh ấy là chồng quốc dân, giỏi thì gọi thêm lần nữa xem fan có xé xác không.”

Thường ngày, vốn nhát gan, tôi sẽ vờ như mù màu hoặc cười hề hề lảng sang chuyện khác. Có điều tật xấu nặng nhất của tôi là hễ căng thẳng hay bị dồn ép, miệng sẽ chạy trước não.

Rượu bốc lên tận đỉnh đầu. Tôi giật miếng mặt nạ đang đắp dở, nhìn thẳng vào ống kính, nhếch môi cười lạnh rồi đập bàn một cái rầm.

“Gọi thì gọi! Mạc Thừa Hành là chồng tôi đấy, thế nào? Có giỏi thì cắn tôi đi!”

Một giây, hai giây, ba giây. Dòng bình luận đang cuồn cuộn bỗng đóng băng, như thể server bị giật điện. Rồi khung chat nổ tung như núi lửa. Chữ chạy nhanh đến độ tôi chỉ còn thấy những vệt sáng nhòe.

“Trời đất, cô ta điên thật rồi.”

“Quay màn hình, quay màn hình lẹ lên!”

“Đây là tuyên chiến với năm mươi triệu fan của anh Mạc đấy.”

“Tạ Ninh Chi, khỏi cần dọn đồ rời showbiz nữa, cô hết đường rồi.”

Luồng gió lạnh từ điều hòa thổi thẳng vào mặt khiến tôi rùng mình, rượu bay đi quá nửa. Tôi nhìn màn hình, rồi nhìn bóng mình trong đó, chủ nhân của cái mồm vừa gây họa. Đầu óc tôi bắt đầu chạy lại.

Tôi vội xua tay lia lịa với ống kính, giọng run bần bật, cố níu lấy chút sinh mạng mong manh còn sót lại.

“Mọi người ơi, hiểu nhầm to rồi! Ý em là chồng trên màn ảnh, chồng quốc dân, chồng tinh thần thôi. Các chị em ai coi phim của anh Mạc mà chẳng gọi anh ấy là chồng, đúng không? Ha ha ha. Đừng bóc phốt em nha, em chỉ là fan cuồng nhiệt thôi mà.”

Đinh dong. Chuông cửa nhà tôi ngân lên chói tai, chặn ngang màn giải thích đầy mùi chữa cháy. Tôi nuốt khan. Nửa đêm nửa hôm, ai bấm chuông? Cô bạn cùng phòng đi quay phim xa rồi mà.

“Mọi người chờ em xíu nha, chắc shipper giao đồ ăn đêm.”

Tôi lảo đảo ra cửa, hồn nhiên vặn khóa rồi kéo mở. Đèn hành lang vàng vọt đổ xuống. Người đứng đó không phải anh shipper áo vàng quen thuộc, mà là một người đàn ông cao lớn trong chiếc măng tô đen dài tới gối.

Mũ lưỡi trai của anh sụp xuống, chiếc khẩu trang y tế đen hạ xuống nửa chừng, để lộ sống mũi cao thẳng cùng đôi môi mỏng đang mím. Ánh mắt đen thẳm dưới vành mũ lặng lẽ dừng trên người tôi. Món duy nhất lạc điệu với khí chất nam thần lạnh lùng ấy là cái túi ni lông trong suốt cầm trên tay, bên trong đựng hộp cháo còn nghi ngút khói.

Chân tôi nhũn ra. Gương mặt kia từng phủ kín mọi màn hình, đại diện cho bao thương hiệu xa xỉ, và chính là của người mà năm phút trước tôi vừa hùng hồn nhận làm chồng. Mạc Thừa Hành, ảnh đế trẻ nhất làng giải trí, thần tượng bất khả xâm phạm của hàng chục triệu người.

Thấy tôi đứng đơ như tượng, anh khẽ nhướng mày. Không gian lặng đến mức tim tôi đập thình thịch nghe rõ mồn một. Rồi bằng giọng trầm thấp đầy từ tính, thứ giọng làm vô số cô gái điên đảo, anh điềm nhiên nói.

“Anh đến nhận người nhà.”

Chết rồi. Điện thoại tôi vẫn nằm trên bàn, livestream vẫn mở, mic vẫn thu rõ mồn một. Tôi chẳng dám ngoảnh lại nhìn. Không cần nhìn cũng biết đêm nay mạng xã hội sẽ sập vì tôi. Tôi chỉ muốn đâm đầu vào củ cải cho xong chuyện.

Nửa giờ sau, tôi mới cuống cuồng cắt được sóng bằng cách giật phích cắm wifi. Nhưng đã muộn. Điện thoại rung ầm ầm như máy khoan bê tông. Hai từ khóa chiếm đầu bảng hot search. Từ khóa thứ nhất là “Tạ Ninh Chi gọi Mạc Thừa Hành là chồng”. Từ khóa thứ hai là “Mạc Thừa Hành đến nhận người nhà”. Cả hai gắn nhãn bùng nổ đỏ lòm.

Tôi co ro trên chiếc sofa đơn, ôm gối, run run nhìn vị thần ngự trên sofa dài đối diện. Thừa Hành rất thản nhiên bỏ khẩu trang, cởi áo khoác đặt sang bên. Anh mở túi, lấy ra hộp cháo hải sản bốc hơi, bóc nắp, lấy chiếc muỗng nhựa lau sạch bằng khăn giấy rồi đưa cho tôi.

“Ăn đi cho tỉnh rượu.”

Giọng anh nhẹ tênh, tự nhiên như hai vợ chồng già sống với nhau mười năm.

Đúng lúc ấy chị Văn gọi. Tôi bật loa ngoài, không dám cầm máy.

“Ninh Chi, cô điên rồi à?” Tiếng gầm của chị đâm thủng màng nhĩ. “Bao nhiêu người không gọi, lại đi gọi Thừa Hành là chồng. Cô biết fan cậu ấy đáng sợ cỡ nào không? Giờ họ đang xử cô trên khắp các mặt trận đấy. Đường sống của cô ở giới này coi như xong, hiểu chưa?”

Tôi mếu máo, liếc người đàn ông đang ung dung múc cháo.

“Chị ơi, em cũng đâu ngờ chồng em tới thật.”

Đầu dây im bặt, chắc chị Văn đi tìm thuốc trợ tim. Ba giây sau, tiếng tút tút vang lên, chị cúp máy.

Tôi hít sâu, gom hết can đảm nhìn Thừa Hành.

“Anh Mạc, anh, anh đến đây làm gì?” Tôi lắp bắp.

Anh dừng tay, đôi mắt đen thẳm giữ chặt lấy tôi.

“Em gọi anh là chồng.”

Mồ hôi tôi vã ra, hai tay vung loạn.

“Đó là sự cố nghề nghiệp, tai nạn phát ngôn thôi. Em bị cồn làm lú, anh đừng chấp.”

Thừa Hành ngả người ra sofa, hai tay đan lại đặt trên đùi. Khóe môi anh thấp thoáng một nụ cười mờ nhạt, không để ý kỹ thì chẳng thấy.

“Thế à?” Anh đáp nhàn nhạt, chẳng có chút giận dữ nào.

Anh xem đó là lời mời về nhà mình. Tai tôi ù đi, kịch bản này sai bét. Lẽ ra anh phải đến để nổi trận lôi đình, hất cháo vào mặt tôi, rồi quăng tờ chi phiếu bảo tôi câm miệng chứ? Sao anh lại hợp tác đến thế?

Sáng hôm sau, bão chẳng những không lắng mà còn dữ dội hơn. Dưới chân chung cư, hàng chục tay săn ảnh và phóng viên đã chực sẵn, ống kính đen ngòm.

Tôi vừa ló mặt, định lén đi gặp quản lý bàn cách gỡ rối thì cả một rừng micro chĩa vào tôi.

“Ninh Chi, cô giải thích thế nào về chuyện tối qua? Có phải cô cố ý dùng chiêu để ép Mạc Thừa Hành công khai? Hai người thực chất là quan hệ gì?”

Đèn flash làm tôi lóa mắt, tôi lùi lại mấy bước, mồ hôi lạnh ứa ra.

“Mọi người bình tĩnh, chỉ là hiểu lầm thôi. Chúng tôi chỉ là”

“Chỉ là gì?”

Giọng nói trầm ấm cất lên sau lưng tôi. Đám phóng viên chợt im bặt và tự giãn ra hai bên. Thừa Hành bước tới trong bộ vest xám nhạt cắt may thủ công, khí thế ép cả hiện trường, rồi đứng ngay cạnh tôi.

Anh còn tiện tay đưa ra chắn phía trước, để micro khỏi đập vào tôi. Tôi quýnh quáng nhìn anh, ra hiệu cầu cứu liên tục, ý là mau nói đi, chúng ta không quen nhau. Rồi tôi quay sang đám phóng viên, gượng một nụ cười méo xệch.

“Chúng tôi chỉ là bạn cũ, đúng rồi, bạn học cũ.”

Thừa Hành đứng cạnh, bình thản thêm một câu trước hàng chục ống kính.

“Thanh mai trúc mã.”

Tôi nghẹn họng, trợn mắt nhìn anh rồi vội chữa.

“Nhưng lâu lắm rồi bọn tôi không liên lạc, mười mấy năm luôn, xem như người dưng.”

Thừa Hành cúi mắt nhìn tôi, dịu dàng đến chết người. Giọng anh trầm trầm vọng ra qua mọi chiếc micro.

“Anh vẫn nhớ số bàn nhà em hồi nhỏ, đuôi bốn năm sáu, đúng không?”

Cả đám phóng viên hít hà một hơi lạnh, máy ảnh tách tách như điên. Tôi tức quá, bỏ luôn hình tượng, quay phắt lại trừng anh.

“Mạc Thừa Hành, anh bớt nói vài câu được không?”

Anh chớp mắt. Vị nam thần cao lãnh vạn người mê lúc này lại làm bộ vô tội hết mức, hàng mi dài chớp chớp.

“Sao thế? Nói sự thật cũng không được à?”

Tôi gào thầm. Ông ảnh đế mặt than này bị làm sao vậy? Sao cứ dùng vẻ nghiêm túc nhất để phá tan thanh danh vốn đã mỏng như tờ giấy của tôi?